Автор: Orion-2009



Цветы на твою могилу



-Можно к вам присоединиться?
Глеб оторвал взгляд от полупустого бокала с пивом. Голос принадлежал молодому парню в очках, державшему в руке кружку пенного.
-Пожалуйста,- кивнул Глеб, разглядывая несколько свободных столиков рядом. - Не хочется сидеть в одиночестве?
-Не привык к такому,- ответил незнакомец, присаживаясь на пластмассовый стул. - Для меня компания меньше двух человек – скука смертная.
-Оно и понятно,- бросил Глеб. - Особенно посреди рабочего дня в городском парке.
Губы парня приоткрылись в усмешке. Лицо показалось Глебу знакомым. Короткие светлые волосы, яркие голубые глаза под стёклами круглых очков. Родинка на щеке и острый подбородок. Красавчик. Небось девушки без ума, а очки придавали парнишке лишний стимул.
Глеб просидел за столиком около двадцати минут, наслаждаясь свежим весенним ветерком. Запахи цветущей липы заполнили воздух, щекоча ноздри. Кафе построили дальновидно, ничего не скажешь. За спиной крякало утиное семейство, пересекавшее искусственный водоём. А впереди возвышались зелёные липы и берёзы, в тени которых спрятался старый неработающий фонтан.
Шум города отсюда почти не слышен. Лишь несколько шпилей многоэтажек, вздымавшихся над парком, напоминали, что здесь не сельская обитель. Ни тебе запахов смога, ни дешёвого бензина…
-Только свалил с универа,- оторвал от мыслей Глеба незнакомец. - Последняя пара вообще жесть, высшая математика. И ведёт ещё старая сова, Нина Ивановна, такая зануда, что засыпаешь на первой минуте…
-Студент, значит? - поднял брови Глеб.
-О да! - Парень отпил из кружки, причмокивая губами. - Экзамены на носу, первый год обучения почти добил. В июне сессия и сваливаю в Турцию с друзьями. Задолбало всё…
Глеб понимающе улыбнулся. Сам таким был. Правда заканчивал филологический, четыре года убил впустую. Высшее образование, никакой работы и карьеры. Но годы прошли и не бедствует…
-На инженера учусь,- продолжал студент. Хлопнул себя по лбу и протянул руку. - Где мои манеры! Василий. Для друзей просто Васёк!
Глеб пожал руку. Достал из кармана «джинсовки» пачку солёных орешков.
-Угощайся,- кивнул Глеб. - Не дело пиво в сухую.
Васёк улыбнулся и отсыпал горсть орешков. Глеб, в который раз подивился странному чувству «дежавю». То ли встречался с парнем когда-то, то ли лицо напомнило какую-то знаменитость с экрана. В любом случае, студент располагал к доверию. А Глеб редко проявлял такое дружелюбие к незнакомцам.
Вернее, никогда не проявлял.
-А вы чем занимаетесь? - спросил Васёк. - По виду юрист натуральный. Разве что не в деловом костюме!
Глеб хмыкнул. Отпил глоток из бокала, наслаждаясь горьковатым привкусом. Чтобы там не говорили, но пиво в кафе подавали отменное. Одна из причин, почему Глеб сюда постоянно заглядывает.
-Я писатель,- ответил он. - Работаю дома, так что могу позволить себе гулять по городу в любое время.
-О, неужто? - В глазах Васька зажглась искра. - И что пишите? Может, я читал ненароком?
-Остросюжетную прозу,- произнёс Глеб. - Детективы. Сыщик Леопольд Словацкий, слышали?
Студент залпом допил остаток пива. Вытер рот тыльной стороной ладони и воззрился на Глеба ошарашенными глазами.
-Да быть не может! - воскликнул он. - Да я же ваши книги обожаю! Вы Глеб Затворин! Всероссийский автор бестселлеров! Донцова по сравнению с вами школьница!
-Да ладно, перестаньте! - махнул рукой писатель. - Всего лишь издал двадцать пять романов в мягкой обложке… Покупают ведь одни домохозяйки.
-Чушь! - Васёк дрожащими руками уцепился за край стола. - Вы – гений! Как мастерски выстраиваете сюжет, заставляете переворачивать страницу за страницей… Один раз спать не лёг, пока не дочитал ваш роман! А назавтра завалил экзамен…
