Автор: el_superbeasto


Недописанная глава




Меня зовут Антон, и я умер. Так бы начиналась моя речь на встрече клуба «анонимных мертвецов». Знаете, как это бывает: я просто ехал домой, совсем никого не трогал. И ничего такого не ожидал. Оттрубив свою суточную смену в качестве не самого лучшего журналиста местной новостной газетёнки, я сел за руль повидавшей жизнь «Хонды» и направился домой. Ничто не предвещало беды, и я был погружён в свои будничные размышления. Немножко расслабившись, я вытряхивал из головы накопившийся там мусор посредством незатейливой радиоволны. Ну, знаете, таких множество: с ненавязчивыми ведущими и жующими мозги песенками. Перед глазами всё ещё стояли мириады новостных колонок в Интернете, которые были пролистаны за день безделья, в надежде найти хоть какую-нибудь тему для статьи. Всё было либо очень уж посредственно, либо наоборот – серьёзно. Не моего уровня.
На середине пути начинаю мечтать о домашнем уюте. Желудок мой издаёт жалобный стон, который, как кажется мне, даже заглушает радио. Наташка, ещё не моя жена, но уже и не просто девушка (слишком вульгарно для второго года сожительства), скорее всего сделала что-то дичайше вкусное. Совсем не чета заварной лапше и сухому бутерброду, съеденными мною на обед под фатальный аккомпанемент кофе из пакетика.
За окнами день плавно перетекает в ночь, на каждом повороте я замечаю, как темнота крадётся в наш мир, и всё больше уличных фонарей-циклопов загораются своими удивлёнными глазами. По радио заиграла неожиданно приятная сердцу мелодия. До конца освободившись от стальных пут работы, я вдыхаю глубоко. Затем начинаю замечать, что настукиваю большими пальцами по рулю играющую песенку. Не помню, наблюдал ли я за собой такое раньше. Улыбнувшись себе в зеркало заднего вида, решаюсь промычать ещё и слова припева. Для того, чтобы петь внятно не хватает смелости – получится что-то наподобие геккона в брачный период. Всевышний слухом не наградил, а жаль. Не уверен, что в детстве хотел стать журналистом.
Перейдя к размышлениям о ремесле, в голову сразу же пришёл крайне приятный образ. Один из моих любимых. Моя рабочая комната в доме. Такой небольшой чуланчик, состоящий из кресла, настольной лампы и, собственно, стола. На столе: старая пепельница, графин с виски, бумажные листы и печатная машинка. Всё это – моё маленькое спасение от суровых будней. Уже несколько лет подряд, каждый вечер, я пишу по паре страниц своего романа, идею которого я вынашиваю, сколько себя помню.
Хотя я давно и бросил курить, попутно печатанию на машинке, могу выкурить одну сигарету или же пригубить один стаканчик алкоголя. Помимо женщины и еды, дома ещё дожидается меня моё детище. Моё хобби, которое в скором времени может перерасти в постоянный род занятий. Я вздыхаю от удовольствия. А ведь эта мечта может стать реальностью довольно скоро: дописать осталось буквально половину последней главы. Ну или чуть побольше. Светофор мигает мне приветливым зелёным светом и я, погруженный в мысли о прекрасном, давлю на газ.
Удар.
Мой накинутый «для вида» ремень безопасности хлещет пряжкой по лицу.
Водопад осколков льётся вокруг.
Мощнейшим толчком меня выталкивает куда-то вперёд и вправо.
Затем, подарив мне необычайную лёгкость, мир крутится с беспокойством центрифуги
Я вижу своё тело недалеко, под грудой искорёженного металла. Без головы. Но страха и боли нет. Все осколки ещё не успели упасть на асфальт.
Вся вечность умещается в мимолётную секунду и извивается миллионом фотоснимков. Кадры из моей жизни. Мои родители, кот, девушка Наташка, роман. Всё теряет смысл и теряет меня. Мозг разрывает нейронные связи, посылая мне на сетчатку фильм под рабочим названием «Твоя жизнь наоборот. От смерти к рождению». Я отношусь ко всему спокойно. Просто смотрю.
А затем всё исчезло в непроглядной тьме.

