* * *
Опять стихи. Ругаться или хватит?
Пойти писать, решив, что мир простит...
За право отразиться каждый платит
Не зеркалу, хоть зеркала в чести,

Надежде - если ей опять не сбыться,
Не увидать отличность от других.
Но каждый облик хочет отразиться,
И требует вниманья каждый стих.

Пуста бумага - тут пробел в сюжете, -
Потеряно доверье к зеркалам...
Слова и отраженья - все как дети,
Реальность их тесна и им, и нам.
вторник, 5 марта 2013 г.

* * *
Он любил ее... Просто, без мишуры,
Что мешает и тянет вниз.
В рамках этой, такой не простой игры,
Мог исполнить любой каприз,
Но капризов не ждал, не ждал ничего,
Даже сам от себя, о да.
Здесь, сейчас - не любила она его,
Впрочем, может и никогда.

Это сложно, писать и читать слова,
До которых еще расти...
...А прощались вот так: прозвучав едва,
Тут же смолкло ее "Прости".
Так - вчера. Завтра - новое, может быть,
Жаль, что жизнь не чужда реприз...
Здесь, сейчас он мог продлолжать любить,
И таков был его каприз.
вторник, 5 марта 2013 г.

* * *
Я ненавижу больше, чем люблю -
Признание, достойное награды.
И если вслух вот это повторю,
Мои враги, конечно, будут рады.

"Ну наконец-то! - скажут, - все должны
Увидеть душу падшую, гнилую!"
Должно быть, мало вам своей вины,
Что ненависть так любите чужую.
вторник, 5 марта 2013 г

"...и стало стало ясно - вот оно. Здесь, сейчас. И все слова нужны для того чтобы - хоть иногда! - бросить их кому-то в лицо, как некогда бросали перчатку. Но слово - не вызов, это уже дуэль, от них - от нее! - невозможно увернуться."

* * *
Дурная попытка исправить ошибку чужую...
Виднее конечно с твоей высоты неизменной
Что тут, на земле, я не так и смеюсь и горюю,
Как нужно логичной - твоей! - идеальной вселенной.

И вот, рукава засучив, ты берешься за дело.
Цена высока в той игре, но высоки и ставки.
А спорить не стоит, тебя нелогичность задела
И вынести вряд ли сумеешь меня без поправки.

Немного вот тут посредине и чуточку справа…
Моей бестолковой душе не хватает порядка.
Ты дашь его мне - а тебе будут честь или слава,
Их обе заслуженно ты заберешь без остатка.

И я разрешаю, стараясь молчать и не злиться,
Свой внутренний мир перестраивать, править и рушить…
Ведь все, что ты сделал со мной, на тебе отразится -
Единственный способ и мне изменить твою душу.
среда, 6 марта 2013 г.

Лекс, хорошие стишки "на скорую руку", забава для ума. С рифмой дрУжите, даже слишком тесно, я бы сказала. Чтобы тютелька-в-тютельку за ней гонитесь, а размер от этого страдает. Постарайтесь не ломать его, пропевайте стихи внутри сначала, а то белое стихосложение войдёт в привычку. Имхо, если что.



Я не буду все строки подобного рода в пример приводить, их много. Попробуйте перечитать сами - и поймёте. Но в общем - мне понравилось, особенно про зеркала и вот это:



Желаю творческих успехов!

irinka

А почему бы ритм мне не ломать,
Пока читатель может понимать?
И с рифмами дружить - благое дело,
Хоть "дружба" это, право, слишком смело.
И белый стих прекрасен, но порою
Сложней он, но мне нравится, не скрою.

Благодарю.

* * *
Волнуешься... Зачем и для чего?
Да, так хотелось... но взгляни иначе:
Не встретил он тебя, а ты его,
А вдруг все это к счастью и удаче?

Представь, случилось. Все - как ты ждала...
Красивый флирт, любовь, семья и что-то...
И сразу быт - в нем нет добра и зла,
Но помнишь - "правит днем его забота"?

У каждого - своя, не напоказ,
Тяжелая, но "правильная" ноша...
Любить так просто одиноких нас,
Не связанных ничем, простых, хороших,

Пока не просим поддержать, помочь,
Пока как долг не виснут просьбы эти,
Покуда не родились сын и дочь,
Ответом на "Зачем вообще нам дети?"

