Со времени "солнца нашей поэзии" принято обмениваться стихотворными посланиями. Почему бы нам не возродить столь славную традицию? Тема моего послания традиционная - философские размышления о жизни поэта и его нелегком труде.

Другу-стихотворцу

В неумное, трудное время,
нам выпало, брат мой, творить,
нести на плечах свое бремя
и пить, и страдать, и любить.
На улицах – быдло и хамы,
на троне – опять временщик…
Куда же податься, скажи мне?
Где можно спокойно пожить?
Европа? Кому до нас дело!
Америка? Тот еще край!
В Японию я бы поехал,
но, там, говорят, самурай...
Придется в России остаться.
Что делать, похоже – судьба:
ночами от слез задыхаться,
а утром – по новой борьба.
Ругаться в трамвае безбожно,
редакторше жопу лизать,
по праздникам вдрызг надираться,
и жить, и любить, и страдать…

Обращаюсь в данном случае к Борисычу, как известному мастеру поэтической строки. Но буду рад, если кто-то еще отзовется.

Ничего себе "временщик"!

В данном случае это вольный поэтический образ, не имеющий ничего общего с конкретными политическими лицами. Как у Окуджавы: "Пока безумный наш султан сулит дорогу нам к острогу..."
Не подумайте чего...

Вот есть же поэты, которые за Россию радеют!



Правильно! Глаголом их жечь. Нечего им по центру расхаживать. Куда-нибудь в Бирюлёво их.



Теперь я знаю, Отечество в надежных руках!

Да! И там в оглавлении темы ошибка:Поэтичесая дуэль
Я поэтому и заглянула. Думаю, что за дуэль такая?

Вы говорите "истина в вине"?
А я считаю все намного проще.
Отгородившись от действительности тощей
Воздвигни башню из слоновой кости
И там твори и верен будь себе.

Редакторш зад бывает толст и худ,
Но разве дело царское поэта
Искать подходы к временности этой,
когда владеет вечностью сонета,
и лишь истории он доверяет суд.

Признание жлобья... Вам это льстит?
Для этого вы рвете струны лиры
И раздираете души нарывы,
Себя вгоняя в одномерность мира...
Тогда вы рифмоплет, а не пиит...

Я тоже не поэт, а вышел погулять...
Но чорд, как я люблю советы всем давать!

Как сказал бы А. Дюма: интрига завязывается.

))

Магия ради магии - зло,
Как и прогиб, блистательный Иа-иа пиит

Иа-Иа в стремительном полёте
На графских косточках выделывает «па».
О, Ослик, быстрокрылый, как стрела!
Не верю, что про «чорда» вы не лжете!

Но я не вас виню в конечном счете:
Природой дАдены вам хвост и копытА,
"А мне глаза, несчастному, дала,
И мой позор и мука - в их просчете".

«Редакторш зад бывает толст и худ»,
Один лишь зад? Один на всех, тем боле?
А «перед» у почтенных сих «лохудр»?

Иа-Иа, не юмора, но боли
Душа моя бежит: о том и речь,
Что воздержанье - просто сила воли.

Не уверен, Незабываемая Сениза. Бывает же наука ради науки, или искусство ради искусства.

А вот что Ослик - блистательный, согласен)

Я про искусство ради искусства и имела ввиду. Крайности - всегда зло.

И как быть тогда с Сальвадором который в Дали?

И с фундаментальной наукой/поразмыслив. Куда уж крайнЕе фундамента (снизу)

Когда б поэт творить свободно мог,
Ужели бы нашлись тогда поэты,
забыть мечтающие про сонеты
и про прекрасный поэтичный слог?

Но коль свободен выбирать живот,
Лень протянуть бывает руку до пера...
А мне теперь идти уже пора.
А там гроза разверзнется вот-вот...

Сальвадор в Дали был еще тот популист)))

А фундаментальные науки тесно связаны с прикладной.

Стихи должны рождаться сами,
Трудиться вредно над стихами-
Они не терпят суеты,
Хоть лбом стучись о стол ночами,
Они должны рождаться сами
От тошноты до тошноты,
Без управления мозгами,
И уж конечно не деньгами,
И без надежды на признание,
А от тоски и до тоски...

По поводу тоски - совершенно верно. У меня тоже есть на эту тему:

Полю Верлену

На улице сыро
и дождик с утра,
на сердце поэта –
печаль и хандра,
а дождик тоскливый –
всего лишь предлог,
чтоб муки любви
позабыть под шумок.
Звук капель печальных –
знакомый мотив,
душа, надрываясь,
поплачет под них…
А после поэт
побежит сочинять
и юную деву
в кустах обнимать.

