Автор: Vesper


Уходя в небо





Я лежу. В постели с прекрасной девушкой. Вдыхаю аромат. Умираю. И вот я умер.


Я зол! Я был зол на себя, на весь мир, на людей. Как сказал один юрист: «Люди меня бесят».
Зол на всех, потому что меня достали идиоты. На мир, потому что устал так жить. На себя – за то, что умер.
Когда я был жив, всё раздражало меня не меньше, чем сейчас. А сейчас, возможно, и больше.
Теперь, когда ничего не чешется, не болит и не хочет, меня стало раздражать буквально всё – от телефонного звонка до пульта от телевизора.
Нет ничего, что бы меня утешало или успокаивало. Или есть?!

Теперь я сижу на диване, переключаю каналы и жду, когда кончится день. Потом иду в кровать, лежу и делаю вид, что засыпаю.
Не скажу, что раньше я поступал иначе, но сейчас это происходит как-то осмысленно. Серьёзней, что ли. То есть – смерти уже не ждёшь.
Не надо бояться, что в один прекрасный день выйдешь из дома и не вернёшься. Не надо бояться, что попадёшь под машину. Не имеет смысла смотреть по сторонам, когда переходишь через дорогу.
Когда жизнь кончилась, теряет всякий смысл одна единственная вещь, которая мешает жить – боязнь смерти. Сколько мы не сделали из-за того, что боялись не успеть. Сколько возможностей упустили оттого, что жизнь одна и конечна? Теперь этой преграды нет.
К спокойной успешной жизни нет никаких препятствий. Все преграды стёрты, барьеры рухнули. Я спокоен и свободен.
И зол.

- Алекс! – она окликнула меня, когда я доедал мороженое, любуясь на закат с центральной набережной.
Подслеповато взглянув на неё, я так и не смог узнать.
- Привет, - сказал я на всякий случай. – Хочешь мороженое?
- Нет, - она засмеялась.
- Тогда чего ты хочешь?
- Тебя, - сказала она серьёзно и как-то озабоченно. Так обычно смотрят на тяжелобольного. Когда не знают, как, или не могут помочь.
- Так сразу?

В её комнатке было темно и как-то сыро. Она сразу предупредила, что живёт в общаге, но наотрез отказалась ехать ко мне. Сказала, что слишком долго.
Она не могла ждать. Я тоже. В ту же ночь я умер.
Вы когда-нибудь задумывались, как выглядит смерть? Чаще всего она выглядит как то, чего ты очень хочешь. Или как то, чего больше всего боишься. Я всегда очень боялся умереть. Причём умереть в мучениях.
Один мой приятель страстно хотел автомобиль. Прямо бредил. Только и разговоров было, что о машинах. О том, какие они бывают, сколько жрут и как бегают. Ходил на ярмарки, смотрел каталоги. Наконец выбрал машину своей мечты, скопил денег, подрабатывая на двух работах, и купил.
Радовался до чёртиков, закатил пир на весь мир, три дня обмывал, не выпускал машину из гаража, всех водил, показывал. Пылинки с неё сдувал, всяких прибамбасов навешивал. Постояла машинка несколько дней, прошёл угар и похмелье, вышел он на работу. Поехал на собственном авто домой. И умер. Его смерть выглядела, как прекрасный новый автомобиль. И как груда искорёженного железа.

Другой пример. Наверняка вам знакомый. Дмитрий Михайлович Карбышев. Помните его историю со школьных времён? Если нет, то наверняка у вас в городе есть улица его имени. Так вот, с детства Карбышев боялся замёрзнуть. Ходил на строевую в форменной шинельке кадетского корпуса, замерзал на пронизывающем ветру. Кутался, как мог. И замёрз на плацу. Только не родного корпуса, а в австрийском лагере. Концентрационном. Маутхаузене. Облитый водой, как гласит официальная историография.
Смерть всегда приходит в виде того, чего боишься больше всего. Или больше всего хочешь.


