Уж ты не сердись в телеграммах,
Что редко встречаемся, мама.
Нас время крестило штормами
В купели из всех океанов.
Ему мы обязаны многим.
В нем наши слова прозвучали.
Дороги, дороги, дороги...
Причалы, причалы, причалы...

Уж ты не печалься, родная,
Что рано виски поседели.
Я чаще детей замечаю
В далекой своей круговерти.
И хоть нагрешил я не мало
Остался я должен не многим.
Начала, начала, начала
Дороги, дороги, дороги

Новогоднее

Ветер мечется в мачтах гудящих -
Да, погода попортила крови:
Всю Атлантику год уходящий
Поднимает за наше здоровье.
А внизу, возле ёлки бумажной,
Символически стиснув стаканы,
Молча слушает часть экипажа
Новогоднюю речь капитана.
Мы по палубе ходим степенно,
Старый трал потихонечку "лечим".
На улыбках - соленая пена
Из бокала, размерами в вечность.
Не всегда же торжествены встречи.
Новый Год не в обиде за это.
Не маяк - новогодняя свечка
Догарает в объятьях рассвета.

Высший пилотаж! Восхитительно!

Чудесно. Спасибо за эти строки.

Ветхий мостик над старым кюветом,
От восторга залаявший пёс...
Образ дома, уютный и светлый,
Я запомнил и в сердце пронес.
С легкомысленным, ухарским видом,
Покидая родные места,
Я умел горячо ненавидеть
Да писать о любви на листках.
В сердце-камне обиду оставив.
Помрачнев, будто стало темно,
Грустным цветом некрашеных ставень
Добрый дом попрощался со мной.
Горизонтом клубилась дорога.
А когда поднимал вещмешок,
Детство шлепнулось в пыль у порога
И заплакав, куда-то ушло

Горизонт сгибая кругом,
Солнце встало над волной.
А у нас на судне ругань,
Хоть суббота - выходной.
Всё подвахты да авралы -
Быстро тупятся ножи,
А уже всплывают тралы,
Как большие миражи.
Все кругом пропахло рыбой -
И железо, и тела.
Эх, махры, махры, махры бы!
Но дела, дела, дела...

У Вас - настоящая поэзия. Живая, пахнущая морем-океаном

Ключница,Andrey-Chechako, спасибо за мнение. Был грех. числился когда-то поэтом.



Километрами лёд не измерить,
Как тоску по тебе не излить.
И приборам не хочется верить,
Что еще далеко до земли.
Мы уйдём из ледового плена -
По-язычески верим ветрам.
Только вот, леденеет антенна
От холодных твоих телеграмм.

Неклон
Красивые стихи. Спасибо.

Таолина, спасибо.

Пустые скалы смотрят косо.
Шуга за Русским заворотом.
Луна качнулась, якорь бросив
В проливе Карские ворота.
Опять зима. На мачтах иней.
У нас и в марте снег, и в мае.
Ведь мы идем туда, где льдины
Бока зеленые вздымают.
Прощай, Архангельск. нам не скоро
Вернуться к точке изначальной.
Пусть небо, как глаза поморок,
С надеждой смотрит на причалы.

Мечта, а не стихотворения! Последний раз так балдел, когда читал Странствия в переводе Цветаевой

На горизонте небо опалив,
Вмерзают в лед холодные рассветы.
закончилось арктическое лето.
Нет осени на севере Земли.
Я трогаю увядшие цветы.
Ночной прогноз грозится непогодой.
А впереди на долгие полгода
Зима, зима... и хорошо бы - ты.

Сегодня боцман встал не с той ноги.
Весь день молчал, носил на сердце камень,
А вечером, снимая сапоги,
Он всех радистов обозвал "сачками":
"Все маешься, как пойманный карась.
Ремонтные работы въелись в печень.
Попробуй-ка полкорпуса покрась!
А те сидят часами "на скворечне",
Стучат, стучат как дятлы - суета,
А толку получается ни грамма."
И помолчав, под нос пробормотал:
"Уже неделю нету телеграммы..."

нет слов! з-а-м-е-ч-а-т-е-л-ь-н-о !

