Автор: Mikker


На тёмной стороне луны





1. Суицид


Фирменный эппловский iForearm показывал отсчёт времени. Три минуты до смерти. Пульс, дыхание, потоотделение – всё это выводилось на экран гаджета. Теоретически, он мог выпрыснуть противоядие – прибор обладал искусственным интеллектом – но Бен желал умереть. Так надо, сказал он себе. Просто так надо.
Две минуты.
Интересно, что он увидит? На что похож потусторонний мир? Встретится ли он с лидером секты «Селенитов», как было запланировано или его накроет вечная тьма, вечное ничто? Бен не знал. В таких вопросах никогда нельзя быть уверенным на сто процентов.
Одна минута.
Вот он – момент истины. Пульс сто двадцать ударов в минуту. Волнуется, словно мымра на школьном балу. Тоже мне, суицидник!
Бен лёг на спину. Тридцать секунд. Он обязательно встретит его на том свете. Если «тот свет» существует. Двадцать. В крайнем случае, о нём напишут, как о самом странном типе в истории. Десять. Интересно, каковы небеса здесь… восемь – на другом небесном теле – семь – на Земле-то понятно, облака, ангелы - шесть – а тут? – пять – чёрное небо, звёзды – четыре…
Бен вдохнул полные лёгкие, словно собирался нырять в саму Марианскую впадину. Закрыл глаза. Одна… ноль.
Непередаваемая боль в сердце. iForearm, который Бен носил на правой руке, хоть и не был левшой («так эксцентричнее» - говорили журналисты), зазвенел, словно пожарная каланча. «Доктор, срочно нужен доктор!» Пульс: 0 ударов в минуту. Дыхания нет. Температура тела медленно понижается…
Бен умер.