Первый раз мы познакомились много лет назад. Когда в страшных мучениях умирала моя бабушка. Лежала на старой панцирной кровати, поддерживаемая морфием, и отдавала последние распоряжения. Врачи напичкали её витаминами, и это ускорило конец. Другие врачи диктовали нам, что она может есть, а что давать нельзя. Помню, как-то она попросила мороженое…
Когда мои ровесники умирали в Чечне, я учился в институте. Стоило ли учиться, чтобы потом работать за гроши, другой вопрос. Но тогда они умирали. С перерезанным горлом, отрезанной головой (это в лучшем случае), оторванными взрывами конечностями. За что умирали? Уж конечно не за свободу.
Я никогда не боялся войны. Более того, предпочёл бы умереть на баррикадах, лучше всего – сражаясь за свободу. Что может быть лучше быстрой осмысленной смерти. Не тогда, когда успеваешь понять, что умрёшь – в данном случае как раз успеешь всё продумать и осмыслить в ходе болезни. А тогда, когда знаешь, ради чего.
Я никогда не знал, ради чего живу. И хотел бы умереть за что-то. Ради спасения жизней, наконец. Хотя бы и нескольких.

Вы верите в реинкарнацию? Я – верю. Хотя бы потому, что тогда наша жизнь имеет смысл. Потому что она не кончается, а продолжается. Всего лишь переходит на другой путь. Со всеми накопленными знаниями и навыками. А заодно и с грузом проблем и разочарований.
Иногда я думал о том, что, впадая в кому и искусственно поддерживаемые аппаратами, мы не только продлеваем мучения. Мы можем не успеть запрыгнуть в нужный вагон. Уходящего в следующую жизнь поезда.
Мой поезд за мной не пришёл. Я так и остался на прежнем перроне. И мне нет смысла дожидаться.


- Ты веришь в жизнь после смерти? – спросила меня она.
- Не верю. Я не верю в саму смерть. Это лишь переход. В другую жизнь, другое измерение.
- Вот как? – улыбается она.
- А ты во что веришь?
- Не знаю, - поправляет она белокурые волосы. – Никогда не задумывалась об этом. Я просто знаю.
- Знаешь что? – подался я к ней, отрываясь от подушки.
- Всё, - она внезапно заливисто засмеялась. – Хочешь курить? – она слезает с кровати, изгибаясь своим гибким телом с лёгким загаром. Тянется к джинсам.
- Я не курю.
- Хочешь помереть здоровеньким?

Её хриплый прокуренный хохот ещё долго стоит в ушах. Словно проходит гулом, а потом барабанным боем по всем измерениям. По всем тем мирам, которые я успел пройти. По сферам, которые пролетел, прежде чем вернуться назад. И через пару минут то ли скольжения, то ли ходьбы сквозь ночь оказаться здесь. В своей квартире, на своём диване. Перед телевизором.
С пультом в руке и телепрограммой в голове. Да, забыл сказать – мне нет необходимости покупать телепрограмму. Я и так знаю, что где показывают. Неожиданное приобретение, не правда ли? Наверно, так я и представлял себе рай – с вечным сидением у телека. Или это ад? Кому как больше нравится.

Прошёл год. С тех пор я её не видел. Как не видел никого, традиционно связанного с вышеописанными событиями. Ни Бога, ни ангелов, ни даже умерших родственников. Никто за мной не приходил и никто меня не беспокоил. Может быть, потому, что я и сам не беспокоил их. Потому, что я слишком хотел быть самодостаточным. Я всегда хотел свободы.
Не знаю, почему, но я снова пошёл туда, где мы встретились. Туда, где всё началось. На набережную.
Дети в панамках, с выпачканными сладостями рожицами и липкими руками, мужики в шортах на кривые волосатые ноги, девицы с вырезами до талии. В общем, как обычно. Всё меня бесило.

Я подошёл к парапету. Трава торчала из воды в самой середине русла. Грязная пенистая жижа билась в берег, прибивая пластиковые бутылки, женские прокладки и прочий мусор. Кто-то в этой мути пытался купаться.
Посмотрел вдаль, за кусты, деревья, небо над противоположным берегом. Быть бы птицей, полететь. Я тоскливо вздохнул, на всякий случай оглянулся. Никого. Никаких ангелов.

