Притча о модераторах

Модераторы? Модераторы…
Везде, повсюду и по любому поводу.
И Христа именно они распинали.
Каркая – при этом – воронами.

Как же можно жить – без модераторов?
Никак, пенёк мой ясный.
Если только – ругаясь матерно.
Жизнь без модераторов – пуста и напрасна.

Психологи? Что думают они по этому поводу?
Мол, злые, но неопасные мальчики?
И ничего подобного. Шутки в сторону.
В модераторы идут – лишь махровые неудачники…

Из плюсов: блестяще, хоть и издевательски, прописан образ космонавта под мухой.
Из минусов: не отображен совершенно женский образ верб-веточек.
С почтением,
Ваш

Мизеракль

И пусть – мне снова – говорят.
Она не Ангел – в капюшоне.
Она – всего лишь – Мизеракль.
В пустом, прокуренном вагоне.

Она – всего лишь – Мизеракль…

И слиплись волосы – в тоске.
Черней угля, чернее ночи.
Висит Судьба – на волоске.
И кто-то Счастье мне пророчит.

Висит – Судьба – на волоске…

Полуэльфика, вор ночной.
Всё акварели, карандашики.
Мой Мизеракль, как вой сплошной.
Как будто чёй-то сон – вчерашний…

Как будто – чей-то сон – смешной…

И сердце? Бедное? Увы.
А Башня – чёрная? Сгорела.
На пепелище – Королева.
Сажает новые цветы.

На пепелище – Королева…

Эээ, уважаемый Андрей,
душевно тронут вашими строчками.
К сожалению, боюсь нас с вами могут привлечь за пропаганду содомии, если отвечу вам на ваш страстный призыв.
Даже в стихах, поскольку в жизни несколько ээээ проблематично.
Ваш, (что указано в моём профайле)
Мизер.

Какая, прости Господи, содомия?
Этому стихотворению уже лет пять. Соврал, пять с половиной.
И оно посвящено одной милой девушке, обожающей себя (прилюдно). именовать - Мизеракль.
Она вышла замуж за пожилого богатого иностранца (кажется, американца), и уехала. Навсегда.
Ей, кстати, посвящено ещё одно славное - на мой взгляд - стихотворение:

Котёнок

Что-то – вдруг – царапнуло сердце.
Нет, и не больно вовсе.
Словно – мягкой лапой котёнка,
Словно бы речным ветерком – по лицу.
Осень…

Что же дальше? Да, ничего, наверное.
А, быть может, всё изменится – полностью…
Пойду, прогуляюсь немного – по грустным улицам.
Куплю у метро крошечного котёнка, и подарю его – тебе,
Над пропастью…

Пошёл, купил, смешной такой, рыженький…
А тебя уже нет, сказали, что ты – далеко.
Вышла замуж – за какого-то прохиндея – и уехала с ним в Америку.
- Бывает, пошли домой, хозяин! - мяукнул котёнок. - Я выпью молока, ты – пива…
- Легко!

Как бы я не хотел позубоскалить, строчки (у вас) отличные, имхо, Андрей
Мизер/выдыхающий из-за полностью разрешившегося недоразумения...

П.С. Слово контекст) - великое слово!

Здравствуйте, Андрей.
Тук-тук, Разрешите войти.
Я не люблю краткость в общении, поэтому, как всегда расплывусь текстом.