Глеб откинулся на спинку стула. Он был немало польщён. Конечно фанатов в интернете хватало, письма слали сотнями, но почему-то мнение этого паренька значило куда больше. Любой писатель только рад тому, чтобы его похвалили.
Кстати, почему он выложил студенту всю подноготную? Знакомы десять минут ведь только. Обычно Глеб не трепался о своей работе с кем попало.
-Ваш последний роман – просто чудо! - продолжал изливать мёд парень. - Вы так реалистично описали маньяка, все эти сцены с насилием женщин, расчленёнкой…
Глеб поморщился. Терпеть не мог писать подобную мерзость, но читателю подавай кровища и секса. Кому интересно триста страниц читать про романтичную любовь сыщика к своей секретарше?
- «Цветы на твою могилу» настоящий шедевр! Жаль, что маньяка поймали, получился у вас с харизмой герой. Всегда оставлял рядом с телом жертвы белую розу. И как мастерски скрывался от правосудия! Может, вернёте его в следующей книге?
-Не думаю,- покачал головой Глеб. - Мне он отвратителен. Чокнутый маньяк, которого в детстве обделили материнской лаской. Я нуждался в идеальном злодее для Леопольда. Что-то вроде Мориарти для Шерлока Холмса.
-Вы так думаете? - произнёс парень. - А по мне убийца в сто крат превзошёл сыщика!
Глеб поёжился. Не любил говорить о своей работе. Слишком интимная вещь.
-Но я рад, что мои книги вам нравятся! - сказал писатель, допивая пиво. - Если позволите, мне пора домой. А то жене обещал вернуться в три часа…
-Но ведь позволите своему поклоннику угостить вас кружечкой пива? - Васёк подмигнул писателю. - Только по одной, согласны?
-Ладно, не могу же отказать,- улыбнулся Глеб. – Но один бокал, не больше…
-Я возьму кружку, - не скрывая радости в голосе, воскликнул парень. - Посторожите мои вещи?
Писатель кинул взгляд на ярко-красный спортивный рюкзак, лежавший на соседнем стуле. Не заметил даже…
-Конечно,- ответил Глеб. - Мне «туборг».
- «Блэк» или «Грин»? - спросил Васёк.
-А ты рубишь фишку,- усмехнулся писатель. - «Блэк».
Парень исчез за дверью кафе, маленького здания из красного кирпича. Кроме барной стойки там ничего и нет, кафе летнее, а на случай дождя есть зонтики.
Солнце скрылось за облаками. Глеб подивился, что в такой час так безлюдно. Ни парочек, разгуливающих по парку и поедающих мороженое, ни детишек, спешащих покормить утят булкой.
Васёк вынырнул спустя минуту. Лицо сияет, глаза бегают, а руки
трясутся, едва удерживая две полные кружки с янтарной жидкостью.
-Хозяин заведения ваш знакомый? - полюбопытствовал студент, передавая писателю кружку. - Когда я упомянул вашу фамилию, сразу достал из холодильника бутылочку «Туборг Блэк».
-Дружим уже несколько лет,- ответил Глеб. - Хороший мужик, я сделал его прототипом героя в предпоследней книге.
-Дядюшка Якоб? - поразился студент. - Да он же еврей!
-Ну и что? - пожал плечами Глеб. - Главное, что человек хороший.
-Ай, ладно! - Васёк поднял кружку. - Ну что? За встречу?
-Это можно,- кивнул писатель.
Чокнулись. Глеб отпил пива. Приятное тепло вновь разлилось по венам.
-Никогда бы не поверил, что буду вот так вот запросто сидеть и пить пиво с великим писателем!
Глеб стал пунцовым. До чего же приятный человек! Знает цену настоящей литературы.
-Наверное, ваша жена счастливая,- продолжал распрягать студент. Сквозь стёкла очков блеснули проницательные глаза. - Такого мужа отхватила! Вы же миллионер!
-Я плачу те же налоги, что и все,- подмигнул Глеб, ощущавший туман в голове. - Жаль, что нельзя платить своими книгами, так бы уже самолёт купил!
Васёк расхохотался. Отпил из кружки, смачно рыгнул.
Глеб показал большой палец.
-Хорошо пошло,- сказал он и чуть не подавился смешком.
-А я вот не обзавёлся девушкой пока,- сказал парень. - Но, знаете, завоевать любую красотку для меня не проблема. Только вот ни одна из них не похожа на мою сестру. Все тупые стервы, которым нужно только одно…
