Автор: viktor egorov


Шесть гвоздей



Я умер, да – я наверное умер. Чувствовал, как захлопнулась крышка, и слышал тяжелые удары молотка, которым гробовщик вгонял шесть гвоздей в мой ковчег. А говорят, что когда умираешь, всё заканчивается. Фигушки. Оказывается, ты не дышишь, сердце не бьётся, но ТЫ ВСЁ чувствуешь! Остаются и страх и боль. Хочется закричать, заорать благим матом. Но ты мёртв. Твоё остывшее холодное тело не подчиняется тебе. Можно только чувствовать.
Я был мелким бандосом – и был убит в перестрелке. Тяжёлая пуля из «кольт-питона» вошла мне прямо в сердце. Слышал, как приехала «скорая», ощущал, как меня паковали в целлофан. Блин! Было страшно, и хотелось крикнуть – Не нужно! Погодите! – но губы не подчинялись мне. Меня увезли. Потом я определил, как моё тело, словно мешок с дерьмом бросили на стол прозекторской. Мама дорогая! Дальше были фобос и деймос.

Меня похоронили на старом кладбище – без почестей. Не положены мелкому бычку пышные ритуалы. Пролежал год, а может и больше. Что такое время для мёртвого. Страх и ужас ушли, я привык к своему статусу. Сочинял стихи, рассказывал себе сказки. В конце концов, придумал новое развлечение - решил досчитать до миллиарда (откуда мне было знать, что это займёт более 170 лет). Досчитал до ста тысяч и вдруг моё простреленное сердце заныло. Стал ощущать как что- то стало выбираться из моей уже подпорченной груди. Это был росток. Когда я был жив, любил цветы – а именно фиалки. Волшебный запах этих маленьких невзрачных растений всегда сводил меня с ума. Вся братва смеялась надо мной – но я ничего не мог с собой поделать. Букетик фиалок всегда лежал на «торпеде» моей подержанной «тойоты». И мне, прежде чем забить крышку положили на простреленное сердце букетик фиалок. Семена. По всей видимости, семена этих цветочков и дали росток. Через неделю я почувствовал, как моя душа вместе с ростком рвётся на волю. Два метра грунта над моим пристанищем чинили чудовищное сопротивление. Но! Мы всё- таки одержали победу. Через некоторое время мне вместе со своей чудной освободительницей фиалочкой удалось выбраться наружу. Моя душа была вложена в этот маленький тёмно-синий цветок. Тёплый ветерок обдувал мои лепестки. Здесь наверху была весна. На мой прекрасный запах сразу же прилетела пчёлка. Я засмеялся, по своему, конечно, по фиалкински и был рад, был очень рад. Более чем за год очень соскучился по общению. Пчёлка опустилась на моё тело и защекотала меня своими мохнатыми лапками – и мы подружились. А потом моя душа вдруг начала перетекать в это маленькое трудолюбивое насекомое. Попрощавшись с фиалочкой - полетел. Мне нужно было работать – собирать нектар, чтобы обеспечить свою семью пищей. Я чувствовал на своих лапках тяжесть божественной пыльцы. Потом мои крыльца понесли меня в улей – нужно было сдать добычу.
Крылатая тень внезапно навалилась на меня. Это был пчелоед – гигантская по моим меркам птица. В стремительном пике этот пернатый хищник догнал меня. Но я не хотел снова умирать, сколько же можно. Попытался уйти в сторону. Но куда там. Сравните Миг-29 с «кукурузником». Скорости совсем неравные, и возможности манёвра совсем несопоставимые. Короче сожрала меня окаянная птичка. Но мне совсем не умерлось. Оказывается, умереть можно всего лишь раз. А дальше идёт бесконечность. Ну, это я так подумал тогда – когда вдруг обратился маленьким орлом пчелоедом. Стал парить над землёй, поднимаясь всё выше и выше…
«А всё- таки это не совсем плохо, умереть» думал я. «Где бы ещё полетал так». Совсем запамятовал дурак, как год лежал на два метра ниже уровня земли. Потом мне захотелось есть.
«Слетаю на пасеку» подумал «Подкреплюсь». Забыыл что сам был пчёлкой. Полетел – и сделал роковую ошибку. Пасека принадлежала местному авторитету и охранялась как с земли, так и с воздуха. Стволов там хватало и на птичек и на прочую наземную живность. Подлетел, хотел покормиться. Дробовик отбил моё желание напрочь. Только перья в разные стороны. Поднял мою тушку, ещё не остывшую за крылышко авторитет и понёс куда- то. Моя душа почувствовала жар. За домом горел костёр. «Ну, какой из меня Феникс» подумал я во второй раз застреленный. «И почему не превращаюсь ни в кого» вдруг забеспокоилась моя душа. Но паника была напрасной. Авторитет не успел донести меня до огнища. Он вдруг резко остановился и присел. А я уже знал, кем буду через мгновенье.
Мы едем на «стрелу». Снова разборки – вновь я бандос, хоть и рангом повыше. Растём. Сейчас нашей бригаде предстоит сделать рейдерский захват, но прежде переговоры - «стрела». Под мышками стволы, в багажниках гранатомёты. У меня «кольт-питон». Я- то знаю что это такое.

