Опа, тут отрывки выставляют. Мой тоже посмотрят или сначала нужно потрепать нескольких авторов в этой теме?

Такие события хочется читать короткими предложениями передающими динамику. А уж если героиня испугана - то и подавно.



Героиня же себя не видит, если, конечно, в этот момент не смотрится в зеркало. В лучшем случае может предположить, что румянец схлынул.



Золотая?



Многовато прилагательных, очень отягощает восприятие. Ранее уже говорилось, что дверь массивная. И так понятно.



ИМХО. Такие объяснения излишни. И слова о несчастии немного пафосные. Если выразится проще - зацепит сильнее.




Чтобы прикусить до крови - это надо ТАКОЕ эмоциональное состоянии иметь... Я в своей жизни еще ни разу не прикусывала губу до крови. Хотя всякое бывало. А Вы? Можно просто написать, что губы дрожали, а рука стала такой тяжелой и непослушной. Чем проще - тем сильнее.



Как будто говорит и любуется своим прекрасным слогом.





Канцеляризмы

Вот мой отрывок. Фэнтези с эльфами. Кому жанр не нравится - проходите мимо

по поводу второго отрывка Aardanа
написано хорошо
только я не понял что это за форма? вроде как кусок романа?

Благодарю, это фрагмент романа в новеллах.

По поводу же первого отрывка - как я уже говорил, это мини-новелла из большого обзорного рассказа, включающего в себя несколько маленьких. Располагается эта элегическая сценка между историей о человеке, создавшем себе армию из оживленной жратвы, и истории об усмирении плебейских трупов трупом знатным, благородным и возвышенным. Получается такой лирический контрапункт, если хотите.

По поводу же текста об эльфийках - не мое, увы

А я пока выложу еще кусочек о мертвеце

...

Дело, в сущности, было простое: по ночам мертвецы выходили из склепа и таскали людей — по двое, по трое, смотря, как пойдет. Мясо они, разумеется, съедали, а кости, обглоданные и обсосанные, возвращали родственникам в аккуратных узелках, пошитых из могильного савана. В былые времена Зонклиг — ранее живой труп — одобрил бы подобную обстоятельность, но не теперь, когда его облекала Фотурианская мантия, символ всего доброго и светлого, что только есть во Вселенной.

Сперва он хотел выжечь гадюшник синтемифом, запрограммированным под напалм, затем остыл и решил поговорить с упырями по-человечески. Все-таки мертвые — тоже люди: кто знает — быть может, ему и удастся вложить в их червивые головы хоть немного ума и хорошего вкуса?
И вот Зонклиг написал завещание (все — мертвой любовнице, ничего — живой жене), хлебнул для храбрости формальдегиду и спустился в гробницу, наказав другому Фотурианцу, Ардлаку, чтобы тот, если он не вернется, завалил вход огромным камнем и упросил Данклига в Земле Тилод отслужить заупокойную мессу, да пороскошнее.

Зонклиг был уже глубоко под землей, а склеп никак не кончался — все дальше и дальше уводил он во тьму, навстречу неведомым ужасам. Последних Зонклиг, впрочем, не слишком-то и боялся: еще в верхних могильных залах повстречал он первых мертвецов, и впечатление они на него произвели, прямо скажем, неважное. Ничего, решительно ничего не было в них от Владык Плоти из его родной Земли Нилаан — царственные эти упыри на протяжении многих поколений срастались воедино, образуя гротескное чудовище, бога, говорящего тысячью голосов. 

Конгломерат тел, мужских и женских, он производил на свет мертвых детей, которых Зонклиг и его товарищи-жрецы вскрывали, мумифицировали и расфасовывали по глиняным сосудам: мальчиков — в красные, девочек — в синие — чтобы несколько лет спустя разбить их и выпустить на свет взрослые, полноценные особи. Делалось это больше для порядка, нежели из необходимости, однако процедура Зонклигу нравилась - главным образом, своей мрачноватой возвышенностью. Жрецы пели псалмы, чертили таинственные знаки — как отличалось это от жизни, которую здесь, в провинциальном подземелье вели скучные, приземленные мертвецы! 

Воистину, думал Фотурианец, стоило ли умирать ради того, чтобы ворочаться в дешевом гробу, посреди червей, которых и раздавить ненароком боишься, ибо с их потомками тебе еще лежать и лежать? Стоило ли испускать дух, дабы в затхлом, холодном зале обучать вновь прибывших извлекать паучьи яйца из не первой свежести голов? Или, может быть, смерти стоила вечная любовь, которая после погребения оборачивалась торопливыми склизкими объятиями, трупным оскалом подруги и хихиканьем соседа - «Эй, а молодые-то шалят!»? Нет, смерть в представлении Зонклига была явлением серьезным, строгим, достойным уважения, и ту ее форму, которую она приняла здесь — трусливые набеги на живых, постыдная жажда урвать кусок посочнее, а дальше хоть трава не расти — он, мертворожденный, человек смерти, мог только презирать и жалеть, да и то свысока.

