Откройся мне. Поведай свои боли
душевные и тайну наготы
телесную. Откройся мне! И боле -
не закрывайся. Ты или не ты,
как угадать, покровы не отринув,
когда души зашторено окно?..
И я кричу: откройся мне, Марина!
Или - Оксана. Это всё равно.

Какая ж тайна в наготе?
Я вся, как ладони.
А ты всё смотришь в декольте
Оксане (или Тоне?).
Я в душу распахну окно,
но ты проходишь мимо...
Хоть я твоя уже давно -
Марина... или Сима...

Нарисую тебя, напишу,
на бумагу душой надышу,
наиграю тебя, напою,
и на травах тебя настою,
и налью, и тобой -
захлебнусь...

Брось... не парься -
К чему эта грусть?

Хорошо бы яду раздобыть
и залить тоскующие очи,
что-то настроение не очень,
хочется кого-нибудь убить…

Нифигасе! Милая заява...
В этом случае олбанцы говорят:
"Аффтар, лучче сам ты выпей йада,
Иль ап стену раздолбайся, накрайняк."

Ты надел свой мохеровый свитер
крупной вязки (из кошки подохшей) –
и ушёл. И презрительно вытер
о меня напоследок подошвы.


Что ж… такая мне, видно, планида,
свои чувства менять по рублю.
Отряхнусь. И пойду к Леониду.
И его, может быть, полюблю.

А Вы ваще-та М иль Ж?
А то стою тут в неглиже
И не пойму: то ль соблазнять,
То ли подальше убежать...

Мы мэ.
Хмм... готовое название постмодернистского текста!

Фуф... успокоили... А то уж стала думать, что не вовремя разделась.

Ну-ка, ну-ка! Порадуйте постмодернизмом!

В данном конкретном контексте слово "не вовремя" - лишнее! ))


РАЗУМНАЯ ПРЕДОСТОРОЖНОСТЬ

Похмельной жаждою томим,
По переулку я влачился,
И шестикрылый серафим
На перепутье мне явился.

Я обомлел до самых пят
И прекратил своё влаченье,
И шар земной стал тотчас - вспять
Осуществлять своё вращенье.

А этот самый шестикрыл,
Блистая плотию нагою,
Стоял - и твердь асфальта рыл
Парнокопытною ногою.

И помня прошлые разы,
Себя сомненьями не муча, -
Я вырвал грешный свой язык!
На всякий, знаете ли, случай.

И мне аналогичный бред
Недавно бытие нарушил:
Как будто Ангел (может, нет)
Свои слова вложил мне в душу,
А жало мудрое змеи -
В уста замершие мои...
С тех пор я просто, без затей
Глаголом жгу сердца людей.

Мой уважаемый сосед!
Прошу Вас - дайте мне ответ
(и я его почту за честь):
Нельзя ли как-нибудь Ваш ник
по-русски складно произнесть,
чтоб не сломать при том язык?

Можно просто Никита.
Я не обижусь

О! Какое совпадение! Вы - НикИта, а я - НикитА. Будем знакомы!

А всё же - как расшифровывается Ваш ник (если не секрет)?

Да никак, сам удивляюсь, откуда он взялся

Это и есть постмодернизм?
Пока что сложно... надо подумать на досуге.

Да я не знаю, что это.
Понты, наверное. Как и вся поэзия

ПРОГРАММНЫЙ ТОСТ

Что мир - театр, уже мы знаем.
И поперёк, и даже вдоль
Известна нам она - земная,
Прошу прощения, юдоль.


Но коль уж вышли на подмостки
Мы, как в тернисто-крестный путь, -
Не компостируйте нам мОзги,
Что жизнь - комедия. Отнюдь!


Она не пляс нагой Менады,
Она кровава и сыра,
Она - трагедия, и надо
Её как следует сыграть.


Но есть особые в ней акты,
Моменты истины, да-да!
Ведь если выпить не дурак ты,
То выпиваешь иногда.


В моменты высшего накала
И преломления судьбы,
Когда наполнены бокалы, -
Решаешь: быть или не быть?..


И кульминация, в которой
Встаёт гамлЕтовский вопрос,
Не читки требует с актёра,
А полной гибели всерьёз!

Не всё так плохо в жизни нашей,
Не всё трагедия и боль.
Порою мы поём и пляшем,
Весёлую играя роль.
Быть может, это лишь бравада?
На самом деле грустно нам?..
А, ерунда! Вам это надо –
Морочить мозг по пустякам?

