Автор: Александр Логинов (К. Врасков)


Я возвращаюсь




Возвращаюсь.
Таков мой удел.
Стремлюсь вперёд со скоростью 3000 метров в секунду.
Впереди лишь неизгладимая вереница красок. Они сменяют друг друга, преображая фон, но оставляя содержание. Бессмысленно.
Я не различаю разноцветных огней.
Не ощущаю на себе прикосновение ветра.
Передо мной пустота во всей своей красе. Темнота, дарящая жизнь.
Я слеп. У меня отсутствуют глаза, словно художник, рисующий мой портрет, так некстати позабыл о важных чертах лица.
Я сбросил тяжёлую металлическую оболочку в самом начале пути – ненужная мишура, которая мешала мне двигаться.
Разрываю в очередной раз слой атмосферы пополам, зависнув над землёй.
Бегу.
Я лечу вперёд, не способный оглянуться.
Пути назад нет – у меня нет возможности остановиться.
Я пролетаю всего лишь несколько метров, прежде чем реальность блекнет, а пространство наполняется рябью. Волнами она расходится вокруг и осколками опадает вниз. Громко и в тоже время беззвучно. Мне не под силу услышать это – я глух.
Впереди бесконечный хаос и вечный мрак, который тянет меня за собой.
Место всё тоже.
Прежнее, как театральная сцена, на которой режиссёр способен лишь обновить декорации. Они жалят, давят своей безысходностью, ведь нет ничего глупее, чем быть заезженной пластиной.
Мне чужда вероятность выбора.
На сей раз никого. Нет разлетающихся на мелкие крошки костей, капель крови, покрывших меня, серой, практически прозрачной жидкости и непонимающего выражения на очередной физиономии.
Ещё немного, и окружающий мир лопается, трещит по швам, позволяя мне пронзить нематериальное, но столь же реальное и живое, как я сам, тело Времени.
Порой мне начинает, казаться, что оно кричит в адской агонии и требует прекратить, хотя само раскрывает свои лопасти и пропускает дальше.
Вперёд.
Тоже место - меняются декорации.
Не вижу, но я знаю о них.
Узкий проулок между двух серых, прогнивших тоской до основания, стен. Невзрачные фигуры, шаркающие и слегка пошатывающиеся.
Это люди.
И в этот раз женщина…
На её макушку напялен чепчик, скрывающий старческую белизну волос, кожа дряхлая, словно где-то под ней находится хрупкий бьющийся хрусталь. Стоит лишь немного толкнуть и старуха канет в пропасть, покрывая скатертью из своих человеческих останков эту маленькую улочку.
Я прохожу сквозь неё быстро и безмятежно. Мне легче, чем раскалённому до предела ножу. За мной падает труп незнакомой женщины, а я убегаю вперёд, вновь нанося смертельную рану Времени, разрывая нить спокойного бытия по еле заметному шву.
О том, как много их было, мне уже не вспомнить.
Я не знаю, из чего сделана память. Мне не ведомо, какой она приобретает вид. Мне известно только то, запоминать прошлое мне ни к чему. Будущее сокрыто от меня. Настоящего у меня нет.
Время раскрывает свою огромную жилистую пасть, обнажая дикий оскал своих несуществующих клыков, и пожирает меня.
Я убиваю Время.
Оно поглощает меня.
Один из нас, должен пасть первым.
Почему это буду я? Так много вариантов, образующих пересекающиеся между собой линии. А всё вместе – паутина. Острая, безжалостная, окровавленная и старее, чем дряхлая кожа убитой мною старухи, паутина Времени.
Оно закручивается спиралью и на одном из её концов бледнеет огонёк. Я знаю, что он есть. Ощущаю его каждый раз, когда размываются границы лживой действительности. Этот огонёк бьётся, кроваво-ангельским цветом, расширяясь по Вселенной и уменьшаясь до размера молекулы. Это сердце Времени. В том месте было её начало, однажды там оно встретит и конец.
Но не сейчас, не со мной, не для меня.
Времени нет.
Я никогда не ощущал его – мой век недолог. Всего пара мгновений, маленькая, застывшая на месте, вечность и я мёртв. Мне суждено валяться в луже крови или застрять в бетонной стене.
Грустно…
К сожалению, я не знаю о том, что такое «грусть».
И я не способен на жалость.
Как и Время, я – вечен, словно огонь, который раз потухнет, а затем, пусть и на другом уголке мира, засияет вновь.
Я - это смерть, ничтожный посланник трёхглавого пса. Орудие, способное только подчиняться.