...Не слушай. Чей-то опыт - лишь во вред,
К чужим словам доверия немного.
Свиданье завтра вновь. Пойдешь ли, нет -
Твой это выбор и твоя дорога.

Таких, как я, все тянет поучать,
Что жить опасно, как ходить по краю...
Но ты умеешь край не замечать,
И знаешь то, чего и я не знаю.
среда, 6 марта 2013 г.

Фэнтезийно-ролевое 1. Камень и сталь

Все должно было быть не так, но счастье, что так - не стало,
Что снова дается выбор шершавому бытию.
Дороги длинны, как вечность, и ноги бредут устало –
Милости здесь не просят, песен здесь не поют.

Идущий пути не знает, и цель его – призрак цели,
Надежда, что кто-то разделит с ним силу-слабость его.
Вот только пути такие посадят корабль на мель, и -
Кому-то дается много, тебе - совсем ничего.

Одиночество – больше мира, и больше любой дороги.
«Я больше не нужен» – скажешь, и это будет финал.
Смотри, ты пришел и что же? Какие подвел итоги?
Что сталь разбивает камень, а камень тупит металл.

Правдой тебя поманит многое за собою,
А кто-то предложит просто немого тепла в метель.
Скажи, что еще так важно, как согреть все, что есть живое,
Какая еще вот так же проста и надежна цель?

Надежда не просто так, она цветком прорастает,
В каждой их сильных рук протянутых в тишину.
Вот вечная правда тех, кто правды иной не знает
И, не шепча молитвы, вновь отходит ко сну.

Верю! В тех, кто с улыбкой просто сказал: «Попробуй!»
В тех, кто дошел до цели, в каждого, кто отстал.
Глядя открытым взглядом, видишь финал особый:
Сталь пощадила камень, камень щадит металл.

Warning: белый стих!

Фэнтезийно-ролевое 2. Странничье.

Я устал быть конным и пешим,
Опьяненный вещей луною,
По чужим следам возвращаясь,
То и дело терять свои.
Ничего нет прямее на свете
Той дороги, что вьется по краю.
От безумия до всесилья -
Шаг короткий, как вздох огня.

Не дается в руки надежда,
Не приходит сила благая,
А за то чтобы стать им братом
Все, что есть у меня, я отдал.
Но я знаю, свет - это голос
Тех, кто так, в пути, потерялся,
И рассеял по пыльным дорогам
Все надежды свои, все мечты.

Я устал быть конным и пешим
За рассветы считать закаты,
Притворяться слепым и убогим
И кривую судьбу корить.
Но никто никогда мне не скажет,
Что от радости много проку,
Что бывает толк от надежды,
И неся их другим – я прав.

* * *
Я как щенок у вашего порога.
Прогоните? Возьмете в теплый свет?
Я сделала так мало и так много,
Всю вашу доброту сведя на нет.
Не доверяйте мне! Мой путь неверен,
Как неудачный возглас из толпы.
Я лишь щенок. Но я бываю зверем,
Бессовестным, неумным и слепым.
Но может быть... смотрите зло и строго,
Не гоните, не держите зла.
Пусть поделом мне все мои дела –
Я лишь щенок у вашего порога.

из айсикьюшного.


А:
А все таки забавные дела...
Играет каждый собственные роли.
Все так же популярна маска Зла,
И роль страдальца, что вопит от боли.
Давить на жалость надобно умело -
Чуть недожмешь - и потерял купон...

Б:
Лжецу не слишком пригодится он,
Когда его, "страдальца", бьют за дело.
Мы отошли от темы, что ж, вперед:
Поговорим о лжи и прочей лаже.
Ты любишь врать? А я наоборот.
Хоть не из тех, кто правдой по лбу вмажет.
Соврать удачно может и дурак,
Тем боле дуракам везет, известно.
Но правду высказать, да всю, без врак,
И деликатно - тяжко, если честно.

А:
И не слабО миндальничать, когда
Все "обчество" плюется порицаньем?
На сайте - бан, в карманах пустота…
Ага, «вся жизнь наполнена страданьем»
И времени банально просто жаль
На дураков, кто в Зло с Добром играют.