Прощёлкал все каналы, нигде ничего нет. Тоска.
Да когда же это всё кончится!!??!!

Ещё десять лет прошло в бесконечном чтении книг, слонянии по театрам, библиотекам и кинозалам. В усваивании бесконечного количества информации и впечатлений невидимым духом. Наблюдении за людьми и их повседневными заботами, беспечной жизнью окрестных школяров и бытовыми трудностями комнатных собачек, выведенных на прогулку.
Счета оплачивались автоматически, свет не отключали, квартиру никто не пытался продать, и мне было, куда возвращаться.
В какой-то момент я понял, что мне стало на всё наплевать. Я больше ничего не чувствую. Злость ушла вместе с раздражительностью. Ровным счётом ничего меня не бесило.

Потом я стал внимательнее смотреть вокруг. Я стал искать, кому бы помочь. Чёрт подери, я стал превращаться в ангела!
Однажды зимней ночью, слушая, как ветер швыряет в стекло хлопья метели, я размышлял. Вспоминал свою прежнюю жизнь, - бледно, бесцветно, без каких-либо эмоций. Думал, сколько я успел за десятилетие, не скованный потребностями тела, семейной и общественной жизнью и необходимостью половину времени проводить на работе.
И зачем мне это было надо?
Теперь, освобождённый от чувств, я многое не мог понять. Мотивы поступков казались мне бессмысленными и нерациональными.
Потом затих и разум.

- Дядя, а вы кто? – девчушка с красным шариком дёргала меня за рукав.
Я огляделся, посмотрел на качающийся на ветру шар…
- Ты меня видишь?
- Вижу. Вы ангел?
- Нет. Не ангел.
- А кто?
- Может, привидение?
Девочка с сомнением оглядела меня:
- Нет, не привидение.
- Почему?
- Привидения не светятся.
Я впервые за много месяцев посмотрел на себя. Действительно, от рук исходило свечение.

В ужасе я рванул домой. Придирчиво покрутился перед зеркалом. Ничего не увидел. Скосив глаза, посмотрел на нос. Он тоже слегка светился. Как же я раньше этого не заметил?! Психологически меня прошиб пот. Что происходит?!
Я метался всю ночь. То вставал, то ложился. Ворочался, включал телевизор. От былого равнодушия следа не осталось. Куда делось моё посмертное спокойствие!?
Утром я сидел на перилах балкона, смотрел вдаль и вспоминал свою жизнь. Вспоминал и плакал. Почему я просто не исчез? Не вошёл в небытиё? Почему не попал в ад? Где я сейчас? В реальном привычном мире или в чистилище? И происходит ли всё, что происходит?
Кто была эта девушка? Действительно ли она сама смерть, или я её придумал? И что, наконец, в ту ночь случилось?!


- Значит, не будешь курить?
- Не буду. Ты против?
- Мне всё равно. Я здесь не для того, чтобы учить тебя курить. Кроме того, у тебя ведь канцерофобия.
- Откуда ты знаешь?
- Ты сам говорил.
- Когда?
- Давно когда-то, - улыбнулась она, и быстро отвернулась. – Не помню.
Завернувшись в кимоно, она подошла к окну. Распахнула, и с улицы дыхнул пропахший дымом воздух. Внизу была шашлычная.

Я умер не от рака. Не может быть, чтобы я умер от рака. Всё произошло в ту ночь. Девчонка что-то со мной сделала.
Обхватив голову, я качался на перилах. Она меня убила? Нет. Попал под машину? Не помню. Выпал из окна? Не было такого. Так что же?!
Вспомнил! Я сказал ей, что боюсь умирать. Ещё больше боюсь умереть в мучениях.
- Хочешь, я избавлю тебя от мучений? Умрёшь быстро и безболезненно. Даже не заметив.
- А ради чего? Я не хочу умирать просто так, бессмысленно.
- За что бы ты хотел умереть?
- За страну. За свободу. За справедливость.
- Сделано! – она картинно щёлкнула пальцами, рассмеялась. Волосы разметало ветром, отчего она стала похожа на какое-то хтоническое чудовище. А потом я умер. Быстро и безболезненно.

