Когда я встречаюсь с детьми и читаю им свои детские книжки, меня часто спрашивают: "Как вы сочиняете? Как получаются стихи?"
Я честно отвечаю: сначала появляется какое-то слово, рождается образ, часто - странный, необычный. Вот, например, придумались мне слово "бронероги" и получилось:

Где-то в далекой
Африке,
в жаркой стране
Лимпопонии,
живут у реки
бронероги
и спелые фрукты
жуют.
А рядом сопят
бронерожихи
с малютками-
бронерожиками,
которые любят
бананы
и милый домашний
уют.

Но если внезапно
из тучи
на них налетят
зубокрылы,
то грозно взревут
бронероги,
детей под защиту
возьмут.
И кинутся в бой
бронерожихи,
затопают громко
ногами,
и милых своих
бронерожиков
от хищников злобных
спасут.

А недавно прочитал в ФБ у Шимуна Врочека про его необычный сон - о безногом рыцаре (шикарный образ!) и его верном слуге. И вот что получилось:

Баллада о рыцаре
(исполняется на мотив песни «Дом восходящего солнца»)

Я расскажу вам балладу, друзья,
Недолгая будет она,
В ней будет герой, его старый слуга,
И верности долг до конца.

Жил некогда рыцарь, сэр Генри Восьмой,
С врагами сражался, пока
В бою не лишился обеих он ног,
Такая вот вышла беда.

Так что ему делать и как ему быть?
Не может без боя, друзья!
Ему на коня еще раз бы вскочить,
А дальше – хоть в ад навсегда.

Зовет храбрый рыцарь слугу и велит:
«Мой верный и преданный Жак,
Меня ты покрепче к седлу привяжи
И вывези в поле, где враг».

И вот закипело сраженье вокруг,
Враги налетели ордой,
Но смело сражается Рыцарь-без-ног,
Он бьется один, как герой.

Повержено войско, окончился бой,
Вокруг – только трупы лежат,
Один на коне славный рыцарь сидит
И ждет, и зовет: «Где мой Жак?»

Не слышно ответа, сгущается мгла,
Так кто же поможет ему?
Не может спуститься один он с седла,
Не спрыгнуть с коня самому.

Он славно сражался и весело жил,
Последние муки – к чему?
И рыцарь обломок меча обнажил,
Чтоб в вечность уйти одному.

Но тут вдалеке показался слуга,
По полю, в крови, он бродил,
Был ранен смертельно, но все же пришел
В то место, где ждал господин.

«Прости меня, Генри, - промолвил слуга, -
Тебе еще раз помогу,
Но после (такая, видать, мне судьба!),
Я рядом с тобою умру».

И Рыцарь-без-ног ему, плача, сказал:
«Я много героев видал,
Но ты, самый верный и преданный друг,
Ты храбрость свою доказал».

А после слуга и его господин
Смотрели, как гаснет заря,
И смерть ожидали, и знали они,
Что прожили жизни не зря.

Я эту балладу, друзья, сочинил,
Про Генри и долг до конца,
Без мук и страданий скончались они,
И приняли их небеса.


Маяковский, например, говорил, что "пишет ногами" - ритм стихов задают шаги во время пешей ходьбы, Ахматова - что стихи часто растут "из сора".
У каждого поэта, видимо, свое.

Ахматова вродя

Точно! Вчера весь вечер читал Цветаеву, автоматически получилось - думаешь одно, а пишешь другое. И наоборот.

Мне кажется, в тех, кто пишет стихи, есть что-то божественное.

Как много людей думают, что пишут стихи, а на самом деле, всего лишь, зная литературные стопы, складывают рифмы!
Нет, их стихи тоже нужны. Их можно насочинять, сколько угодно:
Я пришёл, тебя нашёл,
Лист сорвал, потом попал...

Запросто. Их почему-то зачастую вместе упоминают, как Тютчева с Фетом. Хотя Цветаева посильнее кмк. Или я её люблю просто.
А вот Тютчев точно в разы интереснее, глубже и вообще всяко лучше заурядного Фета.

Одно описалово. Фи. Да и слабо.
А так то проза более творчество. Стихи по любому конструктор. Поэты сами признаются - когда б вы знали из какого сора растут стихи.... Мы то видим итог.
Да и сама я прозу пишу практически сразу начисто. Над стихами колдую.