Быть иль не быть? А если быть, то сколько?
где и когда? А главное – почём?
Вот в чём вопрос! Вот где она зарыта,
собака сути! Это ли не цель
желанная: все выяснить условья,
определить количество разов,
координаты времени-пространства
и качество расчислить бытия? –
Вот и ответ. Какого то есть чёрта
ломать чердак единственной башки
спряжением сего инфинитива,
и море бед пытаясь переплыть,
и перейти пытаясь жизни поле,
достойно ль человека – от судьбы,
злодейки, то есть, получать по морде?
Достойно ль сапиенса – жизнь переходить,
роняя походя лицо и званье Гомы?
Вот так нас всех порой под монастырь
подводит, так сказать, лукавый разум,
когда его сомнения грызут
и комплексы различные глодают…
А ларчик просто открывается! Ключом
самопознанья, но не самоедства!
И если дух, томящийся в тюрьме,
в темнице, так сказать, животной плоти,
забродит вдруг, решёткой рёбер сжат,
и забурлит, и даже заиграет,
когда число какое-нибудь Пи
на время Че без страха и остатка
разделится, и вновь, то есть опять
отяготят мой слабый организм
вопросов риторических тщета
и суета означенных ответов, -
я никуда, как Гамлет, не взойду!
тем более на эти… на подмостки.
Нет, не взойду! Напротив – я сойду,
сойду с ума – и не вернусь обратно,
и прорасту в канаве лебедой,
такое «быть» как данность принимая,
я изогну реальность буквой «зю»,
перекручу винтом её, и в петлю
закольцевав развития спираль,
как ленты Мёбиуса бывшая поверхность –
исчезну вроде…


Быть или не быть –
вот и вопрос, вне логики ответа,
вот и ответ, вне плоскости ума:

Круто! Понравилось!


Никита, может, Вы какую-нибудь картинку на авик поставите, а то как-то неудобно с "пустым местом" разговаривать.

Быть иль не быть - сегодня не вопрос.
Сомненья душу не измучат,
Когда бабла в кармане куча,
А до культуры тупо не дорос.

Поставил

Вот еще старый стих, смешной.

ЛЕТУЧИЙ ФАНЕР

Люблю сидеть в начале марта,
пия французские коктейли,
в бистро на улице Монмартра
с какой-нибудь мадмуазелью:
навес интимно полосатый
и полотнянно-полусонный
полощут разные пассаты,
мусолят всякие муссоны,
гарсоны шастают на цырлах,
как мимолётные виденья,
и шансонье, откушав цитрус,
для нас с Люси поёт за деньги,
и мсье - в порядке терренкура -
осуществляют променады…
Не тычь, Люси, в салат окурок!
И из горла не пей, не надо!
Не упрощай! не торопися!
Взгляни - обсели тротуары
жрецы панельной живописи
Делакруа и Ренуары,
любови той же бродят жрицы,
субтильно-стильные гризетки,
и два, забывшие побриться,
поэта в замшевых беретках
речитативно словоблудят…
Итак: весна, бистро, полудень
и я, и лёгкая Люси,
и "в.Клико" под лососИ.


А между тем - близка развязка,
и солнце сирое не греет,
и тлеет день, и воздух вязкий
сереет, преет и мокреет,
грозы лазоревая грыжа
смурно и сыро хмарью зреет,
и в хвором небе над Парижем -
фанер куда-то гордо реет!
Он то стрелою взмоет к тучам,
то чёрных крыш коснётся краем,
и - вновь парит, фанер летучий,
как бы резвяся и играя.

Вынос мозга!


Смешно...
Вы, я вижу, тяготеете к пространным стихам?
А я, наоборот, не умею писать длинные.

Ух, Кхмер! Впечатлили! Смешной? Скорее ироничный. И мысль четкая. Нра.

очень хорошо! люблю!

Летят пассаты и муссоны над Парижем,
Фанеры, ими сдутые, летят...
И я, за ту фанеру уцепившись,
На всех "земных" бросаю гордый взгляд.

Брожу ли с мордою разбитой,
иль бездны мрачной на краю -
я не ропщу и тлен обиды
не допускаю в грудь свою.


Судьбы не внемлю оплеухам,
не зрю беды в том никакой -
хожу ль с оторванным я ухом,
или с проломленной башкой.


И хоть не вор я и не жулик,
грядёт ночной за мной патруль -
в долине ровныя хожу ли,
и бездны около брожу ль.


Придаток общества казённый,
среды общественной продукт -
паду ли я, штыком пронзённый,
или простреленный паду?..