Читал, читал, читал. Читалось трудно. С трудом понимал и построение, и смысл. Впечатления о прочитанном менялись, как в калейдоскопе. То в куче ненужных вещей найду полезное, то в необходимом попадётся явный мусор. Это общее впечатление от прочитанного. Я не профи, и я всегда это писал, но, как читателю, разрешите мне описать СВОЁ, и только СВОЁ впечатление.
Удручающее настроение в большинстве текстов. Кажется, автор за всё это время несколько раз ходил по краю жизни. Трагизм, безысходность. Я чаще представлял не картину стиха, а состояние пишущего человека, ибо смысл большинства стихов мне не понятен. Допускаю, что по собственному скудоумию, а не из-за несостоятельности автора. Я представлял Вас в больничной палате, тяжело больным, корчящемся от боли человеком, который всю жизнь мечтал стать поэтом, но приходилось заниматься земными делами: любить, спасать, воевать... И вот, перед смертным одром этот человек пытается сказать всё, что не успел. А слов, строк и строф не хватает. И порой становится наплевать на ритм и рифмы, лишь бы успеть, так как боль всё сильнее. И вот метаморфоза, или как ещё назвать то, что я испытал. Чем хуже и непонятнее (исключительно на мой взгляд) были Ваши стихи, тем больше я Вас уважал, как человека, а не как поэта. Как только Вы начинали удачно рифмовать, то (НЕ ВСЕГДА) пропадала искренность и душевная нагота. А когда вообще практически переходили на прозу, так это, по моему, были лучшие строки. Теперь резко.... простите. Мне (именно мне) не понравились большинство стихов, видимо, из-за того, что я их не понял, как бывает нельзя понять хаотически вырывающиеся кусками эмоции из больной (в хорошем смысле) души. Чужая душа-потёмки. Я со временем стал читать Ваши стихи, как ноты. Вы словесный музыкант, играющий на нервах читателя. О, какая загогулина получилась. Ясно, что Вы писали о себе.... Я уважаю Вас за ваши произведения. Я уважаю Вас за Вашу прожитую (НА ПОЛОВИНУ) жизнь. Я желаю Вам позитива и радости. Полвека для мужика - не срок. У Вас всё будет хорошо. Дай Вам Бог...

С уважением,
Папа-Сказочник

Вы, "Папа-Сказочник", многое угадали. По крайней мере, про больничную палату. И это грустно...

Что касаемо - стишков. Просто - стишки. Не более того.

То, что хотелось (и хочется) сказать - находится здесь -http://www.litres.ru/andrey-bondarenko/.

Не сочтите, ради Бога, за рекламу. Всё упомянутое можно найти на любом пиратском сайте.

С уважением...

За окном опять снегопад,
Строки пишутся опять вкривь и вкось.
Половина рифм невпопад,
И друзья мне говорят: "Брось!

Ну зачем тебе этот бред?
Нынче дорог для тебя каждый миг!"
Я же просто отвечаю им: "Нет!
Не стихи это - души моей крик!"

Успехов!

Про попаданцев

Бледно-серое облако.
Туманное – до полной невозможности.
Ожила полевая рация.
Лейтенант! Мать твою!
Была команда – занять высоту?
Была….
Какой – в конскую задницу – туман?
Никакой…
Вот, именно! Через час – доложить!
О чём?
О занятии высоты, мать твою!
Вы, полковник, и о своей матушке так выражаетесь?
Что?!
Болт – через плечо…. Мы выступаем…

И? Что было дальше?
Ничего. Они (то есть, мы), сорок три бойца – ушли и не вернулись.
Из Тумана…
Полковника, понятное дело, разжаловали.
Года через два он спился и умер.
Всё – на этом…

Стоп! Ты же тогда повёл взвод в Туман?
Я ничего не путаю?
Так всё и было.
А, как же?
Также. Я из того Тумана так и не выходил…

Сержант Иванов!
Я!
Направо посматривай!
Там, как вчерашний пуштун говорил, коридор должен быть…
Куда коридор-то?
То ли в Параллельный Мир, то ли в Будущее…
Тебе-то – какая разница?
За мной – бродяги!

И, как оно? Ну, с ребятами?
Нормально.
Иванов нынче Ханом заделался.
Одних только наложниц – штук двести.
Причём – как говорят – все довольны.
Ну, типа – мужским обслуживанием…

Так чего, Гриня? Может, со мной?
Реальное дело предлагаю.
Побывка кончается…
Давай, лягуха! Там – такое…
Решайся.
Гадом буду, это не «белочка»…
Видишь? Туман сгущается.
Пора…

Дракон

Тихая ночь. Сиреневый вечер полон бесконечной тоски.
Проходят века – призрачными каплями…
Я устал спать, такие, вот, пироги.
Я устал – притворяться камнем…

Текут века. Словно – яблочный тягучий сироп.
Мелькают дурацкие войны – чёрно-алыми кинокадрами.
Похоже, что я – дурак. Потому, что по-прежнему – одинок.
А по джунглям даже глупые обезьяны – передвигаются парами…

Может, проснуться? Рассвет настойчиво стучится в двери…
Алая нитка зари – словно тихая улыбка.
На земляничной поляне – увлечённо спариваются звери.
Горное эхо, оно так зыбко.

