Автор: сокровище_майя


Ожидание




В прощелину в окне вползало серое тучное утро. Промозглое, унылое, прячущее под своим покровом миллионы тайн, оно надело лицемерную шутовскую маску, и изрыгивая обманчивые солнечные лучи, превратилось в утро нерушимых надежд и веры в лучшее будущее. Утро пахло булочками с корицей, свежесваренным кофе и накопившимся проблемами. Мир- детский новогодний шарик, которые нужно потрясти, чтобы он ожил. Утро – агония, которая дает новый толчок к конвульсивным танцам утреннего сонного человечества. Дворники уже домели свои участки, и уже складывали метла, чтобы как можно быстрее отправиться восвояси. Родители, бормоча что-то ласковое свои чадам, целовали их на прощание и оставляли тех на попечение воспитательниц детских садов. В общем, самое обычное утро. Для всех, кроме меня…
Из-за задернутых штор в комнате стоял густой, словно кисель, мрак. Ночные сны и мечтания, поняв, что время остановилось в этой комнате, вальяжно развалились на моем кожаном диване. Вдруг комната озарилась голубоватым светом, и полилась негромкая, но настойчивая мелодия. Ах,да! Это мой будильник на мобильном телефоне. Включился вибросигнал, и телефон бесновато затанцевал. Мрак на минуту рассеялся, прогнав ночные кошмары, свет озарил небольшую комнату: на письменном столе небрежно валялось недописанное письмо, а возле ноутбука медленно остывали кофе и мое тело. Кажется, в тот момент, мой разум еще не был окончательно мертв, потому что мое сознание вспыхивало и я на мгновение успевал подумать об Ольге, моей матери, и о том, где теперь будет скитаться мой бедный кот.
Наверное, именно в момент смерти все знания, накопленные за прожитую жизнь, сублимируют в одно целое Цельное Знание, и ты начинаешь постигать смысл тех вещей, на которые ты раньше даже внимания не обращал. В моменты просветления я думал о том, что жизнь, сама по себе, хаотична. Она не имеет смысла, и представляет собой лишь набор звуков, запахов, действий. В мозге, в той области, которая отвечает за наши воспоминания, мы сохраняем кусочек каждого события нашей жизни, а когда умираем, то эти воспоминания, словно бабочки, разлетаются и постепенно тают в воздухе. В следующий миг перед глазами встало лицо мамы. Все было настолько реально, что, казалось, будто она действительно стоит передо мной и укоризненным тоном настойчиво повторяет: «Милый, ты знаешь прекрасно, с твоим слабым сердцем кофе и сигареты убийственны. Пожалей меня, Кирюш. Отец не послушался, и ты знаешь, что его уже нет возле нас». Права была мама, а я даже ни на секунду не подумал о последствиях, которые могут привести к сердечному приступу. Отец умер давно, именно потому ,что пренебрегал мамиными советами, свои здоровьем. Мне вдруг стало невыносимо осознавать, что больше не будет душистых яблочных пирогов и ароматного компота, не будет задушевных посиделок в цветущем летнем саду, не будет ни-че-го!
В душу закралось странное чувство. Такое чувство, когда ты маленький, накрывшись с головой одеялом, ожидаешь чудовища из темноты. Ты боишься включить свет, потому что не сможешь посмотреть своему жуткому страху в глаза. Проходит час, два, а ты по-прежнему вжимаешься в кровать, накрывшись одеялом, и боишься шелохнуться. Тело затекло, в голове только паника и страх. И тут ты говоришь сам себе « Не дрейфь!», и, преодолевая холодящий страх, высовываешь руку из-под одеяла, и в какую-то долю секунды, пока ночные чудовища не схватили тебя, дотянувшись до ночника, нажимаешь на кнопку включения и зовешь папу. Вот он обнимает тебя, успокаивает и обещает защищать всегда от ночных монстров. Перед глазами закружилась комната, маленький Я, включивший ночник, и победно вздыхая, взрослый Я, сложивший уже навеки голову на своих руках. Я приготовился. К чему? Я и сам не мог ответить на свой вопрос. Наверное, к свету в конце тоннеля. Или к Страшному Суду. Или к толпе ангелов. Но, точно не к тому, что произошло в следующий момент.