Паду ли я дрючком пропертый,
Чи я простриляный ляжу?

НЕКРОТИЧЕСКАЯ ПОЭМА

Ко мне слепой ночной тропой
Приходит серый троп,
К нему строкою, как стропой,
Привязан чёрный гроб,
Лежит в гробу зелёный труп,
Глаза его косы,
И, скрежеща, секунды трут
Железные часы
Крошится между шестерён
Мгновенья гнойный струп,
Стоит, нечистым смастерён,
Зловещий гроба сруб,
И труп косой во гробе том
Лежит зелёный весь,
И ночь шершава, как бетон,
И ршава, как извЕсть…


А серый троп заводит трёп,
Навязчив, глуп и груб,
И, сосчитав в уме до трёх,
Встаёт из гроба труп,
Глазами кос и ликом дик,
Плешивый и босой,
И изо рта его язык
Свисает колбасой,
Зелёный цвет его лица
Отвратен и зловещ,
И я - кидаю в мертвеца
Какую-нибудь вещь,
Какой-то, может быть, утюг,
А может - и башмак,
И термоядерный матюг
В мордяку трупу - шмяк!..


И всё! И сразу - ночь как ночь.
И труп ложится в гроб
И, устыдясь, уходит прочь
Поганый серый троп.
И я на коврике лежу,
Талантливый поэт,
И с умилением гляжу
На розовый рассвет,
Гляжу на собственный портрет,
Висящий на стене,
Гляжу и чувствую: сонет
Рождается во мне…
Назло паршивому трупью,
Прозрачны и тихи,
Приходят в голову мою
Различные стихи!


Да хоть стократ ты зелен будь -
Мне зелень не страшна,
Пока моя младая грудь
Поэзией полна!
Да будь хронически ты кос,
Да будь ты даже крив -
Бери, глодай поэта кость!
Но не исторгнут крик
Мои сомкнутые уста.
Презрительно смеясь.
И ты, косой, глодать устав,
Отвалишь восвоясь!


И верю я: мой скорбный труд
Вотще не пропадёт,
И никакой ни троп, ни труп
Доднесь не прибредёт,
Чего бродить, когда ты троп
Иль труп в нощи, как тать?
Ведь очень даже можно в лоб
Случайно схлопотать.
А где Фемида, ёшкин кот?
Ищи её, свищи…
Могёт любой зелёный скот
Бродить, как тать в нощи!
Не трепещу - ведь я не трус! -
Курносую с косой,
Но неприятно: всё же - труп,
Тем более - косой,
Да что "косой"! Курям на смех!
Зелёный - это да!
И как зелёный, он посмел
Бродить туда-сюда?!..


Растёт на грядке огурец,
А во дворе - трава,
Лежит на кладбище мертвец
Покойный, как дрова,
И всякий овощ или троп
Свою имеет масть,
И труп зелёный в чёрный гроб
Нельзя ложить и класть!


Я сам когда-нибудь помру
(Чего там! Все помрём…)
И кану в чёрную дыру,
В безбрежный окоём,
И растворюся навсегда
Без всякого следа,
Но вот ходит туда-сюда
Не буду никогда!


Провижу сквозь завесу тьмы:
Лежу я на одре,
Побрит, расчёсан и обмыт
И ненормально трезв,
Свеча в негнущейся руке
Торчит исподтишка,
И знак Судьбы на потолке
Изображён слегка.
Рыдает бледная родня
С оркестром в унисон
А я лежу, и у меня -
Усопшее лицо.
А я лежу. А я лежу.
Лежу! лежу! лежу!
Но потихонечку слежу
За тем, кто как слезу
Над мною льёт, какие кто
Цветы поклал на одр,
Я мёртв снаружи, но зато
Внутри - отменно бодр!


Лежу, слежу и слышу речь
Какого-то льстеца,
Что не смогли, мол, уберечь
Никиту Гургуца!
Пока мы жадною толпой
Стояли тут и там,
К нему трупьё слепой тропой
Ходило по ночам,
И вот - итог… И вот лежит,
Нисколько не дыша…
Позора мелочных обид
Не вынесла душа,
Увял торжественный венок,
Порвалась связь времён,
Лежит поэт без задних ног,
Проклятьем заклеймён!..


И тут все в голос заревут,
Как вешняя гроза,
Стрельнёт почётный караул
Из пушки два раза,
"На смерть героя" в ля-диез
Сыграют надо мной
И под Чернобыльской АЭС
Зароют в шар земной.