Капли капели – вечные слёзы.
Туман и слёзы – только.
Это – не стихи. Это – проза.
Её звали – Ольга…

Это правда. Но красиво.

По лезвию бритвы

Мы ходим – по лезвию бритвы.
Светает. Дементоров рать.
На ваши кривые улыбки
Плевать.

Молчать, заключённый! В стойло!
Твоя надежда – распята…
Это вы погорячились немного,
Господа модераторы.

Рассвет крадётся светлым карликом.
И солнце взойдёт – над туманом…
Молчать, сволочь! Кто является твоим напарником?
Эрнесто Че Гевара.

За это, гнида, придётся ответить.
Извините, господа модераторы, но я занят. Вам ответит – ветер.
Не все герои погибли.
Мы ходим – по лезвию бритвы…

Скрипка

Выстрелы замолкли.
Канонады нет.
Дождик моет стёкла.
Ветреный рассвет.

Дождик моет стёкла.
Тихо, не дыша.
И насквозь промокла.
Юная Душа.

От крови промокла.
Лучше б от любви.
Дождик моет стёкла.
В ниточках зари.

В ниточках небесных.
Госпитальный быт.
А по крышам местным.
Дождик моросит.

И сосед палатный.
Скрипку достаёт.
Вальс невероятный.
За Душу берёт.

И рыдает скрипка.
На исходе сил.
Тихая улыбка.
Череда могил.

Её голос тонок.
В полной тишине.
Плачет. Как ребёнок.
Скрипка. По весне.

И пускай простужен.
Голос нежный тот.
Он мне очень нужен.
Нежности полёт.

Без ноги так зыбко.
Жизнь совсем не та.
Но рыдает скрипка.
Нежности полна.

Её голос – тонок.
В полной тишине.
Плачет – как ребёнок.
Скрипка – по весне…

Каприз – 01, по мотивам Girl (Beatles, the)

И даже завтра, как ведётся, может быть – под вечер.
В мокром и продрогшем – сентябре.
Вдруг, позабыв о том, что время – раны – лечит,
Вспомнишь ты – случайно – обо мне.

И будут листья в танце – медленно – кружиться.
В вязкой и холодной – тишине.
И закричат тоскливо – хором – птицы.
В синей и бездонной – вышине.

И полетят по Свету – разом – телеграммы.
Мол, вернись. Была я – неправа…
А над полями снова – стелятся – туманы.
В общем, невесёлые дела…

А я лошадку разверну – к тебе – на встречу.
Мы помчимся славно, налегке.
Позабыв о том, что – время – раны лечит.
В сером и далёком Далеке.

И мы домчимся. Как же может быть – иначе?
Я успею, ветру вопреки.
Где-то вдалеке – опять – гитара плачет.
Тихая излучина реки.

Шорохи подков, и кактусы – застыли.
Фляга обездоненна – давно.
Эта скачка посреди седой – полыни,
Словно старое – вино…

И будут листья в вальсе – медленно – кружиться.
В вязкой и холодной – тишине.
И закричат счастливым хором – снова – птицы.
В синей и бездонной – вышине…

Ровно десять лет назад умер - один Хороший Человек.
Его памяти - в девятый раз - посвящается.

Соло – для одинокого саксофона

Миг…
И звезда упала.
Хрип…
Как последний вздох.
На – перроне – вокзала
Дремлет
Забытый Бог…

Хрип…
И ласкает горло.
Новой
Мелодии звук…
Как же, друзья, ему больно.
В плену
Этих ласковых рук…

Боль…
И разверзлись хляби.
Снова
Идут дожди…
Словно
Забытой нами
Памятью – о любви…

Стон…
И застыли слёзы.
Стон
Превращается в крик…
Слышишь?
Весенние грозы.
Слышу.
Давно – привык…

Слышу…
Твои молитвы.
Слышу
Твои слова…
Солнце – твоя улыбка.
Дождик – твоя слеза…

Хрип…
Над залом несётся.
Наша планета – зал.
Зритель
Опять смеётся.
Осень.
Старый вокзал.

Зритель
Опять смеётся.
Осень.
Старый вокзал.

