После похорон жены Столбов вернулся домой в одиночестве. Его сестра была против, её сестра была против, он покачал головой - все эти дни, столько народу кругом, устал, хочу побыть один. Потом подумал и добавил – ну, теперь, конечно, побуду. Её сестре не понравилось, его сестре не понравилось, но он сказал – да ладно, она умерла, похоронили, всё хорошо, нормально. Дома он сбросил на диван одежду, пошёл в душ, хотелось все с себя смыть или не хотелось, в общем, всё равно; тёплый, холодный, горячий, он не чувствовал разницы. Потом он подумал попить чаю, вкуса у чая не было; он добавил сахару, впервые за много лет; он пил без сахара, а жена - да, чуть-чуть, но теперь жены не стало, и сахар в доме утратил смысл, разве что в качестве символа, вдруг понял Столбов, но не потому что сладкий, а если как следует размешать. Ад – это сахар в чае, он не лежит, не ждёт на дне, он растворён в жизни, и вкус её адов. Нет крючьев, котлов и сковородок, нет посмертного бытия, но всё, что придумано людьми, чтобы устрашить себя после смерти, уже существует здесь, до неё. Для того, чтобы совершить немыслимое, нет необходимости в чертях, это сделают с нами такие же, как мы, или ты сам, или кто-то, или никто, внутри тебя вызреет неизбывная нечисть, или миной вырвет ноги, или хорошие молодые люди размозжат тебе голову молотком, и вложат тебе его в руки, или воткнут тебе в зад, и пойдут, смеясь, и где ты, если не в аду? Ад рассредоточен, это совокупность отдельных звукоизолированных комнат в разных районах, понял Столбов, он пил сладкий чай и не чувствовал сладости, он пребывал в Аду и не чувствовал Ада, вообще ничего, лишь пустоту без конца и края, он запомнил эту пустоту, он поймал ощущение и решил: это будет ноль, точка отсчёта, уровень моря.

Допустим, булавочный укол, думал Столбов, или, допустим, не булавочный укол, но что-нибудь совершенно ничтожное мы примем за единицу страдания. По созданной нами шкале мы измеряем количественный уровень боли в каждом конкретном случае и наносим соответствующую точку на карте. По мере накопления информации точки с равным уровнем мы соединяем изолиниями, подобно отметкам с одинаковой высотой, или глубиной, или атмосферным давлением, и в итоге получаем конфигурацию Ада, зримую, то есть воспринимаемую глазом, то есть, чтобы смотреть, пусть иногда тихонько касаться рукой, но чтобы видеть, чего коснулся. Конечно, Ад – это пламя, не похожее на себя же мгновение назад, это язык, метнувшийся из жадной пасти, Ад бесформен и тысячелик, но если поймать его облик пусть на самый краткий период, если начертить его схему по состоянию хотя бы на один день, тогда, а что тогда, Столбов не предполагал и не знал, он знал только, какой это будет день – пятница, 26 сентября, два месяца назад, когда она кричала и молила помочь ей умереть; жажда смерти – это то, что надо, это единственное желание узников Ада, улика, зацепка, красная помада на окурке в пепельнице, отсюда мы будем плясать. Две недели Столбов высчитывал, и думал, и пил сладкий чай, и прислушивался к себе и к чаю, а потом на огромной карте он поставил первую точку, и на бескрайних белых полях – первую сноску: Мария Столбова, рак кишечника, 147 единиц муки по шкале Столбова же. А ниже – он не хотел, у него был не тот характер, но исследовательская точность была ему важнее, самое важное, он не собирался упускать ни единого факта – ниже он дописал: Юрий Столбов, муж больной, 104 единицы, отметки на карте совпадают.

В однодневном своем аду Столбов прожил тридцать лет. Проклятое 26 сентября уходило и уходило со скоростью двадцать четыре часа в сутки, а он догонял и догонял его в архивах, в библиотеках, над папками дел и подшивками газет, в больницах, на местах артобстрелов и катастроф, в бесконечных беседах с пострадавшими, с очевидцами, с искалеченными, с истерзанными, изнасилованными, с потерявшими любимых и близких, точка за точкой, миллиметр за миллиметром вычерчивая судорогу человеческой боли. Он посетил три десятка стран, выучил семь языков, его арестовывали по подозрению в поджоге, и в похищении ребёнка, и просто так; дважды его пытались убить, один раз вынужден был убить он сам, напавший умирал тяжело и мучительно, по оценке Столбова где-то на 97 баллов, но практического значения это не имело, в исследуемый Столбовым временной промежуток данный случай не входил, только двадцать шестое, тридцать лет назад. Даже узкая эта задача оказалась ему не по силам, план прояснялся и обрастал деталями, но страдания человеческие не имели конца, Ад – границ, и по сравнению с ним Дантова воронка в девять кругов казалась вымыслом слабоумного ребенка и насмешкой над душою, не видящей выхода из тьмы. Неописуемое, немыслимое переплетений линий покрывало карту безумной всецветной сетью, всё было грубо или наугад, постигнуть до конца даже этот самый первый набросок не было сил и не оставалось жизни, но жизнь Столбову была уже и не нужна; он подбил итоги; он подвёл черту; часами он сидел теперь в своей пустой комнате и глядел на застывший на стене человеческий вопль, и даже в самых общих и приблизительных своих чертах вопль этот был так прекрасен, что Столбову хотелось умереть от последнего невыносимого счастья.