Спасибо, Андрей.

Бессонница. Ну, что поделаешь?
Вот тут не скажешь «почему-то».
Над Белым морем ночи белые
Зовут на мостик из каюты.
Уже рассветом небо взорвано
И - друг на друга не похожи -
Все краски мира морем собраны
От самых светлых до тревожных.
А ты не видишь их воочию.
И я хочу, чтоб в непогоду
Тебе приснилось белоночие
Над белоснежным теплоходом.

Спасибо, Андрей.

Бессонница. Ну, что поделаешь?
Вот тут не скажешь «почему-то».
Над Белым морем ночи белые
Зовут на мостик из каюты.
Уже рассветом небо взорвано
И - друг на друга не похожи -
Все краски мира морем собраны
От самых светлых до тревожных.
А ты не видишь их воочию.
И я хочу, чтоб в непогоду
Тебе приснилось белоночие
Над белоснежным теплоходом.

Снова за тучами солнце померкло -
Ты мне чужая.
Каждый осколок разбитого зеркала
Нас отражает.
Не донимаем друг друга расспросами -
Вскинуты плечи.
Так и лежат, в беспорядке разбросаны
Дни нашей встречи.
Светлые капли настойчиво тушит
Сумрак вечерний.
На обороте и светлые души
Смазаны чернью.
В комнате даже глаза отражают,
Вглубь не пуская.
Что тут поделаешь? - ты мне чужая.
Взгляд опускаю.

*** А как понять "числился поэтом"?)

*** А как понять "числился поэтом"?)

Числиться поэтом это значит печататься в региональной прессе, в региональных коллективных сборниках, выступать по радио, телевидению, организованно ездить на встречи с читателями, быть членом молодежного литературного объединения, участвовать в работе регионального отделения союза писателей СССР.

Любимая, где ты?
Любимая, где ты?
Как солнце подброшено
Взрывом рассвета!
Рванулась плнета
И скрипнула осью:
То снежное лето,
То свежая осень.
И птицы застыли
Комочками боли.
И губы остыли.
А память - неволю!
Забыть? - Бесполезно!
Раскаяться? - Поздно!
Как, падая в бездну,
Хвататься за звезды.
А руки безудержно
Тянутся к свету.
Любимая, где ты?
Любимая, где ты?

*** Тогда уж говорите - являться поэтом) А еще - ощущать себя поэтом

Хотя я не люблю эти слова: писатель, поэт. Предпочитаю - автор)

Отделил стихотворение:

http://fantasts.ru/forum/index.php?showtopic=586

Пронзительные строчки. Неудивительно, что женщины отвечают Вам стихами.
Особенно нравится:
"Раскаяться? - Поздно!
Как, падая в бездну,
Хвататься за звезды." Так и хочется закричать ААААааааа! от восхищения, удивления... и еще от чего там читатель может прийти в состояние восторга?

Не согласна. Ни со спрашивающим, ни с отвечающим. А если стихи не печатать, не декламировать со сцены - то уже и автор не поэт, и его стихи не поэзия? Как так? А если графоман во все платные щели лезет со своими творениями и своим самиздатом - то становится автоматически поэтом?

Согласна с Вами. Удивительные стихи, дарящие при их чтении настоящее даже не удовольствие, а наслаждение.

"В комнате даже глаза отражают,
Вглубь не пуская.
Что тут поделаешь? - ты мне чужая.
Взгляд опускаю."
--------------
Музыка, а не просто слова.
Ваши стихи хочется читать и перечитывать.

Может быть, и поэзия. Только это уже не поэт, а человек, пишущий стихи.

Нет причины для долгой печали

Тишина. За окошками серость.
Будто дни тиражирует ксерокс.
Абрис города прост и обыден.
Я спокоен. Лишь в сердце обида.
Белый ангел вздохнул за плечами:
Нет причины для долгой печали.
Все когда-то закончится счастьем.
только к этому я непричастен.