отключили интернет за неуплату,
сдох компьютер, айфон дуба дал,
телик не посмотришь как когда-то,
книгу не скачаешь у пиратов...
пиво кончилось, но выйти лень из хаты...
дождь, тоска... короче день пропал...

перемыв посуду от безделия,
вспомнив вдруг про деву и кусты...
наш поэт отринув все сомнения,
сидит и страдает, и пишет стихи.

Говорят, Пушкин корпел - и нам велел.


Быть или не быть,
Страдать, иль не страдать,
Или пойти домыть посуду,
Вынести ведро,
Почистить два ковра,
Слепить котлеты,
Отмыть колеса велосипеда?....


Хе-хе, страдать, конечно, проще

День. Седьмое июня. Четверг.
Утопает столица в дождях.
Но поэт все сомненья отверг,
Вспоминая про деву в кустах.

И с безделья ли, или от лени -
«Сдох компьютер, айфон дуба дал».
Кто-то лепит, страдая, котлеты;
Кто-то пишет в тоске: «День пропал».

«Но иным открывается тайна»,
И без пива орёт тишина...
Отключили И-нет? Кардинально:
взять «почистить два грязных ковра».

ЗЫ:
«Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет».
А после дев в кустах - аптека,
Антибиотикам - привет!

Не тот - пиит, кто спит в земле святой,
Не тот, кто в двадцать шесть уж лез под пули,
А тот, кто посвящал стихи лишь той,
В глазах которой все слова тонули.

На золотисто-белых небесах
Грозой эпохи уходили в вечность,
Идеи превращая в старый прах
И не прощая полную беспечность.

Не тот живёт, кто спит, жуёт и ....,
А тот, кто в вечность отправляет мысли.
И пусть он сир, оборван, водку пьёт,
Лишь он в стихах до нас доносит смыслы.

Не экспромт, но в тему...


***
Голод - не тётка (какой оборот!)
Стихами поэт заплатил за обед.
Красотка (расчётливый нынче народ)
Несла откровенно расчётливый бред:
- С фавна хоть песня, с сатира - сатира,
А со стихами что делать, скажите?
И думал поэт: "Вот зануда, придира!
Всё ищет какой-то мифической жути"
Ему бы, поэту, борща и лепёшку,
На случай на крайний пожарить картошку,
На дно заглянуть запотевшей бутылке,
и стал бы он паном загадочно-пылким )))))))))))))))

Муза
(экспромт, посвящается Мизеркалю)

Я думал, стоит место поменять,
Что хватит мне и сказок и обманов,
В стране гортанной речи и без пьяных,
Другая снизойдет мне благодать.
Что перестанет белый лист пугать,
Своею чистотою, как изъяном,
И перестанет ласковая дама
В такой дали ночами навещать.

Пить перестал - да толку-то лишь чуть,
Страну сменил, но с бабой сладу нету -
Лишь вечер, снова гонит меня к свету
И шепчет в ухо ласковую чушь...
Кричу, что денег нет. Но отвечает: "Пусть!
Поверь в себя! Ты создан быть поэтом!
Вон даже Мизеркалем ты замечен!
Будь верен мне, а я уж потружусь!"

О Муза! Как по женски ты логична.
Я в сторожа пойду (ведь это не критично?),
Чтоб время больше уделять тебе
И графоманить в тишине...

Ну-с, продолжим. Теперь мой выстрел.


Страдания молодого поэта

Налить стакан,
записку сочинить,
проверить пистолет,
виском прижаться к дулу…
Бог мой, как надоело жить!

Опять от сквозняков
всю спину мне продуло…

Соседка не даёт,
редактор, сволочь, врёт,
Эх, денег ни гроша,
и с горя не напиться!

По Родине болит моя душа,
и хочется с утра немного похмелиться…

Уехать бы сейчас…
Но где же деньги взять?
Да и кому я за границей нужен!
Пойти к соседке, в долг опять занять?

По крайней мере,
будет что на ужин…

Упиться и страдать,
стихи вслух сочинять,
молить о нежности,
и плакать, и метаться…

А после ночью по кустам блевать
и до утра под лестницей валяться…

Одна беда у русского поэта –
Нет жизни никакой, и как же жить?!
Пока что песня до конца не спета,
И лиры звук непросто заглушить.

Уехал бы на Запад – не пускают
Ни деньги, ни проклятье ностальжи,
Смотри, как потихоньку уплывают
Сквозь годы ненаписанные… Жизнь!

