Осыпаются листвою
омертвевшие кусты,
Листья в лужах строят, строят
Ненадежные мосты,
Ветер мокрою вороной
Налетел из-за угла
И плеснул водой студеной
Вниз с промокшего крыла.
Приближаются болезни,
Тяжбы, ссоры и долги.
Грязь хватается железной
хваткой мне за сапоги.
Вялость, старость и усталость.
Я - как в луже мокрый лист.
Сколько там еще осталось?
Осень – мертвый гармонист
дует желтою тоскою
сквозь дырявые меха,
хрипло, будто с перепою
ветер воет, воет, воет –
надрывает потроха.
День уходит, тает, тает,
Словно греза наяву,
Сгнившей грушей опадает
На пожухлую траву.
Впереди – холодный вечер,
Чай остывший, старый плед,
Пальцы, желтые как свечи,
Рядом те, кого уж нет.
Нестареющие лица,
Позабытые дома…
И желание: напиться.

Впереди – зима, зима…

Шрифт крупноват и груша не понравилась.
А остальное - очень даже ничего. Образненько.

Действительно ничего. С настроением.

А меня по-настоящему цепляют стихи Борисыча. В частности, этот. Чтобы его понять по-настоящему, нужно быть в этом возрасте, потерять всех друзей и близких и суметь пережить это, а потом раз за разом вспоминать их по фотографиям. Вспоминать промелькнувшую (иначе и не скажешь) жизнь ...

Очень красиво.
А груша, Феникс, она на обратном эффекте играет. Взлетаешь над осенней землей, а она тебя утяжеляет. Обратно тянет. Очень даже хороший прием.