Сердце остановилось, лёгкие перестали дышать. Глаза закрылись. Мозг выключился. С того момента я ничего не помнил.
Я понимал, что это ненормальная смерть. Что не так должно быть, не так всё происходит. Я просто исчез, словно меня никогда и не было. А потом сквозь тьму добрался домой. И вот сижу на балконе…
И нет никого, кто бы мне помог. Никого, кто ответил бы на вопросы.

Спрыгнув вниз, я отправился бродить. Прошёл город из конца в конец, побывал везде, где жил. Вспомнил многое.
Остановился у входа в старый парк. Вот здесь стоял киоск с мороженым. А с другой стороны я покупал марки.
Прошёл к качелям, словно бы оставшимся с тех времён, обшарпанным и скрипучим. Сел на скамеечку.
Вспомнил, как, следуя указаниям врачей, сказал: «Бабушка, тебе нельзя мороженое».
Ну что мне стоило его дать? Что мне стоило!? Ложечку. Чтобы порадовать под конец. Всё равно дурацкая диета ничего не решала. Что может повредить смертельно больному?!

А чего хочу я сам? Чего попросить перед смертью? Почему я вдруг свечусь, как фосфоресцирующий циферблат? Может, моё время наконец закончилось?
- Алекс!
Я резко обернулся на звук. Незнакомый голос.
- Ты определился наконец с тем, чего хочешь?
Я смотрел в пустоту.
- Нет. Я не получил всех знаний, которых хотел. И совсем не достиг свободы.
- Да как же ты её достигнешь? – по-доброму усмехнулся голос. – Ты же сидишь на месте и не ищешь свободы. Ты достиг спокойствия, и тут же упустил его. Ты по-прежнему боишься, хотя бояться нечего, ибо самое страшное произошло – ты умер. Пусть и не так, как хотел, но смерти для тебя больше нет. А ты всё ещё несвободен.
- И что же мне делать? – я чувствовал себя растерянно.
- Двигайся вперёд! Покинь наконец последнюю клетку! Ты соорудил себе её сам, освободившись от первой. Не оставайся внутри своего мирка! Дай свободу и своему разуму.


Я посмотрел вокруг. Мир заструился молекулами, атомами, кварками. Выстраиваясь в невидимые цепочки. Сливаясь и переплетаясь мириадами вариаций.
Над головой сверкали звёзды. Сотни миров смотрели на меня, слово стёклышки в калейдоскопе.
Существа Вселенной взаимодействовали, изучали, обменивались энергиями. Свечение, исходившее от меня, освещало мир далёкой звезды. Свет, исходящий от центра далёкой галактики, отражался в моих глазах.
- Кто ты? – спросил я невидимого собеседника.
- Кто я? – спросил он отражением в зеркале фонтана.
- Я – ты?
- Иди вперёд и не останавливайся.
- Я иду.

Мысли мои потеряли вес и полетели ввысь. Вместе с ними и чувства преодолели законы гравитации. На какой-то миг всё завертелось, закружилось, пролетело в моей голове бесконечным мирозданием.
Девочка с красным шариком отодвинула рыжего котёнка подальше от обочины тротуара.
Девушка с сигаретой в руках выдохнула дым мне в лицо, и тут же сердце моё коллапсировало. В ту же секунду на другом конце Земли волна от рухнувшего айсберга перевернула корабль. Подтаявшая шапка сползла в долину Тибета.
Тело Саддама выставили на всеобщее обозрение, а в африканской деревне пятеро детей умерли от лихорадки.
Зажглось солнце нового мира, а десяток галактик столкнулись друг с другом на космических скоростях. Тысячи воплей ворвались в мои уши, отчего я судорожно закрыл их руками.