Что же нам остаётся?
Осень.
Старый вокзал.

Старый – вокзал…

И как-то по весне…

И как-то по весне.
Уже почти под вечер.
Замрёт смешной закат.
На фоне древних рифм.
А ветер выл всегда.
Он просто не заметил.
Мой вечный и простой.
Безумный пилигрим.
А ветер выл всегда.
Бездумно и всемерно.
Он волны раздувал.
Не ведая стыда.
А ты уходишь в ночь.
Всегда и непременно.
Теряя безысходность.
Иногда.
А ты уходишь в ночь.
Доверчиво и свято.
Как будто навсегда.
В цветном слоистом сне.
Я пиво пью опять.
И вновь любовь распята.
Опять, как и всегда.
На призрачной весне.

Опять я пиво пью.
И воблу очищаю.
И думаю опять.
Конечно, о тебе.
Гроза гремит давно.
Всегда и только в мае.
На полотне зари.
Однажды – по весне…

Мне нравится

Романс о зависти

Ветер сметает последние – листья.
Боги на Землю глядят – свысока.
Листья, они словно грустные – мысли.
Тихо на небо восходит Луна.

Листья, они словно – грустные – мысли.
Тихо на небо восходит – Луна…

Мысли они словно жёлтые – листья.
Боги глядят – на тебя и меня.
Счастье крадётся, оно – уже близко.
Как на стене блики – огня.

Счастье крадётся, оно – уже близко.
Как на стене – блики – огня…

Счастье крадётся – неспешно и тихо.
Боги вальяжно смеются – в усы.
В небе Звезда – как огонь – многолика.
Поле промокло от нежной – росы.

В небе Звезда – как огонь – многолика.
Поле промокло – от нежной – росы.

Всё многолико. Любовь – только – свята.
Просто Любовь – без молитв и прикрас.
Только она, как всегда, виновата.
Зависть Богов, разлучившая нас.

Только она, как всегда, виновата.
Зависть Богов – разлучившая – нас…

День геолога, ясен пень, в воскресенье. Но через час уезжаю на рыбалку, где, ёжики колючие, Интернета нет и быть не может. Так как рыбалка настоящая, по старинке, безо всяких новомодных штучек.

Поэтому - заранее - поздравляю коллег!

День геолога

Где-то пропела струна – невзначай.
Снова бессонница, снова – рассвет…
Спирт подливается – в жиденький чай.
Братцы забытые, вам – мой привет!

Снова я вижу – горящие в небе – огни.
Снова Чукотка – сияньем – приветствует нас.
И у Певека – застыли опять корабли.
Чукчи без чая – печальный – рассказ…

Всё не сбылось, словно серая – муть.
Нет геологии, нет – и мечты…
Тихо на лица спускается – грусть.
Память – погасшие наши – костры…

Тот – бизнесмен, а вот тот – депутат.
Этот – писатель, а Санька – поэт…
Всё хорошо и прекрасно – во множество крат!
Только геологов – больше и нет…

Только в начале апреля – опять – так светло!
Только в апреле бывает – шикарный – рассвет…
Тот, настоящий…. И дышится, вдруг, так легко!
Братья и сёстры мои – вам – привет!

Братья и сёстры мои – вам – привет…

Практически - живой репортаж с места событий (уже не первый, так сказать, сезонный - раз в два года).

Кошка

Кошка – всей моей жизни…
Какая избитая и пошлая фраза.
Но, что делать, если это – правда?
За окошком – апрельская гроза.
Отвальная. Скромно накрытый стол.
Сидим с друзьями так славно…

За окошком – гроза.
Молнии сверкаю – жёлтыми изломанными всполохами.
Пусть себе сверкают.
На здоровье.
Ерунда.
Главное, что мы до сих пор ещё молоды.

А за комнатной перегородкой – тихонечко плачет Она.
Кошка – всей моей жизни.
Почему – плачет? Почему – слеза?
Деньги закончились. Я снова – уезжаю.
Вернее, улетаю.
Слава Богу, что не пожизненно.

Всего-то шесть ерундовых весенне-летне-осенних месяцев на Дальних островах.
Они пролетят…. Они не могут не пролететь – почти незаметно.
Что поделать? Мне надо кормить моих котят.
Дует северный ветер.
Стоит ли обращать внимание – на дурацкие ветры?