-Что-что вы сказали? - Глеб ощутил странное покалывание в теле. - Я не расслышал…
-Её звали Лида. - Васёк закатил глаза к небу. - Настоящий ангел. Мы с ней остались одни после ухода отца. Мать постоянно напивалась и колотила меня, но не Лиду. Как можно притронуться к подобному созданию? Я любил её длинные рыжие волосы, голубые глаза, нежную белую кожу… Мы с ней провели немало приятных минут. Жаль, что счастье настолько коротко. Сестре исполнилось шестнадцать, когда я случайно свернул ей шею в пылу страсти. Но ничего, даже после смерти я продолжал любить сестру. Долгими ночами…
Кружка выпала из рук писателя. Раздался звон разбитого стекла.
Он попытался приподняться, но не смог даже пошевелиться. Тело парализовало, ни один мускул не подчинялся воле Глеба. Оставалось сидеть и тупо моргать, наблюдая за своим самым страшным кошмаром.
-Страница семьдесят девятая,- спокойно произнёс Васёк, допивая пиво. - Помнишь? Ты красочно описал действие яда рыбы-собаки. Знал бы ты, как нелегко его достать в нашей стране на самом деле…
-Не…- Язык заплетался, но Глеб продолжал бороться. - Не может…
-Ещё как может! - закончил фразу парень. - И не думай, я никакой-ни будь чокнутый фанат, прочитавший твои книги и возомнивший себя маньяком. Меня зовут Ярослав Кравченко. Ты убил меня в конце книги, припоминаешь?
Писатель издал невнятное мычание. Язык не двигался, лицевые мышцы словно стянули узлами. Как же он глуп! Почему не распознал в очкарике своего персонажа? То-то лицо показалось знакомым. Словно попал в дешёвое бульварное чтиво, где картонный герой попадает на удочку картонного злодея.
С другой стороны – ведь сам описал Кравченко, как милого, провинциального юношу, поступившего в университет. Благодаря неординарной харизме легко проникал в доверие к любому человеку, будь то красотка-студентка, или депутат Госдумы.
Но ведь это бред! Как он мог ожить?
-Держу пари, что ты сейчас ломаешь голову над главным вопросом,- продолжал издеваться парень. - Как со страниц идиотского романа я вошёл в реальный мир? Может, всё дело в твоей Гениальности? Хочешь поаплодирую?
Ярослав демонстративно сделал пару хлопков. С лица не сходила презрительная усмешка, а в глазах застыла холодная решимость.
-Хрен тебе! - крикнул маньяк и стукнул кулаком по столику. - Ты лишь никчёмный писака, с трудом способный сложить слова в предложения! И через пять минут сдохнешь, неспособный даже слова сказать, когда яд проникнет в центральную нервную систему. Обычно на это уходит пара часов, но я сбалансировал дозу. Остановка дыхания не самая жестокая смерть, мы бы могли с тобой поразвлечься. Но, я не могу не проявить милосердия к своему Создателю…
Ужас проникал в сердце писателя, холодный пот выступил на лбу. Ни двинуться, ни позвать на помощь. Оставалось только наблюдать и слушать своего персонажа.
-Есть такая философская присказка. - Ярослав снял очки и аккуратно сложил их в карман. - Чтобы дети достигли успеха в жизни, их родители должны умереть. В твоём случае, Глеб, я займу нишу на книжном рынке. Всегда мечтал писать. Не смотри на меня так! Когда я впервые ощутил реальность, рождаясь заново в твоём мире, то быстро смекнул, что к чему. Я помнил три пули, вошедшие мне в грудь, острую вспышку боли, взгляд сыщика, когда он прикончил меня. Нет ничего хуже смерти, особенно, если она подстроена таким ничтожеством как ты.
Глеб кричал. Мысленно проклинал Кравченко, представлял, как бросается на ублюдка и стискивает его шею. Фантазия писателя бесконечна. Но в реальности он неспособен даже моргнуть глазом.