Маленький мальчик стоит у постели умирающей бабушки:
- Тебе нельзя мороженое.
Бабушка хочет хотя бы маленький кусочек, напоследок. Врачи ей не говорят, но она прекрасно знает, что умирает. Осталось совсем немного.
Мальчик осознаёт, что смерть избавит её от мучений. И он боится умереть, как она, в страшных муках. Он знает, что этого не выдержит.
Деревянный пол у кровати выщерблен. Когда слишком больно, а после укола прошло всего полчаса, она обхватывает рукой табуретку, и табуретка стучит в пол. Она сильная, его бабушка. У него сил на такое не хватит.
Он идёт на кухню, берёт маленькую чашечку и отрезает от вафельного стаканчика кусок мороженого. Кладёт туда же чайную ложку и возвращается в спальню. Всё так просто. А он даже не думал…
Через несколько дней, когда все собираются на кухне, она перестаёт дышать. Она знает, что смерть избавит её от страданий. Как бы сказать это её маленькому внуку?

Он больше не боится умереть, этот маленький мальчик. Он давно вырос. И давно умер. С тех пор прошло много лет. И он больше ничего не боится.

Я возвращаюсь назад, к старому парку. Собираю воедино разбросанное по Вселенной сознание.
- Теперь ты знаешь, чего хочешь? – спрашивает меня знакомый голос.
- Я знаю.
- Вернуть тебя назад, чтобы ты прожил свою жизнь?
- Зачем? Я давно её прожил.
- Ты умер, как и хотел.
- Никакой боли. Стоит ли рисковать вторым раундом?
- Умрёшь в кругу родных и друзей. С внуками, - улыбается голос.
- Нет, - протягиваю я. – Не хочу, чтобы они страдали. Жалели меня, разговаривали.
- А баррикады?
- Что мешает мне сделать это сейчас?
Я чувствую, что собеседник улыбается до ушей:
- Ты нужен нам. У тебя много работы.
- Только вперёд? – спрашиваю я.
- Не только.
Он вновь улыбается, а я взмываю вверх, отрываюсь от Земли и лечу в бесконечную синеву Космоса. Вперёд и вверх. К безграничной свободе и новым свершениям. Я вернусь сюда, когда придёт срок. Я проснулся, проснутся и они.
Я летел, а в голове звучал голос: «В страну не дураков, а гениев».

Стиль, конечно, скачет: от красивости в первом абзаце - до лаконичности в конце. Ощущение мемуаров, общения с человеком задумавшемся о проживаемой и прожитой жизни. Мне было не скучно пообщаться, но легкая отстраненность в середине повествования сбила настрой, и рефрен Талькова - надо бы его подсказать, может быть тогда, когда залетел запах шашлычной

стиль написания зацепил, лёгкий, диалоги очень удались))

А что она с ним сделала? Автору не хватило фантазии придумать?
Концовка слабая. С кем говорил главный герой и почему его сознание оказалось разбросано по всей вселенной, если он был сосредоточен только на одном деле?

Классная байка в стиле Саймака! Рассказать весело о грустном. Без стеба. За это большой плюс.
Автор ненавязчиво так прошелся по всем несовершенствам этого мира, как бы намекнув - по-большому счету, и терять-то нечего, когда НЕЧЕГО терять: «Его смерть выглядела, как прекрасный новый автомобиль. И как груда искорёженного железа.» - Здорово!
Автор не обошел философские вопросы, но при этом задел и шкурный: « Когда жизнь кончилась, теряет всякий смысл одна единственная вещь, которая мешает жить – боязнь смерти.»
Вот чорд, чтобы перестать бояться – надо умереть. Правда остается один вопрос - если смерть не будет мгновенной, то страх будет бесконечным?
Но «последней клеткой» для героя стала злость, а не страх… Почему именно она? Бесы искушали? И почему злость сошла на нет за 10 лет? Это бы четче прописать.
Написано хорошо, но если придираться:
«- Не знаю, - поправляет она белокурые волосы. – Никогда не задумывалась об этом. Я просто знаю.» Так знаю или не знаю? Лучше заменить синонимом или перестроить фразу.
«, слонянии по театрам,» - НЕЕЕЕТ! Только не "слонянии"!
«Мир заструился молекулами, атомами, кварками.» Плохое сказуемое для подлежащего «мир». Либо вообще без мира, либо другой глагол.
Удачи!