Кто ты, думал Столбов, непостижимое существо, которому мы отданы в безраздельную волю, настолько отличное от нас, что всполохи чувств и эмоций ты способно воспринимать так же непосредственно, как мы – звук или цвет? Творя симфонии свои из наших агоний, празднуя недоступные нам торжества, задумываешься ли ты, что чувствует свеча, сжигаемая в твоем фейерверке? Что ж, с Новым тебя годом. Возможно, кто-то другой, не я и не похожий на меня, на какой-то другой стене чертит сейчас карту человеческого счастья, столь же прекрасную или прекрасней в тысячу раз, и может быть, наложенные друг на друга, они способны прямо здесь, на наших глазах, родить новый мир, как женщина, соединившись с мужчиной, родят новую душу, я знаю, я все понял, я постиг, в своем нисхождении в бездну я прошел через центр земли и вышел на свет, все, как надо, проверенный метод, закономерный результат, мудрость твоя открылась мне, так дай и мне открыть тебе глупость мою - мы же живые, что же вы, суки, с нами творите? ЗА ЧТО? Последние два слова, кстати, Столбов в невыносимую пьяную минуту даже написал крупно, размашисто, поперек всего остального на полях карты, но теперь их не было, как и прочих сносок, поля были оторваны начисто, потому что близился час и зрело решение, а Столбову не хотелось лишних разговоров, только минимально необходимые, и он не собирался нести мудрость, он был намерен держаться своих. Пусть будет так, решил он, просто художественная фантазия, просто абстракция, цветовой взрыв, земля, купающаяся в переливах красок, колыбель в переплетении радуг, мировой павлин, доверчивый круглый птенец под крылом у жар-птицы, любовь, что движет солнце, запятая, светила.

Почему ваш герой не взбунтуется? У него много качеств для этого.

Против чего? Против движения планет?

Да. Это же литература.

Не нравится мне этот ваш рассказ, уважаемый Полудиккенс. Какая-то псевдофилософская слезодавилка получилась, ИМХО...

Честно говоря, я как-то не представляю, что даже в рамках литературы один герой способен убедительного сделать со всем мироустройством сразу...

ИМХО, как я понимаю, это скромное мнение вас с десятью тысячами сочувствующих?

Нет, пока только лично моё... дались вам эти десятки тысяч. Инстинкт толпы - что может быть противнее? Что может быть низменнее мейнстрима, выраженного чувством стада? Я , смею заметить, личность, а не часть толпы, и выражаю строго свое, определенное мнение, не претендующее на всеобщую объективность. И показываю на это пальцем:) толпе...

Мне они без надобности. Я за свои слова привык отвечать. Это вы в дедовском возрасте в тролля играете...

в Фауста, скорее...

у меня такое чувство возникло при прочтении: что-нибудь и как-нибудь противопоставить. что и как я пока тоже не представляю

Ну, поделитесь ))

если придумаю, поделюсь)))))))

Как я это понимаю.... героя и его мысли.
Мучил и меня очень долго ужасный вопрос - что в итоге страданий? За что? Зачем? Можно ли считать - что все это просто быт протоплазмы.. неотъемлемая часть бытия? Прям не могла с собой договориться. не складывалась картина мира, с которой можно было бы примириться.
Пока не решила, что ничего не пропадает, не исчезает и испытанная боль. И дальше уже область физики.

Мир создан с эстетической целью, я считаю. Для творческого удовольствия автора и катарсиса у зрителя. Возможно, даже трехступенчатого, как обнаруженный бывшим преподом в "Шушурбане". Шекспир, гнобя своего Лира, тоже, небось, мало задумывался, может этому Лиру, там, в книжке, реально больно...

Не скажу про - создан, не рискну. Но если так, то пёрышки-то повыдергала..бы.