-У меня сюрприз для тебя,- хихикнул Ярослав, хватая рюкзак за ручку и ложа на колени. - Жаль, что не смогу увидеть выражение твоего лица. Ты с ума сойдёшь, когда увидишь! Помнишь двухсотую страницу? Пятый абзац. Там я ловко орудую кухонным ножом, нанося девушке двадцать пять ранений. Искромсал школьницу так, что её потом по кусочкам собирали. Но главное, оставил на потом…
Глеб испытывал смесь эмоций. Гнев, ужас, смятение… Но в этот раз первобытный страх заполнил каждую клеточку безвольного тела. Потому что он прекрасно помнил, что писал на той странице…
-Парам-пам-пам! - воскликнул парень, расстёгивая молнию. - Поздоровайся со своей жёнушкой…
Рука Ярослава исчезла в рюкзаке. И тут же вынырнула обратно. Пальцы сжимали белокурые волосы, с которых свисала отрубленная голова Анюты. Кровь капала вниз, на посеревшей коже виднелись синяки и царапины. Но хуже всего смотреть в широко раскрытые глаза. Анюта испытывала нечеловеческий ужас, когда маньяк отрезал ей голову.
Всё внутри Глеба перевернулось. Мысленно он кричал, выдирал на себе волосы, бился головой об стенку. Слёзы выступили на глазах писателя, а он не мог их даже смахнуть…
-Одно хорошо,- ухмылялся Ярослав. - Умирая, будешь смотреть в глаза любви всей твоей жизни. Видишь, какой я милосердный?
Маньяк положил голову на стол рядом с Глебом. Анюта пронизывала мужа обвиняющим взглядом мёртвых глаз.
-У тебя минута осталась,- с оттенками грусти произнёс парень. - Значит, нам пора прощаться. Ты не представляешь каково это – чувствовать себя живым! Не быть тупой марионеткой, подчиняющейся движениям кукловода. Ты создал меня, придумал историю, наполнил мою жизнь страданиями. И ещё спрашиваешь – за что я тебя ненавижу? Ты получил по заслугам. Никто не вправе распоряжаться жизнью человека, даже, если это персонаж книги. Твоя жена впустила меня в квартиру, но не захотела изменить мужу с его собственным творением. Ещё и дала мне по яйцам ногой. Пришлось наказать. А что делать? Я избил её, затем взял нож и отрезал голову. Визжала, как свинья на бойне. Тьфу ты! Словесный штамп! Придётся подучиться, если хочу стать твоим наследником.
Голову Глеба пронзила мысль. Ведь останутся отпечатки! Да и его наверняка видели в подъезде, а хозяин кафе…
-Надел перчатки, конечно,- подмигнул писателю парень. - На ноже твои отпечатки, к тому же никто меня не видел. Ты что приятель! Сам же обучил меня сноровке гениального маньяка! Я как невидимка теперь. Кстати, твоего дружка из кафе я порезал тем же ножом. Полиция найдёт его кишки рядом с дверью…
Глеб заорал. В голове зазвенело от беззвучного крика. Казалось, ещё чуть-чуть и мозг взорвётся…
-Известный писатель жестоко убивает собственную жену,- продолжал Ярослав. - Приходит в кафе, мочит хозяина, выпивает пиво с ядом и умирает с блаженной улыбкой на лице… Как сюжет? Дерьмо? Согласен. Не катит. Но реальность ведь, не наши книги?
Глеб ощутил спазм в горле. Попытался вдохнуть, но лёгкие больше не подчинялись. Смерть подошла к писателю и поцеловала в холодные уста.
-Я правда любил свою сестру,- бросил маньяк, вставая из-за стола. - Но она не могла мне дать того же. Или не хотела, потому что какой-то кретин так написал. Но это не значит, что я не смогу найти ей замену в этом мире. Здесь столько рыжеволосых девушек… Спасибо, Создатель. Мы весело проведём с ними время. Полагаю, ты знаешь, о чём я?
Голову Глеба словно сжали в тисках. Кожа посинела, глаза вылезли из орбит. Он умирал от удушья, продолжая смотреть на голову жены. Зрение расплывалось, но образ Анюты, обвиняющей его в своей смерти преследовал до самого конца.
-Ты что уже сдох? - спросил Ярослав у мёртвого тела. - Блин, надо было дать ему побольше времени. Ну и ладно, опишу это в своей новой книге.
Маньяк вытащил из рюкзака белую розу. С лепестков стекала кровь Анюты.
-Цветы на твою могилу,- усмехнулся он и бросил розу на стол.