Б:
Они «так многого не понимают»?
Но это вовсе не твоя печаль.
Про игры - это проще показать
Людей, что по шаблону прут упорно.
Забавно так порою наблюдать…
Но мне-то что? Я не читаю Бёрна.
А здесь сейчас и мы играем кстати.
Зачем спроси? А просто время тратим.
А то его так много, что беда.
И это… да, забавно. Иногда.

Лекс, это уже не трёхминутное, не экспромпт. Это продуманные стихи, про волнующее и наболевшее. Мне очень нравится. Но повторюсь, поуважительнее бы к слогам и размеру. Иногда строчку приходится второй раз перечитать, чтобы понять - размер там есть, просто зашифрован. А к белым стихам я равнодушна. По мне - так лучше быть честным и писать миниатюры, без рифмы, как хотите, главное - со смыслом.

irinka
Немного не правы, размер я везде соблюдаю,
А с ритмом - от лени порой, иль нарочно - играю.
И это все так, мимоходом, написанно где-то,
Сплошные экспромты, и видно любому все это.

А вообще люблю запись стиха сплошным текстом:

Между "было" и "есть" провести ты не хочешь границу, и живешь во вчерашнем, где мир предсказуемо прост. Если я попрошу отпустить наконец эту птицу, ты посмотришь с упреком - а может там будет вопрос, на который отвечу сейчас, возмутив до предела твой уютный мирок. Так неловко и выхода нет. Я тебя эпатирую, ты для меня - устарела. Временной парадокс безнадежней, чем разница лет.
четверг, 7 марта 2013 г.

Вот это стишок на женский праздник. Это называется "сама себе написал".

Ну, а я вас поздравляю, и желаю побольше улыбок, а в стихах они лучше всего пахнут! Как цветы - пахнут счастьем и любовью, и я вам этого искренне желаю. Как поэт - поэту! И как женщина - женщине.

ошибку поправила, спасибо что внимание обратили.

Да праздником тут и не пахнет, скорее упреком,
Занудейшим нравоученьем и даже уроком,
И я Королевой Зануд быть привыкла, но все же
Истории многих людей хоть чуть-чуть, а похожи,
И кто-то прочтет и решит - про меня написала!
А я отвлекалась от будней и словом играла.

irinka, я не поэт.
Веселит подпись "неизвстный пришелец". Надо модеров просить, чтобы под авой было "Словесник"?

* * *
Вообще сегодня все идет не так,
И это не гневит, а забавляет.
Захочешь - прочитаешь добрый знак
Хотя бы в том, как ветер завывает.

Свободен он, так что ж ему не выть?
Никто не тормозит его порывы...
А тут работать надо, просто - быть,
Терпеть нахалов и корпоративы...

Но путь к свободе есть. Начнется он,
Где видишь ты хоть что-то, кроме быта.
И ветер, если вдруг захочет он,
И в щель войдет, когда окно закрыто.
пятница, 8 марта 2013 г

Интересные стихи.

Да ничё оне не понимают в поэзии. Можно, я поменяю слова местами?
Где ВИДИШЬ ТЫ хоть что-то, кроме быта.

А я бы написала так.

Мне скучно. Всё же, путь к свободе есть
От мужа, совести, детей... Да просто быта.
И ветер страсти, спутав мою честь,
Ко мне ворвётся. Пусть окно закрыто.

с такими мыслями и в семье))

Благодарю.
У скромности с гордыней снова драка.
Чью сторону принять? Вопрос, однако...
Но лучше дать еще стиху сложиться -
Душе не полагается лениться.

irinka, и опять спасибо, заметили ошибку. Мой вечный кошмар: перебирая варианты строчек, ухитряюсь кусочки прошлой, неудачной, оставить в нынешнем варианте. Балбеска.
Про ветер страсти:
Ко мне в окно ворвался ветер страсти,
И я уныло отмахнусь: "Ну здрааасьте..."
Меж стиркой и уборкой я зависла.
И это - страсть, а в прочих нету смысла.