С одной стороны, да, стихи - это конструктор. Ритм, рифмы... пусть и не классически литературные и правильные, но всё же под них подгоняешь.
В этом смысле не столь творческие, как проза.
С другой... прозу я могу заставить себя сесть писать "вот прям щаз", потому что надо придерживаться постоянства. "Ни дня без строчки" и всё такое.
А вот со стихами так не прокатывает. "Конструировать" их могу только тогда, когда от души пошло. Просто "надо написать стих" не работает никак.
В этом смысле в прозе больше работы, а в стихах творчества.
Стихи внезапно вырастают из слова, фразы, настроения.
Проза - это планирование и режим, пусть и базирующиеся на полёте фантазии.
У меня так, по крайней мере.

Наткнулась сегодня. Здесь вроде тоже ничего не происходит, как и в вашем примере, который вы удалили. Но тут почему то дыхание перехватывает. Возможно это у немногих некоторых такое. Моё мнение и только, а то обидитесь ещё.

И. Бродский

Ты забыла деревню, затерянную в болотах
залесенной губернии, где чучел на огородах
отродясь не держат — не те там злаки,
и дорогой тоже все гати да буераки.
Баба Настя, поди, померла, и Пестерев жив едва ли,
а как жив, то пьяный сидит в подвале,
либо ладит из спинки нашей кровати что-то,
говорят, калитку, не то ворота.
А зимой там колют дрова и сидят на репе,
и звезда моргает от дыма в морозном небе.
И не в ситцах в окне невеста, а праздник пыли
да пустое место, где мы любили

Как душевно! Спасибо, что поделились.
Действительно, шедевр.
Описание тоже кому-то нужно, поверьте, не все люди любят экшен. Иногда его в жизни достаточно. Настолько достаточно, что сейчас в моде каналы. где люди режут мыло или горит огонь. И книги такие тоже нужны. И стихи. Мне нравится, Вам, видимо, нужно больше действий в произведениях.

P.S. И я не могу обидеться. Ни на что.

Бродский ужасно зануден - бубнит на одной ноте и с одной интонацией.
У него (имхо) интересны только стихи для детей и еще несколько отдельных произведений ("Ни страны, ни погост не хочу выбирать...").

ПыСы. Только не надо про Нобелевское лауреатство! Ему дали премию не за творчество (сами, надеюсь, понимаете). Как и Солженицыну.

Нобелевка не показатель. Сейчас её всякому сброду выдают. Даже рок певцу какому то дали.
А Бродский.... Просто у меня он есть, а у вас нету. И это даже хорошо.
Все люди разные, кто то любит классическую музыку, кто то - частушки, а кто то вообще котлеты по киевски.

Полагаю, Оленька, Бродского я читал уже в то время, когда вы еще пИсали в горшок. Судя по вашему возрасту.
Не забывайте, что я филолог (филфак МГУ, 1985) и имел доступ к таким книгам, о которых обычный советский читатель (не говоря уже о вас) даже понятия не имел.

Граф

Скажите, пожалуйста, другим участникам можно здесь о своей "кухне" рассказать, или это сугубо ваша тема?

Я могу открыть свою тему в этом разделе, если здесь нельзя. Спрашиваю как новичок, ещё не постигший все особенности форума. ))

Это тема о том, как пишутся стихи, что служит толчком для их создания.
Если у вас есть что сказать - прошу. Но только не как Оленька - бла-бла-бла без всякого смысла. Это тема не для флуда, а для творчества, писательского ремесла, поэтому и открыта в этом разделе.

Спасибо. )

Это понятно, что всё всерьёз.

Скорее всего, лучше мне по завершении конкурса разместить в соответствующем разделе поэзии несколько своих стихотворений, чтобы их почитали, покритиковали. А уж потом высказаться на тему, как они у меня сочиняются. ))

Вот как это у меня бывает.
Скучала вчера на работе, почитывала перебранку на турнире фантастов, и чего то дай думаю стишок чтоли напишу. Посмотрела в окно - осень. Про неё и начала, а потом повалил снег, и стих незаметно вывернул к зиме.

Осень 1

Неба не видно сегодня совсем
Грязно-белая каша над головой
И под временным небытием
Пернатый на проводе спит часовой

Роли отложены, ждёт реквизит.
Спрятались все, у кого есть куда.
Куртка прилипла, тело дрожит.
В лужах промокла даже вода.

Шлёпаю к дому. Тугим сапогом
Брызгаю в стороны листья и осень.
Может сегодня? Лучше потом.
Сначала обсохнем. Скафандры сбросим.

Уснём до весны, не платя по счетам.
Лишнее время убрав в холодильник.
Ну, ещё зиму разбив пополам,
На Новый год поставим будильник.