Бойко написано, со всеми вытекающими весенними ужасами и гадкое ощущение напоследок – наверное, то что нужно в этом конкурсе? Перечитывать не буду, бе…

Очень круто!!! Аж волосы на спине зашевелились))

Авторы, не графоманьте, а не то однажды ваша графомань придет и от души нашкандыбает вам по всем местам. Поучительно.

Диалоги затянутые только очень.

Диалоги не естественные, не реалистичные получились. Преподаватель "зануда" - студенты так разве выражаются! Писатель написал кучу романов и "стал пунцовым" от комплимента незнакомца, стеснительный такой? - не знаю, не знаю. Замут в сюжете неплохой - придать бы живости общения и все ok)

Отнюдь. С диалогами тут всё в порядке, имхо
А вот других проблем - много.
Вернусь.
Автор - респект)

еле осилил... "ложа на колени" маньяк, использующий обороты типа - "держу пари" и т.п. абсолютно не понял сюжета. по мне так - мимо.

Спасибо автору! Вещица удалась, по моему мнению, никакой затянутости, всё органично. Но, конечно же, "ложа" и янтарного цвета "Дарк"... Спишем на невнимательность.

Идея внушает дрожь, но изложена топорно. Отрезанная голова и т. п. - превышение концентрации ужасов на кусок текста. И страновится уже не страшно.

Интересно, кто это графоманит? Такое ощущение, что кто-то пытался написать стеб. Неестественная ситуация, бестолковые диалоги, бессмысленные описания. В кафе сидит писатель, к нему подсаживается студент и писатель его внимательно-внимательно рассматривает, вплоть до острого подбородка.





Ужас. Нечеловеческий. Ужас нечеловеческий. Если голова отрубленная, значит ее отрубили, а не отрезали.
"Отрубленная" - это лишнее определение. Если голова свисала, то знамо дело без тела.
Надеюсь, автор, вы просто неудачно пошутили.

Может быть... Граф?

У меня тоже промелькнула такая мысль. Но я очень надеюсь, что это все-таки не он. Он обещал написать что-то грандиозное.

Боюсь, он посвятил свое время отлову рвущихся на конкурс МТА.
Благодаря чему мы, собственно, имеет всего 49 рассказов.

Написано хорошо, даже очень. Неестественная манера студента выражаться проясняется в конце - он книжный персонаж! Хотя и оживший, но всё же.

Дубовый такой ужастик, прямолинейный.
Помнится, в осеннем конкурсе про тот свет, было аж два рассказа про то, как тот свет для писателя оказался ни чем иным, как созданной им реальностью... Или три таких рассказа было? Короче, в этот раз, надеюсь это будет единственный.

Голый, что ль был? Только очки вместо одежды?

А чего их разглядывать? Пустые же!

Стимул?! Это как?

Чего ж тут дальновидного? Уж лучше на уток смотреть, чем на неработающий фонтан.

Заканчивал или закончил?

Запятая пропущена.

НИ говорили

Раз уж парень так любит его книги, то и автора должен знать в лицо.

Словом, не Тафано.

Не обязательно. Даже медийные персоны в жизни и на экране разные. А уж автор на фотографии в книжке, и автор с пивом на скамейке совсем по-разному выглядят.

Почти идеально написано и читалось легко, без усилий, с интересом. Хорошая моралька. Подумалось, что, вот, автор дописывает книгу и после выхода в печать герои начинают жить собственной жизнью в уме читателей. Случается что популярными становятся вовсе не те персонажи, которые более всего дороги автору, а харизматичные мерзавцы.

А так оно и бывает. Люди же лепят свою жизнь с кого-то... Правда, не с лит.героев, а с телевизионных сериальных персонажей.

Кстати, можно было сделать ужастик натуралистичнее, заменив ожившего героя на психа, считающего себя героем романа.

"Портреты его детей"?

Суперский рассказ!! Настоящий хоррор, в этом конкурсе почти все молодцы. Есть шедевры, сюжет в этом рассказе в 10-ку,изложение -тоже.

"когда яд проникнет в центральную нервную систему" - просто "растечется по телу" не лучше? А то не разговорно как-то.
Написано хорошо. Правда, парк днем не самое страшное место и время для атмосферы ужаса. В материализовавшийся персонаж книги подсознательно верится с трудом, так как сама идея базируется на образованности читателя, тогда как какое-нибудь сверхъестественное существо будит первобытный, заложенный в генетику человека страх перед неизвестностью. Для триллера рассказ что надо (если исключить фантастическую составляющую, например, прототип антигероя сбежал из тюрьмы).