Заброшенный пустырь на окраине нашей провинциальной столицы. Оппонентов ещё нет, мы приехали пораньше – чтобы произвести рекогносцировку. Посадили двух снайперов, бережённого Бог бережёт. Я надел бронежилет, хоть и выглядело это смешно, ну, для моих «коллег». Никто больше не надел. Они просто не знают, как это целый год самому себе рассказывать сказки. Мне, конечно, интересно кем стану , если вновь сегодня убьют. Хотя как меня можно убить, если я уже мёртвый. Просто буду, каким ни будь деревом, или облаком, или ласковым дождём, стекающим с небес тёплым июльским утром. Мои шесть гвоздей уже забиты.

По деталям. Рейдерский захват - это немного другое. Обычно сначала на документах. А братки-охранники нужны только чтобы периметр охранять, пока старые хозяева не поняли, что все уже произошло. Да и хронологически. Когда мода на рейдерские захваты началась, братки с гранатометами уже не ездили. А когда ездили, то, что они делали, не называлось рейдерством.

Очень странная вариацию на тему перерождения души в другом теле. Скорее даже, перетекание души из одного тела в другое. Необычно.

Так сказать "Великий круговорот жизни". Мило.
А мог бы в микроорганизм превратиться. Или червя, там. Но повезло, стал фиалкой, пчёлкой. А потом - на круги своя.
Правда, я не поняла, как это произошло.

А куда душа бандита, в которого он переродился делась? А также души тех, кто умер? Ведь они тоже, по идее рассказа, должны участвовать в "круговороте душ".

В фиалку, надо полагать.

Да, я принимаю занимательную версию о перетекании души мертвеца в тела существ менее интеллектуальных, нежели человек(пчёлка, птичка), но как он оказался в теле "бандоса"? Во-первых, тот что, присел, чтобы съесть птичку(потому как до него для переселения требовалось, чтобы прежнего носителя съели полностью или частично)? Во-вторых, тот тоже человек, и куда делась его душа? Это же не пчёлка. А так ничего, местами даже душевно. О ещё: откуда эти 170 лет? герой ведь год пролежал в могиле.

Ага. Такое же нудное занятие как и чтение этого рассказа.

Опять индусы...

Радует соответствие формы содержанию. События максимально упрощены, диалогов нет (да и с кем общаться-то?), рефлексии и самокопаний нет (да и зачем они главгерою, даже в человеческой форме, не говоря уже об орле-пчелоеде?), интриги нет (искал, честно искал), растительности нет, населена роботами. Я в том смысле, что всё происходящее - цепь последовательных действий при минимальном участии персонажа, минимальном осмыслении автором\читателями (если автор не делает попыток обмозговать ситуацию, то пока он не станет классиком мировой литературы, читатели и пальцем не пошевелят) сложившейся ситуации, только приятие, непротивление и согласие. Ну и конечно, мощный посыл одевать бронежилет, каску и вообще соблюдать технику безопасности.

Кстати, забавная зарисовка. Особенно доставил "кольт-питон". Оружие, созданное в середине прошлого века. Очень неудобное сегодня. Красивый, но тяжелый. Но мне понравилось. Легко так читалось. Скорее миниатюра, чем полноценный рассказ. Если душа переселяется из одного живого существа в другое и помнит о предыдущих воплощениях, то через пару сотен перевоплощений это будет уже мудрец высший категории.

Только фиалка и понравилась. Остальное - так себе. Не фонтан.

Совсем не понравилось. Автор не справился с собственной задумкой. Что это за "бандос" с фобосом и деймосом? Ну ладно, фиалки и "кольты-питоны", но откуда эти древнегреческие сравнения? Я вижу не героя, а автора. Закольцовка тоже невнятная получилась: такое ощущение, что хотел сам себя застрелить, опять "кольт-питон" появился. Но по времени никак не сойдется. Авторитет с пасекой и охраной? Кошмар. Вселение в бандита? Как?

Ни замысел рассказа, ни его исполнение не понравились.

Страшный загробный мир - дальше своего тела никуда нельзя сбежать, и маячит перед лицом вечное одиночество. От этого лёгкая дрожь наступает.
Оригинальность: путешествие души по телам как есть, без реинкарнации.

Очень хорошее и добротное произведение, но, но, но... Эххххх, всё впечатление подпортила одна нестыковка:

Душа главного героя не единственная в мире! Как она может замещать иные души??!! Как она может войти и стать новой душой?
Почему тогда в тело того бандюги не вмешалась до начала рассказа какая-то душа.

А так автор - большой молодец! Успехов!

Мало знаков. На такой конкурс с таким объёмом - самогубство. Ня вздохнуть ня пукнуть. Тема такая что её в двух словах не раскроешь. Куда деваются души людей доноров(тел)? Я то несколько вариантов додумал. Только для того чтобы быть понятым нужен объём. Хрен его знает шо это. Не рассказ, но минька. Попробовал написать пародию - фигушки. Выше жопы не прыгнешь.

Фиалка не смогла бы прорасти с глубины двух метров, её семена настолько малы, что при посеве их не заглубляют, а просто рассыпают в рыхлую землю... Автор, я тоже к вам придираюсь, потому что даже сочиняя фантастику, совсем не стоит искажать действительность.

Не дотягивает до рассказа. Имею ввиду ,до написанного. Как поведанного на кухне, за бутылочкой -да.

Как то и сказать нечего... Скучно, заезжено, коротко.

Похоже, заживо похоронили...

Чтобы насладиться фиалково-пчелковыми приключениями, на знаках препинания лучше не тормозить.

Музыкально-поэтическая ассоциация от текста примерно такая:
мохнатый шмель