2. Незадолго до этого


Бен Харрисон знал, что должно вскоре произойти. Знал это и детектив Сурадж Найт. Из-за этого оба нервничали. Всё-таки, не частое это явление, даже для Земли не частое. А на Луне, судя по всему, это вообще было впервые.
- Вы верите в жизнь после смерти? – спросил детектив Найт.
Бен посмотрел на низкого толстоватого человека и ничего не сказал. Ещё бы – его вымотал весь этот трёхдневный перелёт, невесомость – когда даже в туалет по-нормальному не сходишь – задержка посадки… а после детектив выловил его прямо из шлюза, не дав прогуляться по терминалу и привыкнуть к «одной шестой жэ». Хотя бы полчаса: купить магнит на холодильник в «Сувенирах» дьюти фри, попить знаменитый лунный какао. Или что-нибудь в этом же роде, не важно что.
Ведь умирать уставшим не очень-то приятно.
- Так верите или нет? – не унимался детектив. – Мне хочется знать мнение такого известного человека, как вы…
«Ничего тебе не хочется, – подумал Бен, - а если б и хотелось, то Google в помощь. Теперь он почти не врёт – уж про меня-то точно». Конечно, Найт задал этот вопрос чисто из вежливости. Дорога до Командного Центра действовала на нервы не хуже, чем вся эта недавняя суматоха с заложниками и предстоящее умирание Бена.
Он ещё раз оценил взглядом детектива. На этот раз куда внимательнее. Ох уж эти луняне! Круглолицые (видимо, из-за слабого притяжения), по большей части – низкорослые; а уж их смешная мода – вообще и смех и грех. В коридорах Луна-Сити всегда поддерживалось +30 по Цельсию, из-за чего «внутренние» селениты (то есть те, кто никогда не выходили на поверхность, а таких тут было процентов девяносто) как один ходили в лёгких шортах и цветастых футболках. Ну или в гавайских рубашках. А шлёпанцы на голую ногу (или тапочки, в каких даже дома-то появиться стыдно) – вообще не в тему. «Ему бы ещё ожерелье из цветов – и будет почти как у нас» - подумал Бен, чьё детство прошло на Ямайке.
- Трудно сказать однозначно, - медленно начал он. – Многие считают, что да – мы не «умираем» по-настоящему. И что большинство религий не врёт. Но лично я…
Тут Бен не уследил за тем, куда ставит ногу (ковролин сменился мраморной плиткой), поскользнулся и на удивление мягко хряпнулся об пол. Некоторые прохожие с презрением обернулись («Турист!» - читалось на их лицах). Ещё в шаттле Бен нанёс на ребристую подошву своих Nike спец вещество, повышающее сцепление – местные называли его «Антикорова-на-льду» - но это не помогало. Ноги скользили хуже, чем копыта Бурёнки на замёрзшем водоёме. Низкие потолки мешали передвигаться прыжками, а шагать по-лунному он, естественно, пока не научился.
А ещё эта жара! Бен, одетый в своём «фирменном стиле»: выцветшие джинсы, местами протёртые до дыр («Так знаменитый шаман Харрисон выражает презрение к материальному миру» - писали недалёкие журналисты) и идеально белая рубашка, обыкновенно застёгнутая на все пуговицы («которая олицетворяет чистоту его духовных помыслов») – так вот, весь этот «фирменный стиль» Бена, нисколько не соответствующий лунной моде, оказался ещё до жути непрактичным. Скоро – очень скоро – известный шаман пропотеет, и репутация белоснежной рубашки будет навсегда погублена. Не спасёт даже суперткань, из которой она сшита.
- То есть, вы всё-таки верите, что после нас что-то остаётся? – продолжал гнуть своё Сурадж Найт, когда Бен с грацией кошки-под-валерьянкой отскочил от пола и кое-как удержался на своих двоих. На неуклюжесть землянина ему, похоже, было плевать.
- Что-то может и остаётся, - в голосе Бена слышалось раздражение. – Но это не больше, чем отпечатки пальцев на кнопке. Улики преступления. Мы же их ищем, не так ли?
Детектив скривился, и Бен решил поставить точку на этой теме:
- Если хотите знать моё мнение, отвечу кратко – нет. Не верю. Хочу верить, но…
Его ноги снова заскользили, и землянин умолк. На этот раз надолго. Детектив, видимо, понял его мысли, и решил не донимать гостя допросами. Да, это смотрелось странно. Человек, который приучен умирать, не верит в жизнь после смерти. «Может после нас что и остаётся, но не думаю, что это что-то большее, чем ветерок от крыла бабочки. Или тень от сигаретного дыма» - говорил он в многочисленных интервью. Google знал тысячи ответов Бена Харрисона. И все они сводились к одному: информация сохраняется, носитель исчезает. Как если ты расколотишь свой ноутбук, то часть документов сможешь восстановить через Интернет-сервисы, которыми ты пользовался. Но не сам ноутбук, нет. Он «умирает» навсегда.