Мне надо кормить – моих котят.
Об этом не позаботится ни Президент России,
Ни Александр Сергеевич Пушкин.
Кошка, иди ко мне. Поцелую.
Настоящая Любовь – не игрушки…

Уходят корабли.

Уходят корабли.
В рассвет – за Край Земли.
А мы стоим – похмельны и печальны.
И понимаем – с грустью изначальной,
Что навсегда, наверное, прощаясь,
За Дальний Край Земли
Уходят – Корабли.

Они вернуться.
Через много лет.
Те Капитаны – и седы и строги.
Трофеи сложат – прямо на пороге.
Нас не найдя, но выполнив обет.
И позабыв когда-то обернуться,
Они – вернуться.

А мы к их возвращению уже.
Помрём, конечно, в лености и неге.
В мечтах – о неожиданном побеге.
Помрём – к Их Возвращению – уже…

Чисто – весенняя песенка

Олегу Митяеву


И каждый раз – по нотам пройдя,
Она смеётся – словно – трутни мы тут…
И улыбается – от нас уходя,
Свой продолжая – вечный – маршрут…

Она была – так весела и мила.
Она так любит – всех – на пути….
Она уйдёт – а остаются – дела.
Она уйдёт – но остаются – дожди…

И замирая – от никчемности фраз,
И презирая себя – за – «потом»….
Я начинал новый путь – и не раз,
Оставив в прошлом – пальто…

И сотни раз – Богам – вопреки,
Я рисовал – на листьях – милый портрет…
Опять привал – на берегу реки,
Но даже запаха – тебя – нет…

И корабли – подняв все паруса,
Вдруг замерли…. Таинственный рассвет…
Ты обернись! Обычная – слеза.
На склоне наших – очень трудных лет…

Ты обернись, и подмигни – скользя,
По волнам памяти, что свой теряет свет.
А на востоке – словно бы – стезя.
Негаданно рождается рассвет….

Весна! Зачем же ты – приходишь – в дом?
Зачем же ворошишь – тот листьев – дым?
Теперь, Весна, мы странствуем вдвоём:
Младая дурочка и – глупый пилигрим…

Теперь, Весна, мы странствуем вдвоём:
Младая дурочка и – старый пилигрим…

Нежность.

Нежность – это просто молчание.
Закушенная губа, комок – в горле.
Дождалась через столько лет? Сдержала обещание?
Было такое дело, помню.
Все эти годы – верила?
До сих пор – ещё - девушка?
Братцы, да я козёл – попросту,
Старый и замудоханный,
Всеми Богами – оптом.
Те Боги – дядьки серьёзные, найдут везде – промежность.
Богам – богово. Чёрту – чёртово.
А у нас с тобой – только - Нежность….
.

Бродяга.

Бродяга – молью весь побитый,
Сам весь седой – во всех местах.
Мечтою – некогда – забытой,
Влеком к Отчизне. И – тот страх
Пред Предками – что скажем метко –
Уж умерли. Помилуй – Бог!
Прошёл. И, подводя итог:
Герой – вернулся! Малолетки
Его – преследуют везде.
И достославные соседки
Пророчат свару. В неглиже –
Лежит Звезда – эстрады этой.
А, Он – негаданно – ушёл.
Туда, где ветры и поэты
Имеют – жадно – Горизонт….

Белый танец.

Когда мне говорят, что жизнь прошла,
Я лишь на это, право, улыбаюсь –
А где мой Белый Танец, господа?
Где мой последний – Самый Белый Танец?

А Белый Танец – где-то вдалеке,
Его портрет – мне ветер нарисует.
Жена во сне лишь пробормочет мне:
- Ну, что мой милый – может, потанцуем?

И я отвечу ей – конечно, да!
И никуда от этого не деться.
Не умничайте, право, господа!
Попейте лучше пива – после секса.

Хорошо так. Казалось бы - начало о чем-то Высшем, смысле жизни... Последний Белый Танец... И неожиданная концовка. Резкая, не в унисон... Сперва не понравилось. Но потом понял: это мудрость, когда от высшего приходят к простому... Класс.

Очередная годовщина. Блин...