Это вроде стихов - раз накрыло, то некуда деться.
Разжигает фантазию вмиг неуемное сердце.
И понятно - не сбыться. До чертиков все надоело...
Разве стих написать про усталые душу и тело?)

* * *
Сегодня вновь не пишется строка,
И нет нужды в словах, чудных, хороших...
Легко душе моей, моим рукам -
Молчание не сразу станет ношей.
Сначала так: оно несет меня,
И, наполняя истиной своею,
Дает мне свет, но не дает огня...
И я хочу его еще сильнее.

Тоска по вдохновенью - как упрек,
Но не молчанью - без него нема я.
Оно живет во мне и между строк,
Бессуетность свою им отдавая.
Но упрекну себя - за тишину,
Той, без стихов о радости и боли.
Я так привыкла быть у слов в плену,
Что быть свободной не хватает воли.
воскресенье, 10 марта 2013 г.

* * *
Не знаю до сих пор, по чьей там воле
Однажды наши встретились миры.
Вы в это время примеряли роли
Для новой увлекательной игры.
Меня не удивило – испугало,
Когда узнала - вы играли в Ад,
Где Зло с добром воюют до финала
И проигравший в чем-то виноват.

Я верила, как верят только дети,
Что быть несчастным - в этом счастья нет.
На сцену поднялась, чтоб вам ответить,
И там играть пришлось, конечно, мне.
Без маски – одевать их не рискую,
Они свободно не дают дышать,
Пыталась я начать игру другую,
И так, чтоб вашей мне не разрушать.

Но соблюсти баланса не сумела -
Решили вы, что вас я предала.
А объясненье вас сильней задело
Попыток сотворить добро из зла.
…Рассказ мой был бы скучным и унылым,
Таких историй пруд пруди, как жаль.
Что ненависть не может быть вполсилы -
Смешная и печальная мораль.

Мне все равно кто прав. Судьей не стану,
И может попытаюсь в сотый раз
Закрыть своей надеждой вашу рану,
Но вы не захотите, здесь, сейчас.
Но может завтра. Вдруг вам надоело
В своем аду лелеять страх и гнев?
…А Злом, наверно, названа за дело -
Я зла, когда ломают душу мне.
воскресенье, 11 марта 2013 г.

Ах, как напоминает собственное:

Тонула чайка в море, от воронов устав,
Заклёвана до смерти - кто виноват, кто прав?
Сложив бессильно крылья, качалась на волне,
Не зная, сном иль былью был проигрыш в войне.

Между добром и злобой - нелепо и смешно...
Кто в белом был, кто в чёрном - как старое кино.
Ведь чайка альбатроса, не ворона ждала!
Теперь в наивной птице надежда умерла.

Уставшую от боли манит морское дно,
Там - тихо и спокойно, там будет всё равно.
Но всё же в её сердце колотится вопрос -
Последний взгляд на небо - ну где ж ты, альбатрос...

Извините, я не должна была в вашей теме - своё, но так уж душе захотелось, чувства похожими показались, не стихи.

irinka а почему не должны?) Это отклик, вы же не анекдот написали) Рада открывшейся связи. И немного грустно от того, что одна и та же адская история происходит со многими. "Жизнь в повторах".

немного бреда в тему:

Ничего не изменить.
Было? Только может быть?
И не стоит говорить:
"Жизнь в повторах".
Резко, зло и невпопад
Все слова порой звучат,
И взрывают рай и ад -
Сух твой порох.

И на эти грабли вновь-
Гнев, отчаянье, любовь.
Было же! Сюжет не нов,
И не будет.
Но не жаль огня души,
Тратишь день, и год, и жизнь -
Повторяя виражи
Чьих-то судеб.
вторник, 12 марта 2013 г.

Из старосказочного.


ЛАДОНЬ

Извилисты пути, прямы дороги,
Желания просты, надежды строги,
И между тем, что есть и тем, что было
Метель и снег, бессилие и сила.
Нет ничего, что было б на века,
Ладонь протянешь и шепнешь: «Пока…»

Как ошибиться просто, не владея
Своей судьбой, и вопросить: «Но где я?
Где путь пройденный, знак, ступень, награда?..»
Лишь разница между «хочу» и «надо»…
В ладони – ничего, ладонь пуста,
Есть только имя на краю листа.