Шли молча. Миновали многочисленные посты охраны, которых было больше, чем солдат в горячих точках объединённой Земли. Неудивительно – после произошедших-то событий! Бен не обращал на них внимания. Он пытался успокоить разум и, одновременно с этим, не грохнуться опять. Пару раз находился на грани – но мясистая рука детектива помогла ему удержаться на ногах.
Наконец, они попали в Командный Центр – святая святых Луна-Сити. Бен видел это место на фотографиях (да и в недавних новостях, казалось, только его и показывали), поэтому не особо осматривался. Большой круглый зал, множество терминалов, экран по периметру – чем-то Центр напоминал древние космические ЦУПы. Именно отсюда велось управление городом. Всем: от систем жизнеобеспечения до цвета фона на рекламных бигбордах.
За некоторыми терминалами работали сотрудники, но большинство мест пустовало. Зато всюду сновали «полицейские»: ну как это обычно бывает, когда совершается какое-нибудь преступление, а органы правопорядка оцепляют место трагедии и собирают улики. Бен заметил универсальный сканер, пару ДНК-секвенаторов и прочие приборы, с которыми иногда сталкивался по долгу службы.
- Вы освободите помещение? – спросил шаман.
- Это так важно? – нахмурился детектив. – Мои ребята ещё не закончили, да и не очень-то это разумно – вдруг тут заминировано или…
Бен отрезал:
- Я предпочитаю умирать в одиночестве, - и, немного помолчав, добавил. – Это моё единственное условие. Вы знаете. Я говорил об этом ещё на Земле.
Они стояли возле места, где штурмовики расстреляли Эдрика Мирчадани. Тело уже унесли (оно на самом деле могло быть заминировано – кто их знает, этих террористов), и теперь его заменяла голографическая проекция. Она была максимально точной – Бен поморщился от вида крови и растёкшихся мозгов. Неприятное зрелище.
- Хорошо, - кивнул детектив Найт.
Он активировал гарнитуру и что-то сказал на селенитском жаргоне. Бен разобрал только слово «зал». Сотрудники «полиции» стали покидать Командный Центр. Весьма неохотно, с брюзжанием и местными ругательствами – Найту даже пришлось повторить приказ.
Когда комната почти опустела, детектив подошёл к Бену. Тот сидел на полу, спиной к трупу, скрестив ноги по-турецки. Найт опустился на корточки:
- Почти готово, - сказал он с гордостью. – Скоро зал будет пуст. Кстати, можно спросить? Что же вы всё-таки собираетесь делать? Вы на самом деле умрёте, или это будет нечто вроде транса или глубокой медитации? Может какой-то наркотик?
Бен кивнул:
- На самом деле.
- Но как?
Шаман с Земли впервые за время путешествия позволил себе улыбнуться. И даже спеть – на староанглийском:
- «То, что я собираюсь делать дальше, я оставлю целиком на ваше воображение;
я могу поклясться,
я могу поклясться,
я могу поклясться, что вы никогда не догадаетесь, о нет*»
На вытаращенные глаза детектива – мол, этот землежуй и в самом деле эксцентричен, как пишут о нём блоггеры – Бен ответил с ухмылкой:
- Пол МакКартни. Десятые годы двадцать первого века.
- Хм, мне казалось, он пел в середине двадцатого. Впрочем, вам видней, - и вместе с последней группой оперативников покинул Центр. Бен остался один.
(*имеется в виду песня «I can bet» с альбома «New» - примечание автора*)
Он достал «Нырок» - так «группа исследователей феномена Бена Харрисона» называла специальный яд – и молча проглотил таблетку. На экране iForearm пошёл отчёт времени. Да, шаман уже проделывал это прежде. Умирал и возвращался назад – на зло скептикам и верующим. Первым не нравилось то, что это вообще возможно, вторым – что увиденное не соответствовало ожиданиям церкви. И умирал он по-настоящему; тут Бен не соврал. «Нырок» не был наркотиком или психоделиком, хотя раньше некоторые последователи применяли LSD или псилоцибин. Быть может, они чего-то и добивались, но невозможность контролировать сознание стирала на нет все их старания.
Тут требовалось полное «изменение». Ваш монитор может отображать чёрный цвет, миксуя синие, красные и зелёные пиксели, но истинную тьму он покажет только когда будет выключен. В тёмной комнате. И чем меньше света вокруг, тем лучше.
Бен знал, что его трюки опасны. В один прекрасный момент он может и не вернуться. И что-то ему подсказывало, что этот момент близко. Гораздо ближе, чем кажется.