Шикарное начало

Феникс Большое Крыло удивился, когда светящийся человек пролетел мимо и растворился в безмятежной синеве холодного космоса. Ещё больше он удивился, когда за неудачным началом обнаружил хороший рассказ.
Душевно получилось, жизненно.
Бывает же такое.

Первое, что подумалось - а шаманы лечат тяжело больных как раз дыханием молодой невинной девушки.

По прочтении этот коммент трансформировался в замечание:
Какой такой аромат у курящей девушки? Жуть. От такого аромата и вправду можно помереть.

И да, бедная бабушка!

Удачи автору,

"Я умер не от рака. Не может быть, чтобы я умер от рака", ведь я умер от написания плохих текстов.

Легко и невесомо, до бессодержательности. Диалоги плоские, примитивные, не реалистичные. Финал, видимо, отзовется эхом в душе родившихся в СССР. Это хорошо, когда у рассказа есть четкая целевая аудитория. Потому что хорошо, когда у рассказа есть хоть что-то.

Парапампам, и вот опять рассказик.

Достоинства:

1. Что да, то да. Смерть даёт свободу, потому что больше не рискуешь.

2. Оживление и одухотворение смерти как нечто равного человеку: "Первый раз мы познакомились
много лет назад".

Недостатки:

1. Мало описаний, может там ключей бы и побольше к понимаю зарыли.

Удачи в конкурсе!

Рассказ не понравился.
Не понятно в чём заключается этот загробный мир?


Он что-то понял, что-то осознал и стал вездесущим?
Кому он в конце нужен, и что он будет делать?
Почему при жизни он встречает смерть (или кого если не смерть, т.е. девушку которая его убила)? не понятно)
Почему неизвестный голос появился далеко после смерти? Что он должен был понять пока безуспешно ждал?
Что за девочка и почему она его увидела?

Отличная смерть! Нет реально, не самая плохая!

Суть: герой нарвался на суккуба, та его оприходовала, он умер. Далее существовал в параллельном мире, его могли видеть дети (та девочка). Он был унылый и грустный. Постепенно он начал перевоплощаться, переходить на новый уровень бытья, слился с ноосферой, единым разумом вселенной. Это тот самый голос. Он как бы часть его, некая проекция. Как свет пропущенный через призму, белое - это все вместе, мировой разум, а допустим красный спектр проекция его разума. Ну и вот, он решил объединится с "белым светом" идти постигать вселенную, пока не надоест или не изменится. А затем реинкорнировать когда-нибудь.

Ну я и фантазёр, однако

Местами похоже, хм....

Не фантастика ради фантастики, а попытка ответить на некоторые вопросы. Мне кажется, такие рассказы пишутся не просто потому, что нужно было что-то написать. Автор, кажется, и правда долгое время - не только в рамках конкурса и не столько ради него - размышлял над такими вопросами, как страх смерти, свобода и т д. Пока что лучшее из прочитанного.

Ну так и не на мое поколение расчитан, а для детей СССР!

Смерть всегда приходит в виде того, чего боишься больше всего. Или больше всего хочешь.(с)
слишком много вот таких вот спорных банальностей,эти умозаключения в виде истин -отталкивают.

Я простите, совсем не поняла в чем идея этого рассказа. К чему эти нанизывания отдельных сценок с банальными сентенциями. Особенно покоробило упоминание всуе генерала Карбышева. Не надо святые имена приплетать без дела.


Кому нельзя мороженое? Мальчику, бабушке? Почему нельзя? Эти описания вообще зачем сделаны и к чему.


Правда? Автор залез в голову мальчика и оттуда вытянул эту глыбокую мысль? И мальчик (мальчик - это внук, правнук, просто зашедший соседский мальчик?) уже сразу знает, что бабушка будет умирать в страшных муках (???). Дети обычно не боятся смерти. Они не понимают ценности жизни и не понимают, что такое смерть.