В лицо подул прохладный ветер. В воздухе носились и смешивались ароматы ванили, миндаля, сирени, и чего-то еще, едва уловимого. Где-то я уже слышат этот запах. Еще маленьким мама водила меня в церковь. Я плакал и упирался, мне было скучно, и я не понимал тех слов, которыми перешептывались между собой старушки: батюшка, молитва, иконы. Уже, будучи взрослым, я наведывался в церковь иногда с мамой на церковные праздники. «Единения с Богом» я так и не почувствовал, зато в память навсегда впечатались ароматы тающего свечного воска и ладана. Вот именно этот аромат сейчас еле уловимо витал в воздухе. Я открыл глаза, и удивленно огляделся. Толпы, огромные полчища людей вышагивали мимо меня. Меня они будто бы и не видели, мне сразу вспомнилось земное утро, когда также тысячи пасмурных лиц вышагивают до рабочих мест. Все они двигались прямо на меня, равномерно, без единого хаотического движения. Мне стало казаться, будто на меня едет трактор, который еще секунда, и вкатает меня асфальт.
-Давай, сынок, хватайся. Тут у нас затопчут на смерть и не спросят, - он тихо хихикнут. Я оглянулся. Сзади меня стоял старик. Если его внимательно рассмотреть , то можно было предположить, что он и не стар вовсе: морщины были не глубокие, но борода закрывавшая почти все лицо делала похожим старика на Санта Клауса, а от того на деда, - Да ты не обращай внимание, это у меня все шуточки земные, - Санта протянул мне руку, и помог подняться с сырой земли.
-Это что за место? Последнее, что я помню – моя комната, и у меня вроде случился сердечный приступ. Все смутно, не могу вспомнить, что было после, - я тщетно пытался вспомнить подробности моего последнего путешествия.
-Как это что за место? Явно, не райские острова. В чистилище мы, где ж нам еще быть опосля смерти-то. Помер ты, милок, или погиб. Этого уж мне не знать. А это, - он кивнул на столпотворение, - очередь
-К-какая очередь? - запинаясь, спросил я
Он тяжело вздохнул и кивнул неопределенно в сторону, куда направлялись люди, вернее их души:
-На страшный Суд. По слухам, там все деяния твои земные рассматриваются и определяют тебя, значит, куда дальше. Ну, а что дальше там, этого здесь уж никто не знает.
Что может напугать человека после смерти? Наверное, только неизвестность и невозможность убежать. Спустя секунду я понял, что бегу против людского течения, но не спотыкался об людей, а скорее проскальзывал мимо них, как будто они были прозрачные. Лица большинства и вправду выглядели, словно серые маски. Грустные или с наклеенной улыбкой маски мимов. Дети выглядели более счастливо, и казались не такими серыми, а будто настоящие, живые. Лица выглядели уставшими. Каждый нес с собой чемодан. У кого-то это был кожаный чудовищных размеров чемодан, у кого-то маленький портфель или даже дипломат.
Я оглянулся, вскоре старик пропал из виду. Вдали показались жилые строения. Подошев ближе, я увидел, что это вовсе не людские домики, как мне показалось сначала, а разбитые покосившиеся сараи и лачуги. Выглядели они очень опустевшими и кособокими. Я заглянул в одну хибару: внутри было пусть, хотя кое-какая мебель сохранилась – старый диван с торчащими пружинами, и стол на трех ножках, который стоял подпертым к стене.
Я потер спину, в ней чувствовалось неприятное ощущение. Я почувствовал усталость. Мне необходимо было отдохнуть и собраться в мыслями. Но, как оказалось, на диване сидеть было невозможно. Кроме огромной спирали, в нем было множество других малюсеньких спиралек, которые абсолютно не давали расслабиться. Я встал возле треснутого окна и посмотреть вдаль на километры людского потока. Сзади послышалось старческое кхе-канье. Я обернулся. Опять этот старик.
-Да вот..помощь требуется? – промямлил он
-Как тебя звать-то?
Старик на секунду задумался и промямлил:
-Кирилл Мефодиевич, - он опять замешкался, как-то странно взглянул на меня.
-Ну, давай Кирилл Мефодиевич, пойдем к выходу вместе?, - я попытался изобразить улыбку на лице. Неспеша мы двинулись за людским потоком. Страх немного притупился, и я начал с любопытством крутить головой из стороны в сторону.