Россия

На старом погосте
Стою обессилен и нищ.
Пришел к тебе в гости,
Россия - страна пепелищ.
Под вечною хмарью
Распяты на черных крестах
Иваны да Марьи -
Наивные дети Христа.
Ушли в безызвестность
Твой свет, твоя соль, твоя кровь.
Лишь ангел небесный
Хранит до поры твой покров.
Печален и кроток
Твой Богом очерченный лик -
Пристанище вдов, да сирот,
Да никчемных владык.

все стихи - личные, но вряд ли стоит на личности переходить, тем более уничижительно


Репатриант-возвращенец из теплых стран? Турист?


Рано вы нас хороните!


Про владык верно. А насчет печали и кротости не согласна: мы еще повоюем.
"Лишь тот достоин жизни и свободы,
Кто каждый день идет за них на бой."

Неприятные стихи.

Неприятные стихи.

Честно говоря, мне и самому не особенно нравятся. Я бы с большим удовольствием написал о светлом будущем под руководством партии "Единая Россия", об успехах в образовании, медицине, науке, культуре, но я не фантаст.

Что-то вы сказали, для вас же непонятное. "На личности" - это если про себя, то значит открывать душу, обнажаться. А в настоящих стихах именно открывают душу и обнажаются.


Я так поняла - в гости к России в этом стихе: к людям её, на кладбище. К тем, кто раньше жил и сейчас живет - и живущие сейчас скорее мертвы, чем живы. Не так ли? По всем показателям - так. Нас дурят, травят, обворовывают, калечат души наших детей - а русский народ молчит. И вы в том числе - такой же мертвец.


Вы скажите адрес, по которому вы воюете. Или будете воевать. Мы, может быть, присоединимся.


Тут два смысла.
Первый - вы не правы, потому что это стихи настоящие.
Второй - лучше самого автора никто уже не ответит: не фантаст он.

Это я написал, присмотритесь, зеленый цвет - модераторский. А то что я затер, воспроизводить не буду

Чего-чего?..
Может быть "к некоторым литераторам", у которых в душе кладбище - пусто и темно. Словно уксусу выпили - и тоскуют...


Отвечать на глупости не стану. Все равно модеры сотрут.


Следовательно, народ еще жив?


Русский народ молчит, но очень громко - так, что куча сайтов объявлены экстремистскими, а их авторы занесены в "красную книжечку".
Вероятно, поэтам легче плакать и жаловаться, чем попасть в список неблагонадежных, или быть битым где-нибудь у Гостиного двора, или отсидеть за несанкционированный митинг.
Согласны?


Прошу модераторов обратить внимание!
У форума есть правило: не болтать вздор, задевающий кого-либо.


Неужели?!
Спасибо, не надо! Обойдемся, как-нибудь, мы же мертвецы и место нам на кладбище.

Если авторам хочется ответить, уйдем в другую тему и поговорим. Здесь - только о стихах.

С уважением, galanik

Ну, автор поста явно имел ввиду, что мы все мертвецы, если поддерживаем Вашу логику, Галина. Так что перехода на личности не вижу. Ну, а на счет вздора: Неклон сам виноват, дав нам прочесть нигилистический стих. Ведь нет более ничего противного жизни, чем ее отрицание

кстати, если говорить о моей имхе, то я с Вами согласен))

galanik писал: Если авторам хочется ответить, уйдем в другую тему и поговорим.
----------------
Пишите в личку, чтобы не флудить. Поговорю с удовольствием.

Andrey-Chechako, спасибо, что правильно поняли содержание моего поста и ответили уважаемому galanikу, что я имела ввиду.
Насчет зеленого цвета - я тут новичок, пока не было времени изучить все пункты. Так что, извините.
galanik, не переходите на личности, если вести дискуссию можно только выражая свое мнение о произведении, а не о личных свойствах авторов (какими вам кажется они обладают). Кстати, они имеют право иметь и грустное, и тоскливое, и упадническое настроение. К слову сказать, все лучшие произведения в мировой поэзии написаны на волне боли, тоски и упадничества. Недавно был как раз такой разговор на одном сайте - так ни один из приведенных стихов в стиле "как хорошо на свете жить!" или "возвышенно-революционный" не сравнился со стихами "тоскливыми".
Еще хочется сказать про нигилизм - я бы не сказала, что этот стих нигилистический. На мой взгляд, даже не писсимистический (как составная часть нигилизма). В стихотворении автор показывает свою боль по поводу такого вот положения с простым народом. А про "революционные" сайты и прочие робкие проявления протеста в интернете - как грится, не смешите тапочки моей бабушки... Ни к чему они не приведут. На площади, говорите, выступают? Это тоже несерьезно.
Кажется, я разошлась. Не с целью продолжить дискуссию, а с целью прояснить смысл спорного стиха. Кстати, исполнен он великолепно - трогает и заставляет мыслить.