Издавая невнятный свист, я прорываюсь вперёд. И сколько я не стараюсь, мелькающие в вечности декорации тлеют в памяти моей.
Лишь некие образы, которые я не видел, не слышал, не ощущал, но знал, о чём они говорят мне.
Пустые зелёные равнины и великанские монстры на них, покрытые чешуёй, и с белоснежными бивнями. Я не слышал их рёва, но и свист мой не успел предупредить об их преждевременной кончине.
На свету и во тьме, в олицетворении солнечных бликов и в хаосе ночных звёзд, я убивал людей. Маленьких и больших – для меня они одинаковы. Их кости удлиняются, внешность приобретает некую грубость, но их сердце по-прежнему легко пронзить. Помниться люди, стоящие перед фасадом причудливого строения с вычурными и резкими формами, зачем-то надели белоснежные парики на головы и расфуфыренные одежки, не оставляя ни одного свободного участка кожи. Они о чём-то шептались, когда обоих я повалил наземь.
Я убил многих и мне не было интересно запоминать их.
Они не были целью, и, признаться, я и не смогу вспомнить, кто же ею был для меня.
Кто был тем первым, кого я убил? Кого заставил уснуть мёртвым и не сказочным сном?
А кто выпустил меня из моей темницы, помог избавиться оболочки, освободил? Кто дал возможность убивать?
Этого я не узнаю.
Беспорядочная смена декораций, ноющее от боли Время и вот я всё ближе к своему концу.
Здесь собралась толпа. Накрасилась, нарядилась и поспешила на «концерт». Смешной, задорный и весёлый на усеянной каменными плитами площади «спектакль». Представление со мной в главной роли.
Под мельканием неоновых огней в ночи растворяются летающие машины над гигантскими небоскрёбами с зеркальными стенами. Вспышки фотокамер запечатлели мой полёт и… белого кролика, который развесёлый люд наглядно подвесил за лапы над землёй.
Как и всегда, я пролетаю всего лишь несколько метров. Проношусь со скоростью 3000 метров в секунду. Люди тыкают меня пальцем какую-то долю мгновения, пока кролик ещё жив. Пока я ещё не убил его.
А потом начинают смеяться, довольные…
Я убегаю вперёд.
Дивный новый мир будущего остаётся позади – в прошлом. В моём несостоявшемся настоящем.
И в этот момент осознаю, что я – не человек. И это хорошо.
Будь я человеком, то с вожделением ожидал бы дождя, чтобы представить, как замирает каждая капелька, невесомо и нерушимо замороженная в пространстве. Я бы воображал, как ветка, колышущаяся на ветру, внезапно перестаёт двигаться и застывает под неправильным углом. А маленькому белому кролику ни требовалось бы более укрываться от северной вьюги – снежинки зависнут в воздухе, словно звездопад на остановленном кадре. Будь я человеком, то захотел бы уничтожить Время.
Но это всё грёзы, не стоящие своего ожидания. Они не сбудутся.
Вот только…и мечтать я не способен.
Как было впредь, как будет всегда, я возвращаюсь…
Здесь их двое.
Мужчины.
Один распростерся на земле, уже не дышит, а второй навис над ним. Он подходит всего на несколько шагов вперёд. Наивный, глупый, позабывший, что сжимает в руке посверкивающий револьвер. Оружие, стрелявшее капсулами времени.
Зачем он это сделал – причины мне не интересны. Я знаю только, что впереди спина этого человека, взирающего сверху вниз на своего поверженного врага. Я знаю, что теперь настал мой конец.
Где-то там, далеко или близко во Времени свистит и быстро пролетает над землёй крошечный предмет. Его пожирает хаос, и вереница диких неприятных красок меняют свои декорации. Время стонет, а предмет убивает всё живое, подвернувшиеся ему на пути.
Он старается убить Время.
Он – это я.
Быть может, хаос поглотит его больше, позволит уйти дальше. И на очередной декорации вырастет горный кряж, или некто выстроит стены здания на этом извечно неменяющемся месте. Быть может, всё будет по-другому.
Но уже не для меня, а с тем другим «мною», который только начал свой путь.
А я уже мёртв.
Я застрял в теле того, кто освободил меня и позволил преодолеть Время. Он стал моим началом, давшим мне жизнь. Он стал тем, кто подарил мне конец.
Я убил его, как и многих других. Своего Освободителя.
Я – всего лишь ничтожное орудие, металлическая смертельная капсула, которой позволено гулять сквозь время.
Я – пуля.
И я всегда возвращаюсь назад…