Соло – для одинокого саксофона

Миг…
И звезда упала.
Хрип…
Как последний вздох.
На – перроне – вокзала
Дремлет
Забытый Бог…

Хрип…
И ласкает горло.
Новой
Мелодии звук…
Как же, друзья, ему больно.
В плену
Этих ласковых рук…

Боль…
И разверзлись хляби.
Снова
Идут дожди…
Словно
Забытой нами
Памятью – о любви…

Стон…
И застыли слёзы.
Стон
Превращается в крик…
Слышишь?
Весенние грозы.
Слышу.
Давно – привык…

Слышу…
Твои молитвы.
Слышу
Твои слова…
Солнце – твоя улыбка.
Дождик – твоя слеза…

Хрип…
Над залом несётся.
Наша планета – зал.
Зритель
Опять смеётся.
Осень.
Старый вокзал.


Зритель
Опять смеётся.
Осень.
Старый вокзал.

Что же нам остаётся?
Осень.
Старый вокзал.

Старый – вокзал….

Этот стих вы уже размещали
http://fantasts.ru/forum/index.php?s=&...st&p=127896

Приношу извинения.

Обязуюсь - как можно меньше беспокоить.

Только - в крайних случаях.

В самых - крайних.

Честь имею.

Давайте что-то новенькое

Besame Mucho

Более чем вольный перевод. Чисто на ощущениях…

Будь со мной. Будь со мной утром.
Вечером, ночью и даже, возможно, и днём…
Будь со мной. И незабудки
В поле сияют нетленным небесным огнём…

Сладко целуются в маленьких двориках
Те, кто не знает обид.
В маленьких двориках – ткётся история,
Ветер – в листве – шелестит…

Будь со мной. Будь со мной вечно.
Завтра и после. И даже, прошу, чрез века.
Будь со мной. Будь бесконечно.
Как бесконечна и вечна – степная – река…

В маленьких двориках – тихо и тоненько
Капает в трубах – вода.
Дождик поёт – про нашу историю.
Дождик поёт – навсегда…

Будь со мной. Будь со мной завтра.
Тихая, тихая, тихая в небе – звезда.
Будь со мной. Невероятно.
В чёрной ночи нам стучат и стучат поезда…

Те поцелуи – в двориках крошечных,
Выше – всех вместе – обид.
Словно прощая нам глупое прошлое,
Ветер – в листве – шелестит…

Южный свет

Южный свет в окошко греет.
В доме – тишина.
Рыжий кот крадётся в сени.
Во дворе – она.

Южный ветер сух и светел.
Ветреный рассвет.
Расставанье обещает
Нам – на много лет.

Южный всполох. Гаснут зори.
Первая струна.
А она идёт по полю,
Нежности полна.

Но Судьбы лик не изменен.
Радуга-дуга.
И мой путь лежит на север.
В вечные снега…

И мой путь лежит на север.
В вечные снега…

Последнее красивое. Какое-то спокойствие, умиротворенность несмотря на предстоящее расставание.

Хокку: «Тишина. Ностальгия. Любовь».

001.
Тишина. Ностальгия. Любовь.
Вот он – твой удел, Душа.
Вновь. И – навсегда.

002.
На краю земли, над древним шотландским замком – летят журавли.
И кружится над тем замком –
В небе синем – ностальгия.

003.
Ностальгия – это пиво с горчинкой, выпитое по случаю, в европейской кафешке.
Практически – «Жигулёвское»! Как же в Россию – хочется!
Отпустите, дяденьки, парнишку!

004.
В небесах, на востоке – тоненькая розовая нитка
Теплится.
Словно – на твоих губах – улыбка.

005.
Любовь меня – не предала, нет-нет!
Обет свой выполняя, как могла,
Она тихонько – умерла…

006.
Зима. Морозы. Тишина.
Гуляют ветры – иже с ними. Какая чудная страна –
Россия.

007.
Любви – все возрасты покорны. Нескромны – мысли и слова.
Особенно – после инфаркта, от смерти убежав,
Едва.


008.
Тишина. Знать, любовь совершила свой акт.
Героини и рыцари –
Спят.


009.
На перроне – скорый поезд.
Уезжает – в никуда. Знать, и на душе случились
Холода.