Поэмы, оды, эпиграммы, строчки, мысли
Легко струятся по бумаге вечерком.
Работа, дети, жены – все повисли
Как гири на ногах; как снежный ком

Растут заботы, книги, что мерцают
Там где-то, впереди, на дне, во тьме.
Награды, что на небе обещают
Нам музы, что дают венец взамен.

Поэты, как пророки, неподкупны,
Отечества им дым всего милей,
Но что с нас спросят, там, где выигрыш крупный
Всего лишь только вызов на дуэль?

Кому и соседка - муза.
Кому и коза - жена.
Кому-то работа обуза,
А жизнь это лишь суета.

Кому-то лишь водка надо
Кому-то и пиво зло.
Поэту нужна лишь бумага,
Пророк он или г**но?

О как вы смешны критиканы,
Считающие слоги!
Нет, вам не понять титана!
Увы, вы не доросли.

Обрежу быта пострОмки!
Ведь нужно десятки лет,
Чтоб солнце меня засияло!
Поймут меня лишь потомки!
А чтоб ничего не пропало,
Что рУка моя написала,
Пойду все солью в Интернет!

Когда Отелло сжал Дездемоне горло,
Впадая в приступ нежности
От ея няшности.

Шекспир безумно шарил взглядом вокруг,
Чтоб повторить Отелло подвиг,
И не нашел...

Он написал тогда ГамлЕта,
А почему?
С пиитами бывает так, когда от Дездемоны нет привета...

Ну что ж... Продолжим.

Разговор с Музой


Пришла ко мне пьяная Муза
и села, качнувшись, за стол.
«Давай наливай, - говорит мне, -
а после начнем разговор».

Ну, надо так надо. Бутылку
я быстро из шкафа достал,
набулькал вина по бокалам
и Музе один передал.

«Ты, - мне она прямо сказала, -
стал людям не нужен давно,
мараешь напрасно бумагу,
а песни твои – как говно.

Кому ты поешь? И за сколько?
Зачем открываешь свой рот?
Ты мог зарабатывать столько,
что жил бы без бед и хлопот!

Всего-то и надо – кантату
во славу вождя сочинить.
Так нет же! Он, видишь, не может,
Противно ему, стало быть!

А водку хлебать не противно?
А пьяные слезы ронять?
Рыдать у меня на подушке
и жалость к себе вызывать?

Ах, ты меня слушать не хочешь
и морду воротишь? Ну что ж.
Живи, как душа твоя просит,
но больше меня не тревожь!»

***

Она говорила все громче,
и рюмку за рюмкой пила,
а после уснула внезапно,
свалившись у края стола.

Я Музу свою потихоньку
на старый диван положил,
закутал ей ноги накидкой
и свет за собой потушил.

Потом я присел у окошка,
взял ручку, бокал и тетрадь,
достал сигарету из пачки
и начал стихи сочинять.

Про то, как однажды под вечер,
при полной, блестящей Луне,
прекрасная, юная Муза
явилась, как чудо, ко мне…

Ооооо!

Всё пьяная, пьяная Муза,
Всё полный, всё полный стакан.
Поэт ныне Музе не нужен.
Уж точно - не нужен вождям.

Хоть пить, хоть курить - не поможет
Родить пару-сотню хитов.
До боли, до крови, до дрожи
Упиться поэт наш готов.

До колик, до бледной истомы
Лежать лунной ночью в кустах.
Потом, в уголочке укромном
Сидеть, утираясь, в соплях.

И грезить - вот стану Шекспиром,
Вот премию, званье дадут!
И буду презренным кумиром,
Во СМИ поминаемым. Труд

Оценят потомки, родные,
Не будет пилить и жена,
В кусты, по привычке, густые,
Потянет лишь Муза. Сама.

просто отрывки...

"И что-то в руку давит,
Невозможно,
Вновь убежать, закрыть глаза,
Несовершенство чистого листа,
Конечно не причина, а возможность,
И даже не возможность,
А задолженность...
Кому? Зачем? Когда?"

"...смешно ожидать почести
и ради них писать,
но верить в свою исключительность,
талантище и даже избранность,
обязан,
иначе бессмысленно
к бумаге ночами взывать."