Как и все знатные урожденцы Нилаана, Зонклиг был высок, бледен и худ. Волосы и ногти он носил длинные, как и подобает мертвецу. Живыми у него на лице казались только щеки — на них играла румянцем перелитая недавно кровь. Сделать это его заставил Ондрид: при первой их встрече он воскликнул: «Да ты же вылитый Кащей — не с таким лицом Упорядочивать Вселенную!» - и Зонклигу пришлось слегка оживиться. Немного, совсем чуть-чуть.

Чем же было для него Фотурианское Упорядочивание, для этой знатной высокомерной нежити? Великим Погребальным обрядом, вот чем: подобно тому, как эффектные похороны маскируют гниющий труп, так и Упорядочивание в его представлении заранее драпировало в шелка и бархат тело Вселенной, которой однажды — поскорей бы — тоже предстоит умереть. Упорядочивание было подготовкой к Смерти — вот почему Зонклиг к нему примкнул, даром, что сам он был существом Мифа, а Миф Фотурианцы не жаловали.

Были у него и другие причины для присоединения к Ордену. На родине его, в Земле Нилаан, где царил культ Смерти, последняя вдруг стала сдавать позиции; ей, строгой, законченной, можно сказать — классичной, шла на смену вульгарная и расхлябанная Жизнь. Отчасти этот процесс был связан с классовой враждой: все мертворожденные, дети Владык Плоти, принадлежали к знати, в то время как плебс, хоть он и выглядел слегка подгнившим, был все же скорее жив, чем мертв.

Дистанция между ними была огромная: мертвецы хотели чинно справлять обряды да мирно покоиться в роскошных гробах, живым же, чтобы продолжать быть живыми, требовалось как-то трепыхаться, и вот это трепыхание чем дальше, тем больше подтачивало привычный для Зонклига порядок вещей. Началось все с невинных лозунгов - «Больше жизни», «Живи на полную катушку», «Бери от жизни все» - ну, а потом оказалось, что повседневные, поверхностные заботы живых — еда, развлечения, секс - постепенно вытесняют серьезную, глубокую, танатоцентричную культуру. «Хватит!», - роптали простолюдины. - «Достаточно с нас глубоких и мрачных мыслей, не хотим мы никакой философии, лучше думать, что живешь вечно! Да здравствуют прекрасные мелочи жизни, долой угрюмые громады — долг, время, старость, смерть! Не нужны нам ни толстые пыльные тома, ни заумные фильмы, все это угнетает, душит, мешает жить — виват легкомысленным сериалам, веселым комедиям, крутым боевикам, лирическим мелодрамам! Мы — за сериалы, сериал означает бессмертие! Никто не умрет, всегда будет еще одна серия! Нет смерти, забудем о мертвых, пусть себе лежат в земле! К черту память, она напоминает о могиле! Есть только сегодняшний день и его радости! Долой бессмысленные обряды, глупые традиции - важно только то, что делает нас счастливыми здесь и сейчас!».

Вот этого «здесь и сейчас» мертворожденные, а с ними и Зонклиг, понять не могли. Для них, служителей высокой культуры, времени просто не существовало, была только вечность, мертвая и совершенная, которую следовало почитать и беречь, как сокровище. Все протесты живых упирались в глухую стену:

- Мы хотим быть счастливыми, - говорили они.

- Зачем? - удивлялись мертвецы. - У вас есть смерть, выше смерти нет ничего, она конец всему.

- Мы хотим радоваться жизни.

- Зачем? У вас есть осознание собственной смертности, это самое важное переживание, какое только возможно.

- Мы хотим читать про живых людей — смеющихся, плачущих, любящих, ненавидящих, совершающих подвиги и нелепости. Даже если это будут плохие книги, мы хотим читать их.

- Зачем? Есть замечательные книги, написанные высоким стилем, мертвецами для мертвецов. Это лучшее, что дала вам цивилизация смерти, все прочее — дорога вниз, в царство вульгарности, пошлости, неуважения к великим мертворожденным традициям.

- Мы хотим перемен, нам скучно.

- В смерти перемен не бывает.