Я сам по складу ума и характера агностик и атеист, однако не могу поверить, что такая гадость, как окружающая реальность, могла возникнуть спонтанно. Видно, что целенаправленно какая-то свинья поработала...

Не это ли черновик рассказа, который Вы собирались послать на конкурс про Создателей Человечества?

Блин, вокруг столько прекрасного, я не понимаю, почему герой этого не видит. Видит только жестокое, словно в стену уперся.

Все прекрасное обречено на гибель, Братья... впрочем, как и все остальное...


Это чистовик!

Он ранен болью. Он хочет понять. Я его понимаю. Не исцелиться, забыть, а именно понять - ну как же так, ведь должен быть какой-то смысл в этом океане боли.

Полудиккенс, а что свинье-то надо? Ей зачем?

Понятно, что чистовик, я не правильно выразилась...

Ну да, я именно это и имел в виду. То есть, как вариант...

К слову сказать, один из способов справиться со слишком сильными страданиями - отстраниться. А исследователь, он же в значительной мере наблюдатель. Так то сам процесс рационализации может быть важнее конечного результата. Потому что адекватный результат в любом случае маловероятен.

Вы убеждены, что тут и впрямь имеет место сознательный выбор? Я лично далеко не уверен. Я, например, даже утром не могу сознательно выбрать, хорошее у меня будет настроение или скверное...

Вопрос только в том, чего они при этом ищут - истины или спокойствия...

Нормулики так то )

Ну или можно сформулировать так, что, потеряв один смысл существования, человек ищет другой и, очень возможно, проистекающий из первого.


Спасибо за ваше компетентное мнение!

А что это, по-твоему, если не бунт?

А ответ прост - эгоцентризм героя.

СОГЛАСНА.

Так это и есть бунт в агрессивной стадии. Бунт - это что? Это отрицание системы. У героя есть все признаки серьёзной психологической травмы: он зациклен на страданиях, потому что страдания жены включили основной триггер - инстинкт самосохранения. Он чувствовал себя беспомощным. Слабым. Именно этот набор ощущений заставляет его искать ключ. Он изучает страдания. Он рисует схему. Это активная фаза бунта. В финале, когда картина завершена, герой уже знает, что бунт против этой системы заканчивается только точкой. И точку эту ставит система.

Эту систему нельзя уничтожить. И агрессия, это не всегда действия, это могут быть и слова, и мысли. Но герой, на мой взгляд, достаточно сделал, чтобы понять систему. Так что и действия в наличии.

Все правильно. Вот мой герой и не побоялся ни дебрей, ни не выбраться...

Не знаю. Самому, может, еще можно, если неплохо устроился. А вот рожать ли следующих, это большой вопрос...

Удалено по требованию во избежание!

Тьфу, Полудиккенс, типун Вам на язык, как Вы разговариваете?

Ты путаешь систему и восприятие системы. Система беспощадна. Но воспринимать её можно по-разному.

А чё я сделал?


И не понимать, что она беспощадна, значит воспринимать ее ложным образом.

это путь к сумасшествию.. могу отлакировать картинку - к благородному сумасшествию..

А что вы видите в этой позиции нелогичного?

А вы взгляните как-нибудь внимательно на досуге. Раз уж абсурд этой позиции вам настолько очевиден, вы без труда его выявите и для меня, я надеюсь...

Полудиккенс, нет уж, у меня нет досуга. Я, пожалуй, все посты свои удалю из вашей темы. И сама удалюсь.

Братья, поудаляв свои посты, создали у случайного читателя впечатление, что здесь произошла не доброжелательная философская дискуссия, а воистину Бог знает что... Удалил и я пару штук, по требованию и во избежание, как и указано выше, а не потому, что я ими не гордился )) Ну что ж, одна надежда, что случайный читатель сюда не сунется...

Пусть интригуются)))))))

безответственные люди, не находите, МАаркиз? Сначала говорят, потом стирают... Куда благороднее, сначала стереть, потом говорить..

Блестяще.

В мире есть вопиющая несправедливость: всякое счастье временно просто в силу особенностей нашей биохимии. Счастье рано или же поздно утомляет, становится обыденной докукой, а затем и своей противоположностью. Даже водка в конце концов приедается и требует перерыва. А страдание может продолжаться сколько угодно долго, к нему нельзя привыкнуть и дойти до насыщения, и по интенсивности превосходит любую радость. Тот, кто создал нас, явно не отличался любовью к своим чадам. За что он нас так?

Не за что, а для чего. В художественных целях, как уже было сказано выше. Ради катарсиса у зрителя.


Спасибо )