3. За пределами бытия

Естественно, никаких ангельских арий и гор изумрудов возле небесных врат, наш герой не увидел. Всё это сказки для тех, кто верит – так он иногда отвечал, когда был не в духе. Не ощутил и состояния «вне тела», какое порой описывают пережившие клиническую смерть. Даже всем известного света в конце тоннеля – его часто объясняют кислородным голоданием мозга, с чем гулявшие по этому самому «тоннелю» наверняка бы поспорили – даже этого известнейшего признака умирания Бен не почувствовал.
Он просто умер. Исчез. Распался на элементарные частицы и равномерно рассеялся по вселенной.
Так обычно и бывает – по крайней мере, у него. Как смерть случалась у других, великий шаман не знал – вполне возможно, очевидцы с того света не врали. И полёт сквозь тоннель был реален.
Бен уже проходил это, но всё равно испытал страх. Давайте представим его «душу» (в последние годы укрепилось мнение, что душа – нечто вроде операционной системы для тела) как огромный дворец. Живописные башни пускай будут сознанием, а скрытые в подвалах горы золота – как сокровища подсознания. Всё то, чем Бен жил, всё, чему радовался и что постигал – короче, весь его опыт, накопленный за сорок один год физического существования.
Так вот, этот великолепный дворец дал трещину. Развалился на куски. Обветшал в руины, которые тут же загорелись, а оставшийся пепел рассеялся в атомарную пыль.
Программный код его души распался на отдельные символы, а те, в свою очередь, на нули и единицы. Это была самая элементарная вещь во вселенной – та самая чистая энергия, из которой состояли и кварки, и глюоны (причины взаимодействия кварков) и вообще всё, что только можно вообразить. В воспоминаниях прошлых путешествий она представлялась чем-то вроде света. Да, Бен так её и называл – «Свет». Этот свет был ничем и одновременно всем: от усика инопланетного кузнечика из далёкой-предалёкой галактики, до пыли на подошвах его ботинок. Если бы Бен верил в Бога, то он сказал бы, что это Бог. Если бы он исповедовал буддизм, то назвал бы состояние нирваной.
Вся вселенная – вернее, всё то множество вселенных, которые только могут существовать – всё это умещалось внутри ослепительно яркого Света.
Однако вскоре «программный код» души Бена начал восстанавливаться. Это происходило само собой. Воспоминания мелькали одно за другим, больше всего напоминая фильм. Или суд. Да, суд – пожалуй, это наилучшее сравнение. Если покопаетесь в мифологии народных религий, наверняка обнаружите описание страшного суда. Оно занимает ключевое место в процессе умирания. Конечно, никакие боги не взвешивают вашу душу на весах, проверяя, не перевесят ли её грехи пёрышко, нет. Скорее всего, это естественный процесс, подобный дефрагментации жёсткого диска.
Бен – или то, что сейчас считало себя Беном – спокойно наблюдал картины из жизни.
Вот ему тринадцать лет, он сидит на одном из ямайских пляжей и вглядывается в горизонт. Он любил приходить сюда, чтобы наблюдать за стартом многоразовых ракет с Карибского Плавучего Космодрома. Именно изобретение этих малышек позволило людям беспрепятственно осваивать космос. Сначала Луна, Марс, а через полтора десятилетия человек добрался до Нептуна. Бен мечтал когда-нибудь сам полететь в космос.
А вот он уже немного старше. Впервые остался наедине с девушкой – его ровесницей пуэрториканкой. У Бена уже начали расти его знаменитые густые усы (в те годы ещё не достаточно густые), что забавляло девушку при поцелуях.
А теперь ему семнадцать – парень нырял за жемчугом и случайно наглотался воды. Его тело выволокли дежурившие рядом рыбаки. Безжизненное, тяжёлое – казалось, Бен уже никогда не очнётся. Однако он очнулся – да, именно в тот день он впервые умер. Никто не мог зафиксировать это документально, но переживания будущего шамана ничем не отличались от теперешних. Он переживал это ещё несколько десятков раз. И всегда после возвращения знал чуть больше, чем надо.
- Вы изменяете жене, - сказал парень, когда пришёл в себя. Рыбак вытаращил глаза. – Молодая студентка из Монтего-Бей. Она ночует в вашей квартире каждую среду, когда Мария на дежурстве. Вы покупаете коробку маффинов и кенийский чай, и весело проводите время за сериалами. Уходит Родригез – это её фамилия, я ведь прав? – часов под шесть, чтобы вас не застукали. И так уже месяца три, если не больше.
Бену не требовалось подтверждение. Даже удивлённая физиономия рыбака не требовалась. Он и без того был абсолютно уверен, что не ошибается. Каким-то образом, юноша узнал это оттуда, с того света.
Воспоминания мелькали дальше. Стэнфорд, брошенный на третьем курсе. Беременная подруга, которая не знала, кто отец ребёнка, и так и не решилась на аборт (после родов оказалось, что Бен тут не при чём, хотя это вполне мог быть и его сынишка). Путешествие в Индию в поисках самого себя. Тибет, кое-как добившийся независимости от Китая. Дзен монастырь в Японии. Несколько смертей и несколько следующих за ними возрождений – всё с тем же багажом лишней информации – так, в довесок…
А вот и первые дни работы в Международной Службе Безопасности. Во время своих духовных поисков Бен понял, что материальные богатства мало чего стоят. Да, деньги несомненно нужны, и их наличие куда приятнее их отсутствия, но всё-таки, не в бумажках счастье. Да и смысл жизни – тоже.
- Я хочу изменить мир, - сказал он, расхаживая туда-сюда по гостиничному номеру. Девушка, с которой Бен провёл ту ночь, сонно посмотрела на него поверх экрана планшета. Какой-то модный сериал по NBC был для неё важнее экзистенциального опыта сегодняшнего партнёра. – Да, - повторил Бен, - изменить мир. Сделать его чуточку лучше. Ведь люди переживают столько страданий! Раз у меня есть этот дар, то почему бы им не воспользоваться?
- Агась… - ответила девушка.
Бен тогда уже потихоньку набирал известность. Поначалу он организовал что-то вроде сыскного агентства, но уже через пару месяцев им заинтересовалась Международная Служба Безопасности. И с тех пор парень работал под их крылом.
«Экстрасенс на службе МСБ! – неистовствовали журналисты. – Не подмочит ли репутацию всемирного стража порядка очередной шарлатан?».
Не подмочил. Первые два раза Бена заставляли дохнуть по пустякам, но именно этими своими смертями он подтвердил, что его способности – не блеф. После шамана приглашали только на самые сложные расследования. Туда, где классические методы не помогали. Или где требовалась скорость.
Как, например, на Луне.