Нет ничего, чтобы сказать: «Я знаю!»,
И тонок лед, которым я ступаю.
Иначе шла бы, но пути иного
Не отыскать там, где любовь лишь слово.
А что ладонь? Ей поймана тоска,
Не удержать такого пустяка…

ЗВЕЗДЫ В ЛАДОНЯХ НЕТ...

Звезды в ладонях нет, цветка в руках,
Пуста дорога, жажда горяча.
Сума твоя не утомит плеча,
Тебе ли горевать о пустяках?
Дыряв твой плащ, но легок вздох и шаг,
И можно сквозь дыру, каких не счесть
Увидеть все, что в этом мире есть,
А это, без сомненья, добрый знак.

Но кто же ты, попавший в сеть дорог –
Песчинка в море, слово в тишине?
Найдешь ли ты жемчужину на дне,
Или тебе достанется венок
Из рук прелестной девы в золотом?
А может быть, ей белый цвет к лицу?
Венок же неспроста сродни венцу,
Ты никогда не забывай о том.

Полна сума и голова полна –
Воспоминаний ноша тяжела.
Теперь ты знаешь, нет добра и зла,
И нет цены, чтоб оплатить сполна
Ошибки все. Но нет конца векам,
Смотри, еще венок твой чист и свеж.
Нет горше яда, знай, чем яд надежд,
Но без него, ах, разве жизнь сладка?..

ИСТИНА ШУТА

Печальный шут смеется над собой:
«Вчера опять не угодил вельможе!
Он без улыбки бросил золотой,
И этим он не угодил мне тоже.
Он думает я зол пока я беден,
Но наша разве в золоте цена?
А злость-медяшка чаще нам нужна,
Чем золотая фальшь друзей и сплетен».

И так и эдак нынче рассуди –
Пусть золото тебе на застит солнца.
Улыбкой за улыбку заплати,
Посмейся с тем, кто над тобой смеется.
А истина шута... с улыбкой вместе
Придет, и так ее узнаешь ты:
Что все мы здесь немножечко шуты,
А королями быть – не много чести.

БЕЛЫЕ ПТИЦЫ МОРЯ

Радуга на просторе - мост в вещую высоту.
Для ловкого много ль надо? Шаг и еще полшага...
Где белые птицы моря лелеют свою мечту,
Помогут лишь вера в чудо, да искренность, да отвага.

Никто не знает - где это, далекий запретный сад,
Где Истины как плоды с зеленых ветвей свисают,
Где сказанное однажды возможно вернуть назад,
Где дети творят миры, а Боги им помогают.

И ради того чтоб знать, и ради того чтоб - верить,
Ты выберешь путь в рассвет, и будешь смотреть вперед.
Пусть воля поможет жить, а сердце откроет двери,
В которые лишь мечтатель и чистый душой пройдёт.

И только там, только там - ... Все будет и все - однажды,
Стихи - как звезда в ладони, и смятый пустой листок.
А Истина: жизнь - одна, но можно прожить и дважды,
Пока ты чуть-чуть ребенок, пока ты - немножко Бог...

Всё..."Раскусила" я вас. Поняла. Не поэт вы, а поэт...- философ.

Не претендую и на это)
"Я ничего не знаю, я просто живу")
Но иногда делаю вид, что знаю, и даже покушаюсь на классику)

СЛУЧАЙНАЯ БАЛЛАДА

Что вы читаете? «Слова, слова, слова...»
Молчанье, принц, страшней клинка и яда.
Мы все-таки смешные существа -
То слишком много нам, то слишком мало надо.

Ну что теперь? Офелия мертва.
А вы хоть и безумны, принц, но живы.
Компанию бы мне составить вам -
Захватывает дух от перспективы!

Безумие! Смеяться и рыдать
Любить и покидать смогу свободно
И именем чужим себя назвать
Ведь быть собой, увы, опять не модно.

О чем вы принц? Совсем не в этом суть?
Все так, но жить, быть может, проще станет
Заштопать можно раненую грудь;
Молчание всегда смертельно ранит.