-А что это за чемоданы?, - спросил я старика, - зачем они их тащат?
-Это все грехи, нереализованные желания, жалость, которую люди притащили с собой с того света. Пойдем через город, - ответил старик
В городе дома выглядели как лачужки в той местности, откуда я только что прибыл, но все же немного лучше. В середине было пусто, но валялись разбросанные вещи, как будто люди в спешке покидали свои дома
-Здесь долго никто не задерживается, поэтому крепких добротных домов никто не строит. Некоторые не готовы расстаться с человеческой жизнью, поэтому пытаются и здесь возвести людские жилища.
Впереди показалось серое добротное строение. «Почта» гласила вывеска. Кирилл Мефодиевич потянул меня за рукав:
-Весьма любопытное местечко. Стоит взглянуть, - с этими словами мы зашли вовнутрь. Внутри толпились люди. Каждый с надеждой всматривался вперед, но ничего не происходило, и они в смятении вздыхали и опускали головы.
-Эти люди не понимают, что здесь никого нет из обслуживающего персонала. Они думают, что не могут вернуться домой из командировки или отпуска, и пытаются отправить письма, телеграммы своим родным. Стоять им придется вечность. Никто не знает, как долго может длиться это заблуждение.
Я еще раз окинул взглядом этих бедняг, и мы двинулись дальше. Спустя несколько минут вдали показался высокий, не по здешним меркам построенный, христианский собор. Меня поразило увиденное. Церкви, мечети, синагоги соседствовали между собой. Старик, заметив мое удивление, произнес:
-Здесь полная свобода. Ты можешь чувствовать себя спокойнее, войдя в храм. Храм любой конфессии поделится с тобой спокойствием и благостью, и не важно, какой ты религии. Перед лицом Господа все равны. Все религии ведут в одну дверь. А вот и наша очередь как раз подошла, - Кирилл Мефодиевич потащил меня вперед.
Сразу за аркой, находилось что-то наподобие театрального буфета. Я присмотрелся. И, действительно – за буфетом сидела самая, что ни на есть советская буфетчица, полноватая дама с румяными щеками и в белом халате. Она что-то быстро писала в тетрадь. При нашем появлении, она подняла голову и тут же взгляд ее вперился в моего товарища. Невольно я повернулся и тоже посмотрел на него. Что в нем не так? И тут я заметил на нем две поклажи. Так вот почему мне было так легко идти. Он забрал мой чемодан. «Буфетчица» переводит взгляд на меня:
-Имя. Возраст. Последнее место жительства
-Беляев Андрей Викторович. 35 лет. Г.Киев, - покорно отвечаю я ей. Она записывает мои данные в потрепанную тетрадь и замечает:
-Такое случается редко, обычно за гранью никто не хочет взваливать на себя лишние грехи. Проходите дальше.
Я прошел несколько шагов, но тут в ушах у меня зашумело. «Буфетчица» спросила имя старика. И я услышал:
-Беляев Виктор Кириллович.
Я повернулся и резко кинулся к нему.
-Папа???? Почему ты мне не сказал там?Ты скрывал..Почему ты выглядишь не так, как я тебя запомнил?
Отец грустно усмехается и говорит:
-В этом месте ты можешь выглядеть, как хочешь! Посмотри как эти души вокруг нас. Они безлики. Большинство забыли, как они выглядели при жизни, поэтому принимают облик, наиболее подходящий к их настроению. Я выглядел также, пока ждал тебя здесь. Это казалось вечностью. Но, когда я увидел тебя здесь, мое существование вновь обрело смысл, - он смотрим мне в глаза, в которых стоят слезы,- сынок я слишком тебя люблю, и хочу защитить от ночных монстров. Ты же помнишь, да? Ты должен быть спокоен перед судом.
-Почему ты не сказал мне раньше, что ты это ты!, - еще не в силах поверить, вопрошаю я отца.
-У меня просто..не было..подходящих слов. У нас будет еще много времени поговорить, уделить друг другу внимание отнятое смертью.
Он меня обнимает и слегка подталкивает к дверям. Стражники уже открыли двери и ждут. Я держу папу за руку. Теперь мне спокойно и не страшно. Я знаю, что теперь мы вместе навсегда, а я победил своих ночных монстров.