***

Ничего не помню. Меня окружают гротескные здания неуютной угловатой улицы, будто вышедшей из-под кисти недоучки художественной школы. Солнце где-то наверху, но его не видно из-за нависших свинцовых облаков. Скоро будет гроза. Я лежу прямо на дороге. Первобытные инстинкты кричат: вставай. Я отлепляю щёку от влажных камней, поросших жирным мхом. Смотрю по сторонам.
Ощущение, словно крыши зданий уходят далеко за облака и подпирают небо. Я не знаю, кто я. Я не знаю, где я. Состояние, будто страшнейшее похмелье, сопровождаемое тотальной амнезией. Кто-то из глубины шепчет: хочешь жить, не стой на месте. И я иду, прихрамывая на правую ногу. Точно, я её подвернула. Но когда? Слишком много вопросов, которые могут и подождать укромного безопасного места. Длинные волосы лезут в глаза и мешаются. Машинально сдвинув их за ухо, я смотрю на руку. На пальцах отпечатались разводы крови, тут же, как по мановению волшебной палочки или особо жестокого четырёхлистного клевера, чувствую сильную головную боль. Ну и сильно же я приложилась. На ходу осматриваю одежду – вся испачкалась, локти в ссадинах, всё изорвано, благо грудь прикрыта. Несмотря на хромающую ногу, пытаюсь перейти на бег. Мой вид не предвещает ничего хорошего. Голову постоянно поворачиваю назад, жду чего-то. В сознании, словно алый бутон тюльпана, раскрывается визжащая сирена паранойи. Кто-то за мной следит.
Бежать очень больно, но я стараюсь, как могу. Ощущение преследования усиливается с каждым моим шагом. Кажется, я даже начала распознавать на фоне звука своих шагов чужие. Дома мелькают однообразным кирпичным частоколом. Каждый из них пуст и неприветлив. Хоть бы в одном из них горела лучина, и я могла бы с необычайным облегчением припасть к его двери. И долбить в неё кулаками, пока мне не откроет хозяин. Но всё бесполезно. Вот тупик, и тут же я замечаю поворот в точно такую же улицу. Бегу и бегу, пока есть ещё силы. В лёгкие врезается холодный и наэлектризованный воздух, вырываясь из моего горла хрипами. Ещё один тупик и ещё один поворот. Словно я бегу по пути, который кто-то добродушно предоставил для меня. Если я вижу впереди свалку, загораживающую основной проход, всегда найдётся запасной путь. Но не назад, только не назад.
Я уже не поворачиваю голову, так как уверена, что не одна. Не знаю, это нехватка кислорода или усталость, но мне чудится, что я слышу чье-то дыхание сзади. Я понимаю задворками подсознания, что это Он. И Его я должна бояться.
Дёргая холодные ручки всех оказывающихся на пути дверей, я понимаю, что оказалась там, где надо. Это очень тёплое и успокаивающее чувство в животе. Оно разгорается чуть выше пупка и идёт вибрацией по всему телу, наполняя меня надеждой. Передо мной дверь, и я знаю, что она откроется. Я знаю, что она здесь специально для меня.
Я взялась за ледяные ручки своими уставшими бледными руками. Над головой полыхнула молния – предвестник надвигающегося погодного хаоса. Вдох, и я тяну двери на себя. Зрачки мои сужаются от ужаса, который я застаю внутри безобидного, серого как и всё вокруг, здания. Чёрное молоко, густое и жирное, трепещется в пространстве, внутри открытого дверного проёма. Внутри же молока парят идеи всех форм и размеров. Их обилие пугает, но величество оставляет в безмолвном восхищении. Складывается ощущение, что я могу вытянуть руку и достать одну из них, присвоить себе. В голове кольнуло: как первый подснежник, из глубин моего забытья проглянулось странное воспоминание. Мир эйдосов Платона. Именно то, что видела я сейчас, великий философ древности описывал в своих трудах.
Рука невольно дотронулась до «молока» и воспоминания хлынули на меня метеоритным дождём. Я Эрика. Одна из последних жертв маньяка. В данный момент я пытаюсь спастись от него. Нет! Я Антон. Писатель. Скорее, журналист. И я пишу роман об Эрике и маньяке. И я умер.
Сердце бухало в горле тяжёлым молотом. Я умер и не дописал роман. Я вспомнил всё. И, ужас, я стал главной героиней своего романа.
Я попал в свой маленький ад.
Нервно оглядываясь по сторонам, я восстанавливал все свои знания по маньяку у себя в голове. Чёрт! По задумке главная героиня должна умереть. Это совсем неприемлемо! Теперь я главная героиня! Я стою как раз на том месте, где я закончил свою рукопись. Но у меня есть преимущество – я знаю маньяка, все его повадки, ловушки…
Я смогу его перехитрить, точно! Я же автор, я перепишу свою историю!
Теперь главная героиня не умрёт. Надо лишь постараться…