Что? Нам сразиться? Гамлет, для чего?
Я вам не враг и время истекает.
А человек смешное существо,
Он вечно все превратно понимает.

Молчанье против слов - вот вызов ваш?
Согласен, хоть о том я пожалею
Когда мой истерический кураж
Сойдет на нет, и прокляну затею.

Молчите же, я буду говорить
Не куртуазно и без пиетета.
Дурак вы, Гамлет, вас легко убить,
Но злюсь на вас я вовсе не за это.

За ту из двух, что вам была верна,
За то, что Йорик был помянут вами,
За то, что ваше «дальше тишина»
И мне звучит последними словами.

За то, что можно жизнь и смерть связать
И вы умрете честно, как и жили.
За то, что я не знаю что сказать
Молчите? Я сражен. Вы победили.

Прощайте же! Свеча горит едва,
И у меня закончились обиды.
Что вы читаете? Слова, слова, слова...
Прочтите тишину. Печальней нет планиды.
13.05.10

БАЛЛАДА ДЛЯ ДРУЗЕЙ

Не знала я, куда свернет сюжет,
Но вышло так - всего острее слово.
Я жуткое чудовище - поэт…
Но, кажется, вы не согласны снова.

Друзья мои, мне обличенье - стих.
Пускай на душу лег он, как заплатка,
Но острым краем ранил тех, других,
Кому в своем аду и так несладко.

Страдаю, если вдруг слова не те,
И чтоб найти, на многое готова.
Но правду жизни в жертву Красоте
Легко я принесу – во имя слова.

Остановиться, думая о том,
Что кто-нибудь от этих строк заплачет?
Никто не станет плакать о чужом,
Слова вне сердца слишком мало значит.

Случайный затянулся монолог -
Ночь на исходе, голос мой всё тише…
Но запишу, пожалуй, пару строк -
Про тот сюжет, что вместе с вами пишем:

Поэзию не ставят тут в вину,
И не хранит осколков острых память.
И если в вас я злым стихом швырну -
Мы и тогда останемся друзьями.
21.03.2013

* * *
Как просто - развернуться и уйти,
Не мучая и так уставший разум...
Испуганной улиткой все пути
Свернулись вдруг, и все исчезло, сразу.

И ты стоишь и думаешь - "Одна..."
Печали не желая, но на деле
Приветствуя ее, хотя она
Тебя стрелой направит мимо цели.

И нет других - путей и даже слов;
Игра, а за игрой - попытка бегства.
Но каждый то возьмет, к чему готов,
Исполнив волю собственного сердца.
3.04.13

* * *
Два разных существа слова уронят
На серый план экранов и страниц.
Не факт что кто-то кем-то будет понят...
Ведь нелегко понять, не видя лиц.

И говорить о том же, нервно, рвано -
Бессмысленно. Проигран этот бой.
Свобода - за отключенным экраном
Где в тишине ты можешь быть собой.

Грустить, играть, смеяться до упада,
Искать, не находить, сжигать мосты...
Свои слова всегда поймешь как надо,
А для других такая тайна - ты.

И все зависит не от многоточий,
Расставленных в конце строки и дня,
А от того, что всяк поймет как хочет,
Но требует "Как я, пойми меня".

И станет больно поздно или рано,
От слов, что то навылет, то насквозь...
Но перетерпит серый лист экрана,
Ему не привыкать. А нам - пришлось.
3.04.13

* * *
Наивная, в беседе с тишиной
Я ненарочно тайны открываю
И жалуюсь, как быть непросто мной...
Но не собой - еще труднее, знаю.

На хрустале души тупой иглой
Не выцарапать опыт небывалый,
Чтоб сразу стать доверчивой, не злой,
Или недоброй - легче так, пожалуй.

Но есть слова, что страшно говорить,
Они всю жизнь меняют в одночасье:
Во что ты веришь, с тем тебе и жить,
С вручную сотворенным злом и счастьем.

То выбрав форму, то махнув рукой
На облик новорожденного чуда,
Переплавляешь истину в покой,
И ждешь его тогда и видишь всюду.

