Антиквар

Дул холодный осенний ветер, бродить по улицам любимого города становилось некомфортно. Чтоб немного согреться она, не глядя, юркнула в ближайший магазин, приветливо распахнувший свои двери перед посетителями.
Полумрак и специфический запах заставил ее поднять глаза и оглядеться: лавка старьевщика или как сейчас модно называть «Антиквариат». Куча разнообразного хлама на полках и на полу, атрибуты советских времен и посуда, которая раньше украшала любой бабушкиной сервант. Она поморщилась, но пришлось еще немного потоптаться в лавке, отогревая озябшие руки и щеки. Взгляд пробежался по картинам, развешанным по стенам, и лишь на одной зацепился немного дольше, чем того требовала вежливость случайного посетителя. Ей понравилась манера художника подать материал, но сюжет был банален и затаскан: девушка со спины смотрит в окно, за которым окна другого здания. На картине то ли вечер, то ли пасмурно, тона приглушенные, унылые.
- Понравилась? – голос за спиной заставил ее обернуться. - О! – продолжил хозяин лавки, - Это не просто картина, это целая история… Хотите расскажу?
И не дожидаясь от посетительницы утвердительного ответа продавец начал свое повествование.

Жил- был юноша, который был влюблен с свою соседку, а она была влюблена в одноклассника. Одноклассник жил напротив ее дома и их окна смотрели друг на друга. Они часто махали из окон один другому, пускали солнечных зайчиков, да и помимо дома просто дружили и всегда ходили вместе. А юноше-соседу оставалось только вздыхать и мечтать о красавице Ирине (назовем ее так). Он ходил в художественную школу и часто в тайне рисовал свою любовь. Ирина не знала о чувствах соседского мальчишки, она думала только о своем однокласснике.
Все трое закончили школу, каждый выбрал свой путь. Одноклассник ушел в армию, а она обещала его дождаться. Но прошел году, другой, а ее возлюбленный так и не вернулся в родной город. Потом до нее дошли слухи, что он женился и остался в городе, где проходил службу. Ирина не могла в это поверить и каждый день высматривала его в окнах дома напротив. Юный художник забегал к ней по-соседски и не раз заставал ее в этой позе (Антиквар кивнул головой на картину).
Как-то раз Ирина сама зашла к художнику домой. И пока тот возился на кухне, она заглянула в его комнату и обомлела от множества своих портретов, развешанных по стенам.
- Да, это ты.
Ирина почувствовала горячее взволнованное дыхание на своей шее, но не стала оборачиваться, лишь прошептала:
- Извини, я не знала…
- Я знаю. Но, Ир, надо менять все, нельзя его ждать вечно, он ушел к другой, он не любит тебя! А я… Посмотри на портреты и ты увидишь, как ты изменилась за эти годы. Так нельзя, надо что-то менять!
Он снял со стены эту (Антиквар снова кивнул на холст) картину и поставил ее перед девушкой.
- Посмотри, ты здесь несчастна, видишь?
-Вижу… Ты прав, надо что-то менять, - и Ирина решительно ушла к себе.
А на утро весь двор шумел и обсуждал случившееся: Ирина покончила с собой.
Художник от горя разорвал все ее портреты, и только на эту картину у него не поднялась рука. Он просто вынес ее на помойку, а сам в тот же вечер уехал в Санк-Петербург, где поначалу подрабатывал уличным художником, потом его пригласили в театр оформителем и через несколько лет он сделал себе имя, пусть и не мировой известности.
Вот такая история.
- Не вяжется, - улыбнулась покупательница. – Как вы могли узнать эту историю и вообще, как к вам попала эта картина, если ее выбросили.
- А это уже вторая часть истории, - загадочно улыбнулся Антиквар и продолжил свой рассказ.

Картину это принес мне мужичок, который разхламлял квартиру умершей родственницы. Как к той она попала- не знаю, врать не буду, может подобрала с помойки- со старыми людьми такое бывает.
В силу свой деятельности я часто посещаю не только барахолки, но и всевозможные выставки, в том числе и современного искусства. Так вот на одной такой выставке я заметил несколько картин в похожей манере. Согласитесь, стиль у художника своеобразный и узнаваемый. Так как это был день открытия, то присутствовали и многие авторы, выставляемых работ. Я подошел к интересуемому меня художнику и показал ему фото вот этой картины, спросив, не его ли кисти она? По тому, как он вздрогнул и долго рассматривал фото, я понял, что не ошибся.
- Откуда она у вас? – спросил художник, а в глазах его заблестели слезы.
Вот тогда мы и обменялись своими историями. Я хотел ему вернуть картину, но он отказался, мотивируя тем, что с прошлым порвал еще тогда и не хочет возвращаться.

- Вот такая история этой картины. Так вы покупаете ее?
- Нет.
- Это ведь не просто картина, а картина с историей! – Антиквар удивленно поднял брови.
- Нет, я не беру ее, - улыбнулась посетительница.
Антиквар не знал, что перед ним стоит писать женских романов и подобных историй она пишет по несколько штук в неделю.

-Кстати, - уже у выхода повернулась посетительница к продавцу, - а сколько дадите за слезную историю к во-о-о-н той картине?

Касторка

Полумрак и специфический запах заставили ее

Жил-был юноша

влюблённый

а она любила

вторая запятая тут зачем?
шершаво оформлен рассказ в рассказе. Слишком часто прыгают от речи персонажа к речи автора.

Касторка
кстати, было бы интереснее, будь вошедшая в магазин девушка - той девушкой с картины.

Нееее, это было бы банально и коммерчески.
Была мысль закончить, поставив их предприятие на поток
А вообще, это так... от нечего делать... невяло походом по антикварным лавкам в поисках нужной вазочки

Касторка

Точно! А я думал - чего не хватает. Зачем вообще девушка в магазин зашла? Чтобы согреться - слишком мелко.