Рассказ получился, но как ни странно, опять наталкиваюсь на одно и тоже.
Смерть - ощущения и высокие мысли в полету... куда? - очередь в чистилище - ! Вот только в этом месте рассказа проявилось что-то новое - встреча отца и сына. И как искорка - воссоединение родственных душ, пусть даже не на Земле.

Где-то я уже слышат этот запах.
Тут у нас затопчут на смерть и не спросят, - он тихо хихикнут.
забрал мой чемодан. «Буфетчица» переводит взгляд на меня:

Это основные ошибки согласования времен, которые бросились в глаза. Читать работу сложно - нет разбивки на абзацы. Не хватает знаков препинания.

Концовка про папу зацепила.

Сразу не моё. Прочитал половину. И предложения попадаются какие то с двойственным смыслом. Одно из них-"Из-за задернутых штор в комнате стоял густой, словно кисель, мрак." Типа. "Из-за задёрнутых штор вышел Кузюкин". А автор вложил смысл(это я с разгону не сразу даже понял) - задёрнутые шторы как причина мрака. Не.

предложения мне показались немного затянутыми, то есть много сложных слов, из-за этого смысл теряется, концовка понравилась, описания хорошие, покороче бы только))

Концовка хорошая, все остальное стандартно

Те ошибки - вполне сойдуи за опечатки. Но "уже складывали метла" и "подошев ближе, я увидел"... Это я оправдать не могу. Над языком нужно поработать... Или найти грамотного редактора.

Красиво, но для меня слишком сложно.
Это когда фильм скучный смотрешь на компе и все время проматываешь вперед, вперед.
И при этом приговариваешь: "Давайте, давайте, ну что там дальше. Ну-ну-ну." Вот как-то такие ощущения. Первы два абзаца, в принципе, ни о чем. Просто красивый текст.

А мне как раз начало понравилось. И конец. Если запятые где надо поставить, ещё лучше будет.
А середина - анемичная какая-то.

Интересно однако, сколько разных версий в которых фигурирует "очередь"!
Думаю, пиши рассказы американцы, там к каждому умершему тут же подскакивала бы ангелиха с вопросом "How can I help you".

Коротенький такой) . Для оценки в конкурсе мне нужно что-то посерьёзнее, потяжелее

Вот хотел бы обратить внимание на этот отрывок.
Причина смерти и отца, и сына - в матери, которая осуждала их поведение (поступки, привычки и т.п.) Обратите внимание на слово "убийственно" в "советах" матери. Вот от таких советов, даваемых услужливыми родственниками изо дня в день, и умирают люди.
А не от того, что не "следили за своим здоровьем".
Увы, большинство этого не понимает совсем. :-(

Автор, умоляю, поведайте, как пахнут накопившиеся проблемы?

В целом, довольно примитивно и небрежно.
"Я потер спину, в ней чувствовалось неприятное ощущение. Я почувствовал усталость. Мне необходимо было отдохнуть и собраться в мыслями. Но, как оказалось," невозможно отдыхать, читая рассказ Ожидание. Можно только ждать, когда он кончится. К счатью, ждать недолго.

Извините, после такой концовки неудобно писать едкие критические замечания, чувствуешь себя, как будто щенка пнул.

Поэтому будут вопросы.
Почему для первичого ознакомления с персонажами-проводниками их речь перенасыщается просторечиями? В чём смысл такого способа маскировки?
Отчего рассказ настолько неравномерен? Почему в одном абзаце стиль равен ванильному паблику, а в соседнем - забытому хохмобложеку?
Почему не используется труд родных и близких по вычитыванию рассказа? Вдруг кто-то из них знает русский язык?
Не видит ли автор в литературе для себя способ решения внутрисемейных проблем? А то может быть большое разочарование.

Как-то слишком просто всё. Чистилище, очередь, встреча отца и сына, попытка взять на себя чужие грехи... подобные варианты "загробной жизни" были описаны не раз и не два, в том числе и в фантастических рассказах.

Этот рассказ стоял последним в моем списке тех, на которые захотелось написать рецензию, но стоял.
Начала думать - почему? То есть, почему последним - понятно. Кроме всего прочего понятного несовершенства, в нем нет описания самой жизни после смерти, то есть, мира нет, только переход.
А вот почему недрогнувшая рука поставила таки его в список тронувших и зацепивших?
Да потому что тронул и зацепил.
Зарисовка, да. Психологическая новелла, сюжета нет.
Но ценность первого абзаца (трогательного - это еще надо уметь тронуть так по-детски), еще некоторых удивительных и индивидуальных находок (я это увидела или почувствовала, автор, что Вы написали про запахи, хмарь утра, сонных капризничающих детей в саду)
Ценна также небольшая, но очень важная для обозначения Посмертья идея: встреча с любимыми и утешение, потому что для меня в смерти самое страшное - это одиночество. Поэтому оставить его без внимания я не смогла.
И еще - напомнило любимую Голубую пирамидку Брэдбери - тоже любимое мое))

Язык и грамматику, че уж скажешь, конечно надо совершенствовать...