4. «Селениты»

Наконец, сознание Бена восстановилось. Скажем сразу – не полностью. Многие вещи он напрочь забыл, и, как правило, эти вещи были связаны с материальным миром. Шаман с трудом мог вспомнить вкус жареной колбасы, а попроси его кто-нибудь перечислить цвета радуги в их естественном порядке, то он не назвал бы и половины.
Это был иной мир, и в нём действовали иные законы. Пытаться передать их словами так же бессмысленно, как объяснять глухому отличие Моцарта от Бетховена, пускай последний под конец жизни тоже оглох. Поэтому не будем заострять на этом внимание.
Пускай Бен не мог сконцентрироваться на материальном, зато собирать информацию он вполне был способен. Распаковать её можно и по возвращению, это не проблема. Какая-то вываливается сразу, как та, про любовницу рыбака. Другую же можно извлечь под гипнозом или путём медитации.
Он приступил к работе…
Всё началось несколько земных дней назад, когда на Луна-Сити обрушилась трагедия. Группа террористов во главе с Эдриком Мирчадани захватили Командный Центр города. Подмяв все СМИ под себя, они поставили ультиматум: либо даёте Луне независимость, либо начнётся такая резня, что живые позавидуют мёртвым. На спутнике Земли обитало уже более полумиллиарда человек, поэтому отследить всех и каждого было… короче, трудно. Всех не проконтролируешь, это всё-таки Луна, вольная сестра Земли-матушки, а не какое-нибудь воплощение «1984» Дж. Оруэлла.
«Начитались Хайнлайна» - мог сказать какой-нибудь простодушный землянин. А после этого пожать плечами и отправиться по своим делам. Ему-то какое дело до колоний? Что касается Хайнлайна, то террористы не только его «начитались», но и называли старика чуть ли не своим идейным лидером. Он был кем-то вроде Маркса для большевиков или Ницше для Гитлера. По крайней мере, Эдрику Мирчадани очень хотелось, чтобы так было.
- Мы построили катапульту, - сказал он в прямом эфире. Сигнал транслировался и на Землю тоже. – Да, ту самую, которая позволит нам сбрасывать булыжники на ваши города. И мы собираемся делать это до тех пор, пока вы не признаете Лунную республику законной!
Террорист размахивал томиком «The Moon Is a Harsh Mistress» перед камерой. Для землян его угрозы могли казаться пустыми (пёс знает, существует ли вообще эта катапульта), а вот для лунных жителей они были реальнее, чем пол под ногами. Ведь из Командного Центра можно сделать всё, что угодно. Например, снизить процент кислорода по всему Луна-Сити. Или открыть шлюзы. Или заблокировать переборки, чтобы никто никуда не вышел… да много чего можно сделать.
К счастью, угрозы не оправдались.
- «Луна – для селенитов!» - этот лозунг был последним, что успел выкрикнуть террорист перед миллионами зрителей. Его застрелили в прямом эфире (сигнал пытались глушить, но убийство всё равно увидели тысячи перепуганных граждан); расстреляли и всю его группу.
Эдрик Мирчадани наобещал больше, чем выполнил. Катапульту, например. Или многотысячный андеграунд сопротивления. Поклялся, что если его убьют, сепаратисты продолжат начатое. На место одного встанут двое, и так далее. Он угрожал взорвать половину Луна-Сити, грозился захватить в заложники Администратора Колонии (по счастливой случайности, тот как раз гостил у племянницы в Кеплер-Таун, а в Центре работал его заместитель).
Эдрик Мирчадани согнал весь персонал в складское помещение, отключил камеры и, по собственным словам, перепрограммировал терминалы так, что в случае его смерти могло случиться всё что угодно. Да, в его группе были хакеры. Однако штурмовики решили, что риск оправдан, и без особых проблем отвоевали Командный Центр. К сожалению, из террористов никто не выжил. А компьютерный анализ голоса показывал, что на 67% слова революционера могли быть правдой. Чуть позже следователи раскопали его личное дело, и показатель угрозы снизился до 47% - террорист состоял на учёте в психиатрической лечебнице.
Через сутки процент поднялся до пятидесяти одного. Аналитики тщательно оценили всё: от его поведения перед камерами, до тембра голоса и частоты ударов сердца. В общем, пятьдесят на пятьдесят. Либо врёт, либо нет. Или же сам верит в собственную ложь, что с безумцами бывает отнюдь не редко.
Есть ли у Эдрика сообщники? Если есть, то где и кто они? Построена ли катапульта? Что он такого сделал с терминалами, что лучшие специалисты не могут обнаружить ЭТО уже вторые сутки? На эти и многие другие вопросы предстояло ответить Бену.
Он уже собрал информацию и был готов к возвращению, как почувствовал чьё-то присутствие.
- Не стоит этого делать.
- Почему?
- Ничего не получится, ты умер.
- Я знаю. Но это мне не помешает.
- Ничего не получится, ты умер.
Это были даже не слова – здесь сущности общались не с помощью речи, а напрямую – мыслями. Бен вдруг почувствовал то же, что и его «собеседник». Пути назад нет, говорило чувство (общее на них двоих). Ты умер.
Умер.