И буду я в шару лежать,
Как вяленый судак,
И буду паузу держать
До Страшного Суда,
Когда под барабанный вой
Архангеловых труб
Восстанет мой, пусть неживой,
Но очень свежий труп.
И превосходно сохранясь
Как бывший индивид,
Времён разорванную связь
Собой восстановит.
Он будет избран, будет зван,
Обласкан и спасён,
Рукоположен в некий сан
И в списки занесён.


И спросит Боже у него:
Скажи-ка Мне, поэт,
Ночами в виде неживом
Ходил ты или нет?


И он ответит: Боже мой!
Конечно не ходил!
Лежал незрячий и немой,
Как белый крокодил!..


И скажет Боже: Ё-Моё!
Вот это молодец!..
И нехорошее трупьё
Призвав, на холодец
Поперекрутит сей же час
Их лик, который дик,
Чтобы не смели по ночам
Зелёные ходить!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .


Где стол был яств -
Там гроб стоит,
Там скучно и серо…
Перевези меня в Аид,
Монополист Харон!
Перевези через майдан,
Я выплачу долги:
Я подарю тебе мандат
Народного слуги,
Я сто рублей за это дам,
С собой не увезу
И свой ненужно Божий дар,
И пьяную шизу,
Перевези! перевези!
Перевези, Харон!
Яства валяются в грязи,
Объедки похорон,
И, перебрав, поют не в тон
Прискорбные друзья,
И чёрный гроб. И в гробе том
Лежу зелёный я…

На всякий случай:
если хотите, чтобы я разделил темы (это я топик-стартеру) - я разделю

Нее... такие некрофильские мотивы мне не нра... слишком мрачно...

А что такое "ршава"?

А смысл?


Такое агрегатное состояние вещества

А где же ВАШИ свежие стихи?

Не сочиняются, собаки...

вронг стих

А я, вроде бы, это уже читала на предыдущей странице.

Тьфу!
щас, щас....

Незнакомая насекомая,
непогодой наотмашь секомая,
растопырив намокшие усики,
босиком пресмыкается в кустики.


Босиком – потому что разутая,
пресмыкается – ибо безногая,
я, прогноза занозу в глазу тая,
насекомую спичкою трогаю.


Ковыряю букашку булавкою,
фокусирую фауну лупою,
и сочуся слезинкою плавкою,
и ресницею глупою лупаю.

Букашечку жалко...

Мне тоже...

Птицы, рыбы и звери
В души людям смотрят.
Вы их жалейте, люди,
Не убивайте зря;
Ведь небо без птиц - не небо,
А море без рыб - не море!
И земля без зверей - не земля,
Не земля, не земля!
(Р.Рождественский)

В театре масок и теней,
Томясь без дела,
Ружьё висело на стене,
Ружьё висело,
Оно висело просто так,
На всякий случай,
А я смотрел последний акт,
Смотрел и слушал:
На сцене в латах жестяных
Кривлялись мимы,
Два чёрных дула со стены
Глядели мимо,
Они глядели на меня! -
А я, тетеря,
Себя вне пут интриги мня,
Сидел в партере,
И наполнялась пустота
Мишенью тела…
Ружьё висело просто так,
Ружьё висело…

Ружьё висит не просто так,
А ожидает...
Как только падает башмак -
Оно стреляет.

Ваша поэзия – своеобразная находка для лингвиста; интересно наблюдать, как вы жонглируете словами. Вот только в последнем тексте, том, который о букашке, образ "безногой букашки", имхо, неудачным получился: когда читаешь, вспоминается старый анекдот про "отнятие у мухи шести ног"… Находка с пресмыканием любопытна, но у насекомых, как и у ящериц или там крокодилов, ноги имеются… Может, для проработки образа другое слово подобрать?

Это - приговор.
Но я его уже давно вынес сам себе


Да можно, но лениво
Этому стиху уже лет 10, пусть живет без ног!

Ага, вспомнились притчи с послесловием

Просто иногда получается дорабатывать прошлые стихи, правда, для этого надо поймать соответствующее настроение… А вообще, без ног, так без ног... Очевидно, лень не всегда является двигателем прогресса
К слову, раз уж вход на ЭФ для вас заказан, буду вас изредка на этом форуме навещать. Надеюсь, что не будете против

Конечно, заходите.
Авторы любят внимание. Любые, пусть даже такие бездарные, как я

Некоторым особам, которые обделены талантом, иногда удается преобразовать количество в качество, но, поскольку это явно не ваш вариант, лучше не прибедняйтесь, говоря о бездарностях

Никита, а Вас на ЭФ навсегда забанили?