010.
Бабочки – прерванный полёт, на рассвете…
Иней превращается в лёд, дует – холодный ветер.
Извини, ревностью был занят своей. Не заметил…

Когда-нибудь…
(Заветная мечта одного знакомого мне олигарха)

Когда-нибудь, у самой Пропасти,
У Мрака Бездны на краю,
Я отмету все эти глупости,
Что жизнь так портили мою.

Все эти деньги и престижные
Дворцы, машины, жемчуга.
Всю эту чёртову недвижимость,
Что навязалась мне сама.

Всех этих женщин многочисленных,
Что сладко пели о любви.
И эту гадкую политику,
Замешанную на крови…

Когда-нибудь, в дожди осенние,
Привидятся – твои глаза…
Такие нежные, весенние,
А на глазах – слеза…

И я всё брошу – враз, безжалостно,
И эту Пропасть, и – дожди…
Ты, только вот, дождись, пожалуйста!
Меня, пожалуйста, дождись…

И пусть друзья – ругают матерно,
И будет труден новый путь.
Я брошу всё – к такой-то матери!
Когда-нибудь…

Бригантина
(пьеса для скрипки)


Плачет ночь. Таинственно и свято.
Плачет нежно.
В полной тишине.
И Любовь – с ней рядышком – распята.
Как и прежде.
Словно – на Кресте…

Не грусти, мы вырвемся отсюда.
Как всегда.
В потёмках полутьмы.
И летают бабочки – повсюду.
Словно знак больной
Весны…

Мы уйдём – таинственно и свято.
Бригантина – вздрогнула – в порту.
Паруса.
И лишь Любовь – распята.
На Кресте.
На ветряном ветру…

И пускай – опять рыдает – скрипка.
Ветрено, начало января.
Паруса.
И за окошком зыбко.
Я играю только –
Для Тебя…

Пусть метель.
И за окошком – зыбко…

Я играю только
Для – Тебя…

На твоих устах – дрожит - улыбка,
Золотая – девочка – моя…

Иногда.

Не грусти ты, мой друг, понапрасну.
Не грусти, старина.
Наша жизнь весела и прекрасна –
Иногда.
И про это – написано в книжках:
Если больно – молчи.
Обучают тому мальчишек –
Палачи.
Палачи те зовутся просто –
Зависть, Ревность и Идиотство.
А, вообще, наша жизнь – светла
Иногда…..

Калашников, снежинки, два рожка

И вот тогда,
Когда спустилась – Тьма.
Презренная и мелкая паскуда.
Я позабыл – былые Времена.
Но тех ребят – вовек – не позабуду.

Но тех ребят – когда спустилась Тьма…

И пусть мелькаю – странные картинки.
Всей жизни прожитой.
Былые Времена.
Калашников и полных два рожка.
Да с неба падают – знакомые снежинки.

Калашников, снежинки, два рожка…

Когда-нибудь – 2

Когда-нибудь, уже на склоне лет,
Я повзрослею – как-то незаметно…
Загадывать – неверная примета,
Одна из самых призрачных – примет.

Когда-нибудь, уже на склоне лет…

Когда-нибудь, в один из светлых дней,
Что скупо так отпущены судьбою,
Мы встретимся – единожды – с тобою,
На фоне – уходящих кораблей.

Когда-нибудь, в один из светлых дней…

Когда-нибудь, среди нагих полей,
С тобою мы, конечно, разойдёмся.
И очень тихо – вслед нам – рассмеётся
Волшебник ночи – скромный соловей.

Когда-нибудь, среди нагих полей…

Когда-нибудь, на краешке иглы,
Я посещу – ещё – сей берег дальний.
Что весь пропитан – обещаньем тайны,
И ожиданьем – сказочной игры.

Когда-нибудь, на краешке иглы…

Это не хокку.
Хокку - 5-7-5, плюс строгие нормы стихосложения.

Вот хокку

Ночью домой я
Спешу. Тихо дорога
Бежит от меня.

Слеза по щеке.
Плачет старая Фудзи.
Дождит за окном.

Ветер повеял
с холодных вершин, птицы
замолкли в лесу.

Мост свое тело
подставил под дождь, капли
текут по спине.

Запах пионов
в полуденный час. Лето.
Пчела на цветке.

Емкие стишата, аж мурашками пробрало

Дина, при всем уважении - это не стишата, это хокку.