"А может мне все это только кажется,
А может у меня такое состояние души,
Что этой жизни измерение мне пошло кажется,
И в темени совсем другие мнятся сны.
А может я просто выдумываю,
И вылезая из оков,
Всего лучше себя чувствую,
Когда бросаю в рта отдушину
Охапки выдуманных слов... "

Я помню: бог коснулся главы моей непокорной,
Когда еще в проекте не было меня.
Обрек на вечное бродяжничество,
На боль в босых израненных ступнях.
С тех пор блуждаю по темным склизким лабиринтам
Своей судьбы, иду на чей-то зов.
Я верю, что когда собью железный посох,
В одном из коридоров вспыхнет свет,
И я, на миг ослепнув, услышу,
Как ветер срывает дверь с петель.
Я выйду за порог, еще не видя дали,
Лишь чувствуя дыхание грозы.
Утонут ноги в пыли дорожной,
Когда я сделаю свой первый настоящий шаг…

мимоза

Я убежать стараюсь от цирроза -
Пить водку перестал и пиво,
Но печень ёкает глумливо,
Скромна, стыдлива, как мимоза.

Я прибегаю к помощи гипноза,
Чтоб к графомонии желанье смыло,
Но муза насмехается ревниво,
Скромна, стыдлива, как мимоза.

Я стал заложником психоза
И в конкурсы пути хочу найти без мыла,
Но секретарь жюри мне улыбнулась мило,
Скромна, стыдлива, как мимоза...

Что, брат Иа, напала графомань?
Так хочется порой пройти на конкурс.
Плевать, что школота не понимать -
Поэт душой писал, а им - соплей да... морса.

Когда две дамы - правда и обман -
Дерутся за поэта терпеливо -
Так хочется, увы, слегка поддать,
И написать, пускай смешно и криво

О том, что кошек много на душе,
О том, что Муза хочет, но не может ,
А Графомань - она найдет клише
И вновь нальёт - графин - с пропитой рожей.

О, Vesper, вы правы опять -
Коль не пишу, то мне каюк,
А Муза хочет и не раз ,
Но я то лишь осел , а не Пегас,
Со скромною кличкой - Пегасюк.

*упала*

Блистательный Иа, отрывки меня пленили.
Увидела я сквозь солнца свет сияющего Муза,
что мечет охапками цветы стихи
В простор бескрайней безды.
И даже стих пролился на клаву,
Замечу, что рифмами старадать я не умею.

Окзалося мимоза/цирроза/психоза -
С пиитом метаморфоза
Случилась.
И вот уж оборотливый пиит
Стишатами сорит.
Туча закрыла солнца луч и Муз померк.

Привет, друзья. Давно не забредал:
Менял на лире лопнувшие струны,
Ломал форштевень об девятый вал,
На лбу своем колол я лом чугунный,
Короче – было вовсе недосуг,
Дела, работа, всякое такое…
Заела жизнь. Валилось все из рук,
Хотелось лишь покоя и запоя.

Потом являться стала Муза мне,
Мы занимались сексом (грех, я знаю).
Ушла. Свечной огарок. Ночь в окне.
И вот – смешно сказать – опять рожаю.
Противоречья здесь, поверьте, нет,
Хотя рожна в моем устройстве нету:
От Музы размножается поэт,
Но Муза не рожает от поэта.

Почкуюсь? Или, может быть, усы
Я в бедный гумус жизни распускаю?
Или, как тля, я множусь от росы?
Или – делюсь? Я сам того не знаю.
Кряхчу, вожу руками по груди,
Еще мгновенье – и оно на свете!
Еще одно дитя на свет родил,
В полку прирост, вас больше стало, дети!

Пусть вы – уродцы: этот – с хромотой,
Другой чуть крив, а третий малокровен.
А этот – кучеряв, но многословен.
Вас хвалят – но с усмешкою кривой,
Вас на публичный бал не позовут
И вряд ли вы меня переживете.
Зато вы все – со мной, вы рядом, тут
(хотя и с рифмоплетом на излете).

Вполне мужская жизнь – весь век рожать.
Бесплодные такого не умеют,
И этого вовеки не понять
Решившим, что они меня имеют,
Ведь я рожаю вовсе не от них,
Живущих хоть и сытно, но х…во.
Эй, Муза! Где ты? Будет новый стих!
Займемся сексом! Роды будут снова!

"Прелэстно, прелэстно.." (с)
Особенно понравилось это:

Просто Блок!

А то! Композитор!

Борисыч, не пропадай!

браво!

В стремительность домкрата преумножив веру
И стрелкой осциллографа во лбу сияя
Борисыч указал величием примера,
Что Зевсом может каждый быть из головы стихи рожая.
Хотя привычнее конечно быть быком
Или дождем златым пролиться,
Но ретроградов толлерантно нах*р всех пошлем,
Лети же вдохновенья Пегасица!