Бред
Миром правит бред,
Здесь будущего нет,
Никчемно тлеет жизнь
Окурком сигарет.
Растоптана душа,
В ней жалость не живет,
Но сердце, словно птица,
Любви, как воли ждет.
И рвется в небеса,
В таинственную даль,
И хочет позабыть
Всю горесть и печаль.
Но жизнь, вновь тянет вниз,
Не хочет отпускать:
Нет сил уж, больше ползать,
И крыльев нет летать…

Уже давным давно, лучший рассказчик советской фантастики написал:
Когда со светом фонаря
Смешает бледный свет
Мертворожденная заря,
В окно вползает бред.
И то, что на меня ползет,
Огромно, жадно и безлико.
Мне страшно, раздирают рот
В тиши немые спазмы крика.
Мне от него спасенья нет.
Я тяжесть чувствую слоновью...
И говорят, что этот бред
В бреду я называл любовью.

Илья Варшавский

Andrey-Chechako, извините, не поняла, что Вы хотели сказать своим ответом.

За час до битвы.
За час до битвы, все спокойно,
И смотрят сверху облака,
И шелестит листва чуть слышно,
И тихо плещется река.
За час до битвы, все спокойно,
И мирно спит вдали село,
И мир вокруг так чист и ясен,
И даже на душе светло.
Но все вперед бегут минуты,
Торопят миг тот роковой,
Когда под грохот пулемета,
Исчезнет небо над тобой.
И в бесконечной пляске смерти,
Смешаются огонь и крик,
И все, что было, уйдет в бездну,
Все безразлично станет в миг.
Село исчезнет в вихре взрыва,
Покроет пена реки гладь,
А облака плывут лениво,
Лишь им одним на все плевать…
За час до битвы, все спокойно,
В руках бойца поет струна,
В траве играет тихо ветер,
И по реке бежит волна.
Но стрелки, тихо приближают,
Конец жестоко-роковой,
И небо тучи закрывают,
И пахнет в воздухе грозой…

До половины звучал идеально, потом, на мой взгляд, ритм капельку сбился. Но это ничего, идеальный ритм только у классиков Ценю в стихах не только смысл, но и звучание. Тут оно есть.

И все, что было, КАНЕТ в бездну,
так ритм не рвется

В траве играет ветер тихо,
Мне кажется, что так лучше звучит.

Но стрелки, тихо приближают,
Опять, почти рядом - "тихо". Я бы поискал еще замену. Что-нибудь типа "споро", "все же", "А стрелки так же приближают"

100% согласна.

Возможно немного отталкивает само описание происходящего, видны противоречия, которые в принципе можно при доработке обставить по другому.
Люблю со сыслом, он присутствует - это важней.

Патрон.
Уже закончились патроны,
И замолчал твой автомат,
И режет взор и ноздри раздражает
Густой и дымный аромат.
Вокруг огонь, вокруг лишь кровь,
И жизнь не стоит ни гроша,
И вьется рядом вихрь смерти,
Все на своем пути кроша.
Твой взвод давно уж далеко,
А ты не смог его догнать:
В крови нога, в крови лицо,
И значит- время умирать.
В твоей руке стучит как пульс,
Зажатый накрепко патрон,
Его не хватит, что бы выжить-
Достойной смерти залог он.
Еще ты помнишь слово честь,
А значит, есть один лишь путь,
Вокруг враги, вокруг огонь
И боль все резче сводит грудь.
В твоей руке блестит патрон
В лучах закатного светила,
В висках все громче стучит кровь,
И пелена глаза закрыла.
Вот хищно щелкает затвор,
Оскалом смерти дуло дышит,
Один последний нервный вдох,
И ватный палец курок ищет...
И вот щелчок. И гаснет мир.
И кровью землю обагрило.
И гильза золотом блестит
В лучах закатного светила.

Молчи. Не верь.
Идя по острию косы,
Забудь о том, что позади.
Забудь напрасные мечты.
Вот шаг. Другой.
И ноги в кровь.
Забудь про страх.
Забудь любовь.
В лицо лишь пепел.
Едкий дым.
И мир, что тлеет позади,
Стал нереальным и чужим.
Горячий ветер.
Глухой стон.
Души разбитой,
Пустой звон.
Один лишь вдох,
И воздух - яд.
И на никчемность бытия,
Ты можешь бросить только взгляд.
Не верь. Молчи.
Вот острие. Вот ноги в кровь.
Но пройден путь,
Все позади: и вера, и любовь.

Гибель Веры.
Смотри, как вера погибает,
В душе, разбившейся о боль,
И корчится в предсмертных муках,
Прощая падшую любовь.
Нет слов, нет слез, нет сантиментов,
Уходит все, развеяв прах,
В душе, с погибшею надеждой,
Не обитает даже страх.
Осколок веры, тихий светоч,
Угаснет скоро, будет мрак,
Останется, лишь безразличье:
Никто не друг, никто не враг.

Вот умирает тихо вера,
Прощая руку палача,
И незаметно угасает,
Как догоревшая свеча.
Ей не воскреснуть с новой силой,
И не светить в ночной тиши,
И гибнет вера, не поднявшись,
С осколков раненой души.