Я в курсе. Вы прямо как тот художник, которого я спросила чем нарисована картина. Он ответил, что "картины пишут, а не рисуют". Будьте проще )))

Простота - она хуже воровства.
Хокку - это не стихи (в нашем, европейском понимании). Это философский взгляд на мир и попытка осознать себя в этом мире.

Улитка ползет
по тропинке - медленно
тянется лето.

В тёмный колодец
я днём заглянул, звёзды
увидел я в нём.

Улыбка твоя –
словно бабочка летом:
миг – и исчезла…

Впрочем, если хотите, можно открыть отдельную тему по хокку. Чтобы не засорять чужую тему.

Давайте

Пампа

Пампа встретила их чистой и звенящей тишиной.
Их? Конечно.
Как уважающий себя кабальеро может заявиться в осеннюю пампу – один?
Без неё?
Без Королевы своего вольного и глупого сердца?
Никак, ясная табачная лавочка…
До заката оставалось ещё часа два.
Лучшее время.
Лучшее время – для чего?
Для Любви.
Или просто – для лучшего её понимания…
Пампа – сплошные холмы и холмики,
Заросли полузасохшего чертополоха,
Кусты колючего кустарника,
Едкая пыль,
Летающие тут и там разноцветные стайки сухих листьев,
И незнакомый тревожный запах…
Чем пахнет в пампе?
Какой глупый вопрос!
В пампе пахнет – пампой…
Они, вволю нацеловавшись,
Ещё долго сидели на ближайшем пологом холме,
Подставив разгорячённые лица под порывы прохладного свежего ветра,
И до рези в глазах всматриваясь в даль.
Голубое и светлое, почти – белое.
Голубое небо, белые облака, светлая даль.
Бело-голубая страна. Аргентина.
Пампа.
Любовь…

Письмо

Мы простились.
Восемь долгих месяцев.
И разлуки – старое вино.
А Любовь как будто – обесцвечена.
Поцелуев не было давно…

И маршрут тот – тропкою расхожей.
Ждите нас – шальные острова.
Над избушкой тлеет хмурой рожей.
Синяя Полярная звезда.

Мы уйдём туда – как обещали.
И гитара хмыкает в руках.
Очень много ветра и печали.
Очень много света – в облаках.

А на островах – сегодня – лето.
Тундра и полярные цветы.
Лишь костры и песни до рассвета.
А в тех песнях – снова – только ты.

Что ещё сказать тебе? Не знаю.
Ночь светла. Луна и тишина.
Над избушкой призрачно сияет
Синяя Полярная звезда…

Над избушкой призрачно сияет
Синяя Полярная звезда…

Бодрая песенка

Ночь бодра, тиха и непонятна.
И задумчив старенький перрон.
Ты нужна мне – вновь – невероятно.
Тихо плачет старенький вагон.

Тихо плачет, словно понимая,
Что уходит юность – навсегда.
Что тебе ещё сказать, родная?
В небе только – Синяя звезда.

Пять минут и станция. Так что же?
Ты уйдёшь – возможно, навсегда.
Молодой, задумчивой, пригожей.
В небе только – Синяя звезда.

И цыганка счастье мне пророчит.
Мол, вернёшься ты ещё сюда.
Почему бы нет? Мой Аве Отче?
В небе – только Синяя звезда.

Годы пролетели – словно ветер.
И Любовь накрыли – без следа.
Кладбище. Закат. Он очень светел.
В небе – только Синяя звезда.

Кладбище. Закат. Он очень светел.
В небе – только Синяя звезда…

Огни

Оказывается, у неё есть муж…
Полгода встречались. Журналистка и всё такое прочее.
Работали вместе целыми днями,
Не заморачиваясь, и не ловя одиночества.
Потом – ночами – любили друг друга.
Ещё копейки совместно считали, оказавшись на мели.
Милый, ты – это что-то.
После тебя у меня перед глазами – огни…

Понимаешь, мой американский муж приехал.
Скорее всего, он здесь останется надолго.
Но я обязательно что-нибудь придумаю.
Чуть погодя, как только…
А ты пока сними однокомнатную квартиру в Центре и не грусти.
Жди…
Я положил телефонную трубку.
Перед глазами – огни…