Икар, твои стремления сильны,

Амбиции, как сам Олимп, высоки,

Отбился сын от любящей отцовской,

Столь родной руки,

Теряясь в облаках,

Таких прекрасных, но далеких.



Лик освещают твой слепящие лучи,

И восхищенье с завистью вознесены к тебе от многих.

И как фитиль у восковой свечи,

Ты вспыхнешь ярко... а догорев,

Падешь на землю, под дисонансы криков громких.

У всех порой бывает перегрев,
Вот так и здесь: нет рифмы и неясен стиль.
Упал летун, так ввысь и не взлетев -
Не вставил, видимо, никто ему фитиль.

N.B. диссонанс.