Klon, galanik нашли о чем спорить. Это же диалектика:
От полюции до полюции
Жаждут юноши революции.
От стояния до стояния
Ищут дедушки покаяния.
Мы свое отнесанкционировали, вся страна охает. А вам совет: проверьте, не берутся ли деньги "на борьбу" и "против борьбы" из одного и того же кармана. Что касается стиха, если в числе ваших знакомых найдутся три Марфы, три Пелагеи, три Устиньи и хотя бы один Ферапонт, я обещаю его удалить.

Да это удар ниже пояса!

Не, в личку не надо - чего нам скрывать? На миру и смерть красна.

Не хочется мусорить у поэтов. Тут лирика, а мы - "о главном". Непоэтично.

так откройте тему в офф-топе

Круто! Значит, ВСЕЭТО устроил наш Неклон? (Хи-хи!) Бум знать.


Мне ближе типа комми, но не единники. Видимо, потому что родители были идеалистами. У комми другой карман (не пустой!)


Ничо не поняла...

Я не стихи ругала, а поэта. Как говорят модеры, перешла на личности. А стихи очень даже красивые, именно поэтому меня возмутила могильно-упокойная позиция автора. Сорри!

Есть тема "обо всем" - готова дать удовлетворение в любой форме.
Извините за флуд!

Эх, жизнь моя – неутеха.
Все жму по ней как на ралли.
Фальшиво-холодным смехом
Меня тормознуть старались:
- Куда тебе в одиночку?
По-малому, незаметно,
Сорвешься, дойдешь до точки
И сдохнешь, как все поэты.
Судимы ли те, кто судит?
Со мной только злая память.
Плевать, что не будут люди
Мой финиш встречать цветами.
И пусть, ты уже не слышишь,
Но я говорю с усмешкой:
Из Пешкова - Горький вышел.
Из горя - не выйду пешкой.

Звон струны все глуше, глуше.
Спит земля. Костер над нею.
Ты открой, цыганка, душу.
Я понять ее сумею.
Не грусти, чужая роми.
И не хмурься виновато.
Кто сказал что мир огромен,
Если в нем всего одна ты?
В этом мире много "если",
Что лежат на сердце болью.
Ты не помнишь эту песню,
Что когда-то пела в школе?
Распусти, как прежде, косы.
Оживи шальную память.
Пусть над степью безголосо
И кричит и плачет пламя.

Очень красиво звучит, слова прям льются

Спасибо, Дина!

Хорошо живут моральные уроды -
Торовато, беспринципно, воровато.
К выражению "он вышел из народа"
Так и хочется добавить "без возврата".
Все чужое: и словечки, и привычки.
Снова осень. Заплело, заморосило.
Журавли давно поставили кавычки
В облаках. Над словом матерным "Россия".

Меня друзья "поэтом" дразнят.
Не по нутру мне эта лесть.
Мои стихи под коркой грязи.
Но есть они, конечно - есть.
С них Север смыл остатки лака,
Но не позволил умереть.
Они голодною собакой
Зашевелились в конуре.

С тобой ни заново начать,
Ни измениться.
Устала гордость защищать
Свои границы.
Любовь по сути естества
Скупа и снежна.
Как не опавшая листва,
В остатке нежность.
С тобой ни заново начать
Ни измениться.
Как одинокая свеча
Рассвет в кринице.
А я свою кохаю боль
В сетях былого.
Моя несчастная любовь,
Как жалит слово!