5. Так всё-таки?

- Что случилось? – детектив Найт вытер пот с круглого лица. – Что, мать вашу, там произошло?
- Взрыв, - невозмутимо ответил Администратор. – Они не перепрограммировали терминал, они заминировали терминал.
Детектив выругался. Он предполагал нечто подобное. И его команда проверила уже процентов восемьдесят – им оставалось часа два-три, не больше. Если бы не чёртова прихоть Бена умирать в одиночестве, то сейчас он был бы жив. Жив…
При мысли об этом детектив похолодел. Он вспомнил их короткий разговор в коридоре.
«Если хотите знать моё мнение, отвечу кратко – нет. Не верю» - так сказал знаменитый Бен Харрисон, умирающий-воскресающий шаман, который теперь мёртв по-настоящему. То есть совсем по-настоящему, потому что разорванное в клочки тело не восстановит даже самый современный репликатор.
Человек, чья профессия – нырять на ту сторону – не верил в жизнь после смерти. Это всё равно, что пожарный, который не верит в огнетушитель. Или врач, не допускающий даже мысли о выздоровлении пациента.
От подобных дум детективу Найту стало страшно. И не потому что он не верил в загробный мир. Верил – хотел верить. Очень-очень сильно. Но ещё сильнее он хотел верить, что ему не придётся с этим столкнуться.
Врал самому себе
- Где же ты сейчас?.. – прошептал Найт, вспоминая Бена. – Где же ты?..

По деталям.
«The Moon Is a Harsh Mistress» - is все же с маленькой буквы, по-моему.
Сигнал пытались глушить. Передача, скорее всего, цифровая. Значит, или глушится целиком, или нет. Не получится размытой картинки. Разве что замрет на экране частично в кубиках стоп-кадром. Т.е. что-то с глушилкой другое должно быть.

Очень понравилось. Голосую!

Идея неплохая - потусторонний детектив. На фантастику катит..

Брендреклама-бесплатная,лучше уж своих рекламировать.
Идеи овладевают современниками,в каждом поколение достаточно своих пророков.Террористы легко захватили,их легко убили ? неправдоподобно-чем дальше тем больше сбор информации обслуживающим управлением,по логике.
На 4,хорошо.

Цепляет.

Написано хорошо.
Интересная идея - помочь в расследовании какого-то дела, когда сознание вырвалось из пут физиологических рефлексов мозговой деятельности.

Удачи автору,

Да согласен. Грамотно, умно. Всё соответствует. Идея интересная хотя подобное где то встречал. Только там экстрасенс при сеансе находился в глубокой коме. Конечно драйва какого нибудь подкинул бы автор и был бы мой топ.

Идея понравилась, ее бы реализовать на роман полноценный, за уши меня б не оттянули.
Героя жалко. Успел понравиться.

Понравилось все, кроме скрытой рекламы.

На середине чтения уверенно шел на втором месте. Может, смог бы даже подняться на первое. Но вот так закончить - это издевательство. Поэтому предполагаю худшее: автор придумал завязку - не придумал развязку. Не стоило выставлять в таком виде на конкурс.