А это на заметку авторам историй про кровавых маньяков.)) Мне понравилась идея, но текст надо вычитывать лучше

Стоило ли писать рассказ? Лучше так: "писатель выстругал роман про маньяка, умер и стал героиней, за которой охотился маньяк".
Было бы короче и интереснее."
А вот следующее настолько банально, тривиально (и т.д.), что лучше не писать и не упоминать в культурном обществе:

Зачем разбивать текст звездами? Итак рассказ с гулькин нос, а вы еще его на части бьете - плохо, товарищ, плохо.
Идея весьма банальна.
Вообще, большинству "писателей" следует больше интересоваться жизнью, читать больше книг, смотреть больше фильмов. Тогда они увидят, что все их идеи - вторичны. И начнут придумывать "первичные")))
Это все от скудоумия, наивности, что банальность про маньяка может кого-то развлечь.
Автор должен меня простить. Ему еще рано писать - надо читать.
Я это говорю со всей степенью серьезности. Читать и еще раз читать. Писать можно и потом.
Писать без знаний бесполезно: придумаешь что-то, а оно уже написано)))
Как в физике: невозможно заниматься наукой, не изучив предварительно открытых до тебя законов природы.
К тому же наша фантазия так устроена: если в ней нет богатого запаса фактов, чужих идей, мы не сможем создать своих сложных идей.
Только примитивные типа этого рассказа. А все потому, что на Голливуде свет клином не сошелся.

Самое главное, что ему привиделось это кот! Святое

Это надо говорить на встречи анонимных наркоманов.
Идея понравилось. Рассказ нудноват.

Нууу, как-то да. Не срослось, сожалею.
Тут вот какая штука: много-много-много-много-много подробностей в начале. Местами, как правильно заметили, нудно аж. А потом "хлабысь"! !Бегу-бегу-бегу-мамочки-мамулечки-он-он-он-что-это-было!?! И все. Все закончилось.
Ничего странного не видите, автор?

А по-моему не дописана добрая половина текста.

Причем та половина, из которой бы стало понятно как герой остался "жив" и спасся от маньяка. Имхо :-)

А вот мне - понравилось!

Тут и в курилке, и в обсуждении нескольких рассазов проходила такая идея, что, мол, автор должен/может попасть в тот мир, который сам написал.
И миниатюра на сию тему, по-моему, совсем неплоха.

Не впечатлило.....

Что-то мне не везет. Второй недописанный рассказ (или повесть?) подряд.