И потом - почему во многих рассказах служители транзитных пунктов такие неряхи-канцелярщики??? Вечно у них затрепанная книга и замусоленные карандаши. Не верю! Чтобни одного аккуратного чиновника-смертиста не попалось - так не бывает!

Другие отзывы даже читать не буду - наверное, ругают беднягу автора за ошипки и еще за кое-что очень неумело прописанное)))

О каких подошвах речь-то?


В начале автор еще пытался более или менее соответствовать художественной форме. В середине - плюнул на это дело. А в финале - присобачил советскую буфетчицу. Образ колоритный, но не понятно зачем? Если бы она долги записывала посетителей, то да, еще понять можно. В общем финал требует доработки.

А замысел и идея - хорошие, )

Вступлюсь за этот рассказ от многих критиков.

(1) Ничего сложного объективно в нём не нахожу. Предельно понятный язык, изобилующий метафорами и нетипичными сочетаниями слов. Предложения не затянуты. Некоторая критики этого касалась, но она из категории "а мне так не нравится".

(2) Поднята проблема, которую можно назвать оригинальной и глобальной - хоть отдельный конкурс открывай: "Что может напугать человека после смерти? Наверное, только неизвестность и невозможность убежать". Браво! А ещё мне нравится образ почты - действительно, многие люди вокруг упрямы как ослы и ничего не видят дальше собственного носа, надеются на что-то, при этом не активируют мозг, чтобы понять, что получить это невозможно. Вот так-то. Это, по верному мнению автора, будет и за рубежом смерти.

(3) Импонирует игра слов: "Кирилл Мефодьевич", например. Можно было вообще такими сочетаниями текст перенасытить.

(4) Объяснялка в конце - самое то, раньше её нельзя категорично было помещать.

(5) Крайне только рассержен на идею "небесной канцелярии"

Удачи, автор!

Я старый солдат и не знаю слов любви. А здесь они и не нужны. Всё достаточно банально и словоблудно.

море ошибок. читать тяжело.

Мне не хватило в этом рассказе остроты потери отца, он должен был вспоминать, о том как ему не хватало отца, тогда концовка этого рассказа заиграла бы, а так ну встретил, он отца, ну решил тот взять себе его грехи... но разве хороший сын позволил бы взять свои грехи отцу... а вот если бы скажем отец когда-то при жизни бросил их и теперь уже после смерти захотел искупить свою вину, или же если все-таки оставим этот сундук с грехами, все равно нужно чтобы через весь рассказ прошли отношения героя и отца, тогда бы этот рассказ заиграл.

Автор, я запутался в именах. Кто тут Кирилл?

В завязке автор вволю натешился метафорами и аллегориями про запахи корицы и проблем, о теле, остывающем, словно кофе и т.п. Далее следует довольно банальное чистилище и странный, я бы сказал эгоистичный финал. Эгоистичный с точки зрения ГГ. Выходит, что папа - это не самостоятельный человек, а такое приложение к ГГ, чтобы было кому чемоданы в чистилище понести. Совершенно детский наив. И с точки зрения отца это тоже не идеал. "Я так ждал". Ждал чего - когда сын умрёт? Как-то не по-людски такое от отца слышать. Буфетчица в роли регистратора прибывших довольно необычна.

О, кто-то у нас читать научился. И прогресс - рецензии начал писать...

Ждала-ждала коммента "маму надо слушать", не дождалась. Сама пишу

В рассказе понравился образ почты. Абсолютная безнадега и при этом никто не сдается. Супер.
И еще очень точно передана победа над собой маленького ребенка, который боится-боится, но потом все-таки осмеливается, включает свет и видит, что никакого "бу!" не происходит.

В остальном очень много противоречий и неточных описаний. То утро серое, то бросает лучи. Новогодний шарик обычно на елку вешают, а не трясут. Про очередь сначала сообщается, что могут затоптать, а потом герой идет сквозь людей. Про диван мне пришлось перечитать два раза, потому что не сразу поняла, что такое "спиральки".

Пишите проще, и читатели к вам потянутся.

Музыкальная ассоциация не по тексту, а в утешение автору:
Орлята учатся летать