Недочеты:
- iForearm - это для каких-то задротов в английском, я фишку не понял. Фирма Эппл свои устройства частями тела не называла. Кроме того, её ждет судьба Гугла (см. ниже);
- Гугла почти наверняка не должно быть - жизнь фирм конечна, как и идей, старые закостеневают, их меняют новые. Не вижу причин Гуглу не повторить их судьбу. Ста лет хватит с лихвой - а тут вряд ли меньше прошло;
- не выдержено положение автора относительно персонажа: то повествование ведется почти от первого лица, а то происходит отстранение и прямо-таки лекционное объяснение происходящего;
- следует понимать, что Оруэл, Мак-Картни, Хайнлайн - настолько архаичные авторы для жителей будущего, насколько для нас архаичны Пушкин, Сервантес или Шекспир. Чтобы остаться в памяти, нужна школьная программа или мощные идеи. Не, ну как себе представляете террориста, размахивающего "Дон Кихотом"? В Мак-Картни ещё кое-как поверю - музыка живет дольше, но все равно ГГ - любитель пыльной классики (что ему, как эксцентрику, вполне подходит).

И написано хорошо, и читается с интересом. Но идеи никакой из-за такого финала.
"Помирал мужик, помирал и совсем помер"

Начало очень понравилось, сразу захватило и загадка, и динамика - все на месте. А потом пошло все как-то не совсем так. Сумбурно. Флэшбэки, флэшбэки. Заигрывание автора с читателем, по типу:



И видно, что автор очень увлечен Хайлайном - идею о восстании жителей Луны взял из романа "Луна - суровая хозяйка". Параллели с романом просматриваются.
На мой взгляд, было бы лучше, если автор разложил все последовательно. И побольше загадок, чтобы не вываливать на читателя всю информацию о том, что сделал террорист. Пусть читатель узнает об этом в конце.

Убивает интерес к истории.

Осталось странное ощущение, что это не рассказ, а зарисовка для романа. Сюжет прыгает туда-сюда. Уследить сложно. Так и не смог представить мир жителей Луны. Кроме купола, индивидуальных деталей не хватает. А купол это и в "Футураме" можно посмотреть.

Добротный рассказ. ГГ профессиональный смертник - шаман, получающий с помощью своей смерти информацию для спецслужб. События происходят в фанастическом будущем и связаны с освоением Луны. Сюжет очень "киногеничный" и может стать основой романа. ГГ харизматичен и интересен, как и его вскользь упомянутое прошлое. Да и чуть затронутое в связи с сюжетом освоением землянами Луны тоже просится развернуться на бумагу. Здесь случай, когда потенциал у сюжета огромен, что бы выйти за границы небольшого рассказа. Может от того рассказ воспринимается как отрывок, набросок из чего-то большего - "не больше чем отпечаток пальца" на кнопке лифта Хотя может быть в этом вся фишка? ............................. Да - в этом!

Начало было неплохим - затравка на детектив в космосе. Потом композиция начала ломаться - автор чего-то решил подключить "закадровый голос", который начал обращаться к читателю: "А давайте-ка посмотрим на это". Несколько раз в тексте мелькнуло просторечно-разговорное "пускай". Вы бы ещё "пущай" написали. Ладно бы стилизация. Финал пердсказуем, но после него встал вопрос: зачем ГГ проводил свои опасные фокусы, если обычными методами детектив собирался раскрыть дело спустя всего лишь пару часов?

для меня много непонятных деталей.

Не осилила!

Когда мне рассказали про Бена, что просыпаясь он знал "больше чем надо" (а сколько это - "надо" ?)
и он тут же превращается в "парня"...




То что описывается жизнь на Луне - похвально.
Но то, что люди живут на Луне ведут себя и думают совершенно как современные...
Как современные неразвитые народы!
Борьба за независимость, террористы...
Мне кажется, что освоив Луну человечество не сможет уже думать в рамках этих понятий.

Про гугл уже сказали.
Кстати, в каком смысле он уже "больше не врёт" ?
А сейчас он что - врёт ?
Если имеется ввиду, что Гугл это нечто иное, чем теперь,
то непонятно, зачем его так называть. Только путает.

Очень понравилась идея, но было сложно читать, хотя и чувствуется, что Автор мастер динамического сюжета. Чуть-чуть нарушен балланс между идеей и её словесным воплощением. Идея-то в общем, простенькая, а описание такое матёрое, что в итоге и выливается в глупую, но актуальную фразу: очень много слофф...