Возможно, это вторично, но в тему журналисту подобран ряд картинок в виде фотографий. Не стоило потом возвращаться к банальному "фильму". Фотографии - первый удачный ход, второй - самоирония "Меня окружают гротескные здания неуютной угловатой улицы, будто вышедшей из-под кисти недоучки художественной школы." Речь ведь про описание города, данное в романе, то есть автор критически оценил собственное творение.

Можно дописать длинную историю про Эрику и маньяка на потеху публике. А можно посмотреть на себя со стороны, осознать убогость своей мечты, самообман - и заслужить билет в рай. Это два просящихся продолжения.

Идея хорошая, а реализация подкачала - сплошной черный текст, да еще и с такими перлами:

за ручки - руками
бледное лицо бывает, но руки... бедные, бедные бледные и уставшие руки!

"Я же автор, я перепишу свою историю." Да, где то так.

И не новую идею можно подать хорошо. Но для зарисовки слишком много лишних подробностей в начале, а до более серьезного не дописано.
Как однажды сказал мой товарищ: "Макароны то ли недосолены, то ли недоварены".
И вычитывайте лучше.

В общем, да, согласна с комментариями выше: идея нормальная, съедобная вполне. Но.
Во-первых, на мой взгляд, обертка для такой идеи нужна более динамичная и развернутая.
Во-вторых, главный герой - журналист. А мог быть бухгалтером, менеджером или дизайнером. Если уж он журналист и повествование от первого лица, грех было не использовать профессиональный жаргон. Вышел аутичненький журналист-интроверт, серый как нынешняя осень. Проработать бы его тщательнее, а то маяк построили, а свет не включили.
В-третьих, написано и вправду небрежно.

Хочется спросить у автора: за какие пригрешения главный герой попадает в свой персональный ад? В чем он провинился перед создателем?

Рассказ хороший, но, как уже говорили выше, следовало бы сделать меньше описаний, лишних словесных оборотов, и добавить сюжетных ходов.

Как интересно - сегодня я прочитал рассказ "Твоё будущее", который примерно о том же - герой писатель попадает после смерти в мир, им же выдуманный. Только здесь всё вполовину короче и вместо юмора - патетика. Но писано грамотно и гладко и, вообще, краткость - сестра таланта.

Краткость это +
Но все как-то не по делу. Идеи нет.

Совершенно согласен с предыдущим оратором.

Приятный, легкий стиль. Вроде и интересно, но мне в концовке чего-то не хватило.

У автора образный язык. Красивый без лишних "красивостей".
Заинтересовало:


Пришлось найти:
Какие звуки издает геккон

Классно! Спасибо.

Мне очень понравилось как прописана первая часть - хорошо, вдумчиво и убедительно. Но вторую было читать трудно, неудобоваримо - и тут мешало всё - непонимание ситуации даже не в счёт - словно два разных автора писали.
А ещё подумалось - чел вкладывал душу в своё хобби - в роман... про мерзкого маньяка и угробленную жизнь? Как-то некомильфо... Пусть бы уж он тогда превратился в этого маньяка и ему предрешено погибнуть самым плохим образом или мучительно издыхать годами в тюрьме - тогда есть смысл награждать писателя такими мучениями за его убеждения. Сырая вещь пока. Но начало выше всяких похвал!

Он "вкладывал душу" в рассказ о девушке, за которой гонится маньяк. Поэтому в неё и превратился.

Если читать комменты на последней странице, вообще непонятно о чем речь в рассказе.

А мне так понравилось!
Спасибо за рассказ, тащу в свой топ)

Стиль классный, обороты супер. Фонари-циклопы, описание холостяцкого обеда, жующая мозг музыка - шикарно!

Вторая часть рассказа, где герой перевоплощается в героиню, вызвала жуть и в то же время ощущение дикого правдоподобия. Правда, непонятно, причем здесь Платон и почему именно его образы помогли гг понять, что происходит. Может, этот момент надо немного подробнее пояснить.