Пошло. Синева космоса, строчки из песни Талькова.

Местами хорошо, но в целом показалось как-то размазано.

Прошло десять лет, и вот я уже больше не зол.
А чего так ?

Согласование времён!
Герой зол или "был" зол ? На протяжение всего рассказа, автор не определился, в каком времени ведётся повесвтование.

"Незнакомый голос" ?
И чей же он был ?

Ото и всё.

Первая строка - круто. Больше добавить нечего (патаму шо продиагоналил). Прочесть не смог. Есть у меня категория текстов которые я не могу читать - не лезет. хотя и неплохо написано.

Автору отлично удалось передать чувства главного героя. Бессмысленность, тоска, страх, желание чего-то бОльшего... Здесь важен не сюжет, и не описание загробного мира. Это рассказ-эмоция. И, надо отметить, очень грустный рассказ.
Удачи!

Не могу чётко сформулировать, чем, но рассказ понравился. Как-то всё текуще, задумчиво, светло(и мухи не кусают). Талантливо. А оттого особенно обидно, что в финале автор не удержался и скатился-таки к пафосу. В последних строках... По рукам надо было себя стукнуть.

Я интересуюсь, а вам вообще какой-нибудь текст не понравился?

Да есть такие. Полно. Просто стараюсь находить в каждом рассказе плюсы и пытаюсь понять, что хотел сказать автор (если вообще хотел что-то сказать, а не писал рассказ-шутку). Тексты, которые не зацепили или очень сильно не понравились, оставляю без комментария.

И да, пока на этом конкурсе не встретил рассказ, который бы по-настоящему понравился. Либо воплощение хромает, либо идея не самая свежая. Главная проблема большинства конкурсных текстов - они забываются через пару дней после прочтения. Если так будет и дальше, то просто не знаю, кого брать в топ

По-моему, вы не справедливы. Большинство рассказов на конкурсе написаны достойно. А насчет свежих идей. Вы уж извините, откуда эти идеи могут взяться? Главное в любом лит.произведении - это взаимоотношения, чувства людей. А разве в этом нашли что-то новое? Все то же самое. На протяжении тысяч лет.

А я продолжаю настаивать на форме и языке)) И еще задача таланта - поймать специфику времени, момента, интенцию текущего бытия... Но это уже, кажется, не уровень этого конкурса, хотя...
Эмоции и взаимоотношения, как и идеи, - тоже уже в мировой и русской литературе все описаны, все все все. У одного Шекспира и Гоголя))

Кстати, только в ОДНОМ из рассказов уловлено это последнее - специфика времени, момента, интенция текущего бытия...

И поэтому этот рассказ поднимается в плане литературы над всеми, предствленными на конкурс, как пик Винсон

Вы серьезно? Вы считаете, что этот рассказ поднимается в плане литературы над всеми? Тогда я сильно разочарована в вашем вкусе и познаниях в литературе.

Вы уверены, что знаете, про какой я?

Так про этот, в котором мы находимся. Не?

Капец... Нет, конечно))
Я в плане дискуссии... про то, как рассказы воспринимать, про интенцию, постите за это слово, я его случайно полюбила и тащу теперь в разговоры)))

Этот рассказ милый. Есть эмоция, интонация летучая такая... легкость и свет.
Но, к сожалению, не этот...

Если совсем уж грубых ошибок нет - уже хорошо Проблема не в том, что рассказы плохо написаны или нет новых идей. Нет. Просто сюжет большинства из них не можешь вспомнить уже через неделю. Вот это-то и расстраивает.
Но, к счастью, есть исключения.

Например?

Из тех, что прочитал:
"Стоп", "Не смотри им в глаза", "Элвис жив", про старушку-зомби, которую не пускают в квартиру без документов (рассказ запомнился, а вот название забылось напрочь), про Гитлера и ещё некоторые. Но к каждому из этих рассказов свои претензии, так что не факт, что они попадут в мой топ. Просто они выделяются на общем фоне.

ХФ

Музыкальная ассоциация:

The phantom

Мимо.

Фанат ПО с 15-летним стажем икнул.