Многие тут сетовали, что этот рассказ оборван, не имеет концовки, но именно этот рассказ, единственный на конкурсе (пока из всех мной прочитанных) показывает всю трагедию смерти - невозможность ничего изменить. Смерть всегда приходит неожиданно и уже ничего не возможно исправить, вот именно на такой оборванной ноте и должен заканчивать рассказ о смерти, чтобы у читателя было желание еще прочитать про героя и вместе с этим понимание, что уже ничего не будет, потому что это смерть. И что еще есть главное в этом рассказе, здесь очень хорошо показано, что смерть не прощает игр с ней. Только она может диктовать правила.

Если вы так хорошо поняли сюжет. Может быть кратко перескажете содержание? Потому что сюжет не поняла. Да простит меня автор.

На Луне взорвался местный Че Гевара. С Земли прилетел Дон Хуан, нажрался своих кактусов и тоже помер. В общем, все умерли.

Я потрясена... я еще понимаю вы у Мнемотехника спрашивали про сюжет... но здесь же сюжет очевиден!!!! Как здесь можно не увидеть сюжет?

Судя по вашему восклицанию, вы тоже ни фига не поняли. Иначе хотя бы в общих чертах, как rasst написали. Я не говорю, что я совсем не поняла. Естественно, я поняла, что приехал детектив и что-то там пытался предотвратить. Но я даже не знаю, что спросить, потому что сюжет у меня в единое целое не сложился.

Экстрасенсы на службе у сыскарей. Давно и прочно обсосано в фильмах и сериалах. Фант допущение только одно: вместо транса - смерть и воскрешение. Без каких-либо объяснений подобного феномена. Эта способность есть только у одного конкретного жителя Земли, которого автор почему-то упорно называет "шаманом". Будь ГГ шаманом, и происходи всё в каком-нибудь телецентре, вопросов бы не возникло. А так - фигня.

Спасибо автору, понравилась идея шамана-детектива, умирающего раз за разом. Плюсую.

А знаете я не поведусь на вашу провокацию и не буду устраивать очередной с вами срач в таком хорошем рассказе, так что думайте что хотите и как хотите.

Я могу развести в очередной раз руками и задуматься, что почему-то вы и остальные обвиняют меня в агрессивности, предвзятости, необъективности. При этом позволяют себе подобные оскорбительные выпады. В ответ на совершенно невинный вопрос. Где вы увидели провокацию? И ткните пальцем, где я лично устраивала срач? Опять уйдете от ответа? Как и сейчас. Я ведь задала невинный вопрос: что за сюжет у этого понравившегося вам рассказа? Я вас чем-то оскорбила этим вопросом? Лишь попросила пояснить вашу позицию.

Прочла до конца. Сюжет такой: герой ясновидец, но информацию он получает "с того света". Как это получается - неизвестно. Также, я не поняла, как ему удаётся каждый раз оживать.
Он прибывает на Луну, чтобы с помощью своих способностей узнать, что натворили террористы. Но террористы его перехитрили, они там всё заминировали, и у него нет тела, в которое оживать, так что он умер навсегда.

Спасибо. Наконец-то кто-то мне смог рассказ сюжет этого рассказа.

Вообще на этом конкурсе, несмотря на более высокий уровень, чем на предыдущем, очень много каких-то невнятых историй, сшитых кое-как из старого материала с добавкой в угоду конкурса. То есть, авторы совершенно не захотели погрузиться в саму тему. Просто взяли свои какие-то старые разработки и немного модифицировали.

Чтобы получилось, "как у нас на Ямайке", то "луняне" должны были бы ходить в дредах, пить ром, курить все, что курится, и слушать рэгги.
А вот за ожерельями из цветов нужно было бы на Гавайи.

Читалось достаточно тяжело, и дальше первой трети добраться не удалось. Плохо, когда нужно заставлять себя продираться сквозь дебри языка и достаточно сумбурных мыслей. А если плохо, то в моем случае это синоним "не нужно".

Есть что поправить в тексте, но не будем о пустяках.
За Луну спасибо.

Музыкальная ассоциация:

Агата Кристи - Черная Луна

Шикарная ассоциация! Потдерживаю. Пора открывать новую тему

Отличная ассоциация!

Агата Кристи - forever!!

Спасибо автору, рассказ попал в мой итоговый шорт-лист.