Писатель встречает в парке страстного поклоника своего творчества. Поклонник увлечён творчеством больше, чем стоило бы.
Очень часто встречаются фразы, которые непонятно, куда отнести.
- это чтобы читателям тоже было понятно, что они в гор. парке? Или так, фигура речи? И разговор планировался примерно такой: «Компания меньше двух человек – скука смертная» - «Особенно посреди рабочего дня в городском парке» - «А ещё скучнее – в сауне ночью» - «Или на митинге в восемь утра в воскресенье» - «Да, вот это, пожалуй, самая смертная скука, если меньше двух человек».

- лишний стимул в чём? Тут точно слово «стимул» должно быть?

И так далее, на каждом шагу. Парень говорит, что «только что свалил с универа», а Глеб поднимает брови: «Студент, значит?». Совершенно непонятно, чему тут поднимать брови – разве что Глеб ожидал, что парень назовётся пенсионером, стриптизёром или космонавтом. Если, конечно, поднятие бровей говорит об удивлении – а оно, разумеется, может говорить и о другой эмоции. Не знаю, правда, о какой.
В остальном написано неплохо, если не считать ошибки типа «ложа на колени» или «И что пишите?». Правда, безлюдность парка, которая то и дело удивляет писателя, в конце концов начинает удивлять и читателя. Чего он безлюдный-то был, этот парк? Чтобы маньяку убивать сподручнее?
Но главное – не пугает. Это не хоррор, а скорее мистика + триллер. При том, что тема и условия соблюдены максимально полно, ужаса нет. Скорее уж ирония над тупыми бестселлеристами, заткнувшими за пояс Донцову благодаря изощрённостям и жестокостям в своих книгах. Мол, всех бы их так, этих производителей жвачки для мозгов: руками их же персонажей.

Хороший и не смотря на свою прямолинейность, все равно добротный реалистичный ужастик. Тем более это пока единственный встреченный мной здесь рассказ полностью совпадающий с условиями конкурса без всяких оговорок. И как мне кажется основная мысль здесьОчень серьезная мысль, каждый автор должен задуматься! Ведь не просто же так нас тянет высказаться, рассказать чужую историю...

Наверно как у классика:

Поднятие бровей может вообще говорить не об эмоции, а об их отклеивании и падении...

Что да, то да. И потом, в тексте даже не указано, что Глеб поднял свои брови. Может, он протянул руки и поднял брови собеседника, чтобы прикинуть, больше ли тот похож на студента, когда брови подняты.

Вот видите. А вам бы сразу критиковать, нет бы посидеть, разобраться...

Страшилка для писателей С форумом и конкурсом автор угадал - тут много издающихся авторов, а уж про маньяка на конкурс писал каждый третий. Идея не новая, мне уже встречалась (вроде тоже на каком-то конкурсе).
Но рассказ неплохой.

Автор, так нельзя. Вы "ложите на колени рюкзак", а молнию расстёгиваете через шесть-семь предложений. Я подумала совсем про другую молнию.
И это был ужас.

Классическая, я бы даже сказал, попсовая сцена - злодей распинается перед жертвой о своих "успехах". Хотя, нормальный рассказ, Интересный замысел. Я бы ещё пояснил причину появления маньяка в реале - с чего он вдруг возник. Скачок солнечной активности, большая гроза... Мне бы более понравился вариант о психе, подражающем во всём книжному антигерою.

Пять!!!

Копирую вчерашнее сообщение из курилки)

Мои "цветы на твою могилу" восприняли очень тепло, что меня поразило до глубины души. Писал откровенный стёб, не старался вообще.Во-первых - потому что не умею писать ужасы. А во-вторых, после оглушительного провала на двух предыдущих конкурсах, думал, что всё равно разорвут в клочья. Так поржу над собой вместе со всеми) Но рассказ многим понравился, даже проголосовали за него двое, чему благодарен. Выходит сам себя переиграл...

Автор, мне очень -очень понравился рассказ. Если бы топ был побольше, я бы тоже его взяла. Очень сложно было выбрать в этом конкурсе. Но чичтала с огромным удовольствием. Удачи!

Спасибо) Если хотите, что ещё моего прочесть милости прошу на свой сайт - http://victorluginin.ru/