Что-то бредово-высокопарно-противоречивое.

не знаешь, что написать? напиши что-то непонятное, а смысл приложится. по рукам таких, простите, бить надо.

за час могу десяток таких опусов написать, и что?

красиво) но мимо.

И это при том, что ГГ-пуля-дура слепа.

Похоже, автор вкурил что-то ядреное. Такой бред наваять, определенно, талант нужно иметь. Я бы не смог. Браво!

Слишком абстрактно. Есть красивые метафоры, но они не создают реальных образов.
Пытаясь описать нечто недостижимое, Вас безвыходно поглотили дебри. А ведь описать понятным человеческим языком что-то иномирное или тонко-материальное, тут нужно ох как постараться! Вот Азимов в этом деле дока - так, к слову, вспомнил мастера...:-)

Претензия на белый стих?

Эм. Вот тут не понял... сколько женщин?
Прикольно, но не цепляет. Мимо топа.

Автор, здесь вас не поймут. Вы только посмотрите на их комментарии. И, хоть мне ваш рассказ не очень понравился, это не мое, но я отношусь к ТВОРЧЕСТВУ с уважением.

Уважение... я уважаю пубертатное творчество, но не люблю его. Хорошо знаком этот надрывный стиль, который родом класса из 9-10-го. Был бы он уместен, а так...

Ну хорошо, прочитали, спасибо. И что? Ничего не изменилось.

Узнаю стиль. Самого себя лет в 15-16. И знаю, откуда такой стиль берется. Он получается, когда есть идея, но на ее обдумывание и проработку не тратится много времени. Пишется обычно за один присест, не перечитывается. Не то, чтобы это было очень плохо - писать таким потоком. Но в данном случае это не очень интересно. Будь у описываемого более ясная форма, при этом с той же "бесчеловечностью" происходящего - было бы славно. А так похоже на зарисовку, из которой можно было бы сделать рассказ.

У Малевича самая "попсовая" картина - "Чёрный квадрат". Однако, когда вдруг видят его "реалистичные" работы, то заключают: "А он, оказывается, и рисовать умеет". Так вот, писать автор умеет, и текст вычитан, причёсан, но... получилось подобие "Чёрного квадрата" или кина не для всех. Поэтично, заковыристо, но не цепляет в силу отсутствия внятного сюжета и действия. Краткое содержание рассказа можно передать словами песни "вот пуля пролетела и ага..."

А... скажу спасибо. Отдохнула на тексте, честно, после чтения десятков в классическом повествовательном стиле.

Спасибо за разницу. Работа имеет право на существование.
5/10 ваши.)

Витьевато. Не по теме.

Четко. Дерзко. Мне понравилось, в общем. Спасибо.

Я за вас обязательно проголосую. Ваш рассказ мне запомнился. Пишите дальше. За одного битого -двух небитых дают:)

А по моему нет ни бреда ни противоречий. Очень красиво. Инферно - достающий через время - пространство.

Я принял бы этот текст за аллегорию. Типа: не рой яму..., кто к нам с мечом придёт... и тп, если б не цифры в первой фразе. Для обычной пули они слишком велики, для "пронзания слоёв времени" слишком малы. Тогда зачем приведены в тексте аж два раза?
Кроме того, пуля - женского рода, а поток сознания от её имени - мужской.
Вывод - автор написал бред.

Философский текст. Думаю, автор писал о закольцованности времени, но непонятно, кем был ГГ. Финал этого не проясняет,потому что раньше ГГ ощущает себя не человеком.
А написано вполне на уровне - грамотно, читаемо.

Мне текст понравился. И за фантазию автору спасибо. Можно перечитать рассказ несколько раз и получить совершенно разное ощущение текста.
Но смутило одно - пуля не попадает в цель, потому как пролетела мимо цели. Этот рассказ мог бы стать небольшим отступлением, к нечто большему.

Хоть голосовать за этот рассказ не буду, но похвалю его. Потому что в отличии от большинства авторов, в наш век кинематографа, которые пишут так будто смотрят кино, это автор написал совершенно по другому. Литература это не кино и не сценарий к фильмам. Хорошие книги невозможно снять напрямую, хорошие книги надо не смотреть, над ними надо думать. И здесь у автора очень хорошо получился такой стиль, такое можно представить и прочувствовать только в голове, но не увидеть глазами. Еще главный плюс этого рассказа - ритм. Он выдержан здесь идеально, так что рассказ летит подобно пули - очень стремительный, нет ни где остановки и отдыха, только вперед. Но почему не проголосую... хоть здесь очевидная философская подоплека - все что ты не сделал к тебе возвращается. Пусть это зашифровано в виде пули, но любое действие сказывается не только на тебе и на других, поэтому одна пуля здесь убивает всех, кого встречает, и не обязательно сегодня, это действие влияет и на будущее и на прошлое героя, но в итоге все равно, то что ты сделала возвращается к тебе! Но я ожидала все-таки чего-то другого, если честно сначала по мере прочтения, я думала, что речь идет о смерти, как таковой, но в итоге автор пришел к другому выводу, но это его полное право, просто не совпало с моими ожиданиями и не было чего-то такого вроде вспышки в конце. Но я прекрасно понимаю, что это всего лишь дело вкуса. Рассказ хороший.

Что это за художник такой, который рисуя портреты забывает важные черты??? Одному глаза забыл нарисовать, другому нос, а третьего по рассеянности вообще без головы нарисовал. Так что ли?

Эту фразу тоже не понял. Как пополам - от северного полюса до южного, или вдоль экватора?
А может надрез сделал?

Я бегу, я лечу, но меня тянут.


И громко и беззвучно. А для полного кайфа я и сам глухой.



Можно написать ещё и о слепящем сиянии тьмы, и о дыхании вакуумом и о пронзающем острие круга... мало ли чего можно написать...

Наверное, у меня дежавю. Что-то похожее как будто уже читала на другом сайте, но с другим названием. Сюрреализм автор использует неплохо. Однако я не совсем поняла идею автора. Что, кто, где и когда, и главное зачем?

Это не рассказ. Даже не заготовка.

А автор в курсе, с какой скоростью летит пуля? Или когда пишешь пафосно, матчасть знать не обязательно?