А если веришь в Страшного Врага,
Найдешь его в любом, кто скажет «Здравствуй!»
...Но тишина по-дружески строга,
Ее ответ пронзительный и ясный:

Самозабвенно верить - труд и честь,
В себя, других - без исповедей-жалоб.
В неверье сила, впрочем, тоже есть,
И пользы от него порой немало:

Но отрезвит, очистит взгляд и стих
От мишуры, что с прошлых тайн осталась.
И что мне пользы в жалобах моих,
Когда меняет вера, а не жалость?
07.05.2013

* * *

И жалуюсь, как быть непросто мной...
Но не собой - еще труднее, знаю.


На хрустале души тупой иглой
Не выцарапать опыт небывалый,


Во что ты веришь, с тем тебе и жить,
С вручную сотворенным злом и счастьем.

А если веришь в Страшного Врага,
Найдешь его в любом, кто скажет «Здравствуй!»



Самозабвенно верить - труд и честь,
В себя, других - без исповедей-жалоб.
В неверье сила, впрочем, тоже есть,
И пользы от него порой немало:



Можно и больше цитат сделать - у меня с цитированием не получается...

А вообще я снова повторюсь и честно говоря, удивляюсь: ведь настоящая созерцательная философия в стихах, стоит много умно-полезного для себя из неё накопать.

Юлия, спасибо)

БАЛЛАДА О СБЕЖАВШЕМ КОФЕ

Проснулась поздно, только в пять утра.
Рассвет пропущен - сразу жизнь тусклее.
Коктейль привычный - кофе и хандра,
Одно сварить, другую - гнать в три шеи.
И турку на плиту - как ритуал,
Не упустить мгновенье закипанья!
Но с нежностями кот ко мне пристал -
Ласкается и требует вниманья.

Он цвета кофе - лапы, грудь, корма,
Погладила, и веселее стало.
А кошка ждет, что подойду сама,
И требует любви - ей вечно мало.
Я с радостью отдам, что хочешь, тем,
Чей "муррк" ласкает слух и душу греет .
А кофе зашипело на плите.
Сбежало! Кто догнать его сумеет?

Попробую еще. Проспав рассвет,
Ворчать не стала, кофе заварила...
Сижу и жду. Кипит уже иль нет?
Погладила котов, и копм включила,
А там друзья. То радость, то печаль,
Не оторваться - аська, скайп и почта.
А кофе упустила снова. Жаль,
Но это, как обычно, не нарочно.

Так сладко, так светло - поговорить,
Так радостно Красивым поделиться!
А кофе можно новое сварить.
И вот опять рассвет и мне не спится.
Сегодня Муза вышла из лесов,
С мешком сюжетов новых, горько-сладких.
Котов в коробку, ноут - на засов.
Сижу на кухне и строчу в тетрадке...

И кофе жду. Но Музе все равно,
Она не пьет и мне не разрешает,
Пока все то, что ей принесено,
Не запишу... "Нектар" мой вновь сбегает.
Но лучше кофе, чем сбежавший кот,
Забывший друг, сюжет перегоревший.
А можно сделать все наоборот -
Поставить турку на огонь под вечер,

Когда есть время просто помолчать,
Услышать тишину и слиться с нею.
И, может, кофе убежит опять...
Да бог с ним. Подарить тепло - важнее.
22.05.13

БАЛЛАДА МОНЕТЫ
Троим.

Смешно и грустно. Вновь у поворота.
Передохну немного от путей,
Монету брошу - вдруг подскажет что-то?
Орел ли, решка? Высшему видней,
Той части "я", что не приемлет злости
И что не делит мир на зло-добро.
Увы, мне вновь пора к печали в гости -
Моя монета встала на ребро.

Кем предан снова злой поэт от Бога?
Кому он сам обязан изменить?
Любить себя, я знаю, слишком много.
Могу ли я предательство любить?
Да, понимаю - страшно возвращаться,
Но праведный ваш гнев - не исцелит!
Монета в пыль легла, устав вращаться.
Смотреть не стану, что она сулит.

Пора идти мне. Я огонь гасила
Другим огнем - зола еще тепла.
И если я предавших не любила -
То значит, не любя, - не предала!
Для пониманья не нужна монета;
Смешон приказ стихов не создавать!
И если Дар - предательство поэта,
То я люблю - стихами - предавать.
30.07.11