Неудивительно, что в один прекрасный день мельтешение Жизни победило вечный покой Смерти. Живые поднялись против мертвых (в кино обычно бывает наоборот) и изгнали их из Земли Нилаан. Содрогаясь от омерзения, Зонклиг слушал рассказы очевидцев о том, как буйная толпа ворвалась в склеп Владык Плоти, разорвала на части беспомощных мертвецов и в экстазе разрушения предалась отвратительной оргии. Теплые, потные тела живых ложились друг на друга, лона заполняло семя, младенцы месяцы спустя впивались в набухшие молоком груди — все это было оскорблением вечности, традиций, смерти, профанацией той высокой любви, которую питали друг к другу мертворожденные. Воистину, это был конец всего, и Зонклиг не знал, что ему делать. Вернуться в Нилаан он не мог: притворяться живым, петь и плясать, как идиот — это ему претило; оставалось только искать во Вселенной силы, столь же серьезные, величественные, et cetera, как некогда мертворожденные. Как ни странно, таковыми оказались Фотурианцы, сторонники прогресса — опытным глазом Зонклиг оценил их перспективы и понял, что тщательнее, чем они, Вселенную не умертвит никто.

И вот, с Фотурианской мантией на плечах Зонклиг спускался в плебейский склеп к бескультурным, невежественным трупам. В боковых проходах слышались шорохи, мелькали бесформенные тени – многорукие, многоголовые. Раз — и из темной ниши в стене высунулась костяная рука:

- Стой! - раздался женский голос, глухой, словно из бочки. - Где мой мальчик, где он?

Зонклиг потянул за руку и извлек из ниши легкий, как перышко, скелет, кое-где еще прикрытый кожей. На голове мертвеца болтался пучок волос, челюсть клацала, в глазах мерцали болотные огоньки.

- Не знаю я, где твой мальчик, - сказал он. - Что у тебя?

- Сын умер, - заскулила мертвая (так скулит на дне колодца щенок). - Ждала, что оживет, как я ожила. Жили бы вместе...

- Жили бы, - презрительно сморщился Зонклиг. - Разве это жизнь?

- Жили бы! - упрямо повторила мертвая. - Голова к голове, грудь к груди. По ночам — на охоту вместе. А он не встает. Совсем мертвый.

- И что? - Зонклиг выпустил руку, и та упала с тихим костяным стуком на пол склепа.

- Хочу его. Мертвого. Дайте мне мертвого сына! Хочу поесть его! Мертвого сына поесть! Пусть со мною будет, внутри! Я его сохраню!

Тьфу! - сплюнул Зонклиг и, не жалея рифленой подошвы, раздавил гнилой череп своей новой знакомой. Хлынула черная жижа, мертвые руки заскребли по камню. Это было Упорядочивание по-зонклиговски — раз и навсегда.

Разделавшись с надоедливой покойницей, он продолжил путь и вскоре оказался в главном зале катакомб, где, если верить рассказам, стоял гроб Хозяина — наиглавнейшего мертвеца. Темно здесь было - хоть глаз выколи, и повсюду ощущалось неустанное движение. Мертвые сновали сзади, спереди, справа, слева, словно стремились его запутать — однако же никто не трогал: все чувствовали в Зонклиге своего.

- Так, - сказал фотурианец. - Не лежится вам, значит. Шевелитесь. Жрете.

- А нельзя? - раздался во тьме голос, от которого у живого мурашки бы по спине поползли. - Кто ты такой, что пришел к мертвецам?

Громадная, холодная, словно лед, ладонь обхватила фотурианца, оставив свободной лишь голову, но тот не испугался.

- Зовут меня Зонклиг, - сказал он, - и я помертвее тебя буду. А пришел, чтобы сказать: спите спокойно, оставьте живых.

- Вот, значит, что, - сказал голос совсем близко, и голову Зонклига словно сжали тиски — неровные, костяные. Зубы, мелькнула у него мысль, и верно — пахнуло на него гниющим мясом, и мазнул по лицу склизкий обрубок языка.

- Странно, - выпустил Хозяин Зонклига. - Кровь в тебе я чувствую, а все же ты не живой. Как так?

- А вот так, - сказал Зонклиг. - Жизнь во мне заемная, от других. Но ты не увиливай: зачем жрете людей? Почему вам в гробах не спится?

- Так ведь, хоть мы и мертвые, а жить-то надо! - подал голос кто-то из окружившей их толпы. - Мясца хочется...

- Вот-вот! - поддержал его другой, визгливый. - Кушать, и другие, как бы так...

- Желаньица! - третий. - Хотим удовлетворять!

- И это мертвые! - сплюнул Зонклиг. - И это величественная, неподвижная смерть! Хамье.

- Какие есть, - сказал Хозяин. - Что-то многовато в тебе презрения, фотурианец Зонклиг. По какому праву ты судишь нас?

- По праву высокой культуры, - Зонклиг нащупал на поясе кнопку, включающую поле Скепсиса и нажал ее. - Как высший судит низшего.
Щелчок — и фиолетовое поле, лучшая защита от всего, что связано со Сказкой — осветило склеп, и на этом свету все убожество провинциальных мертвецов сделалось видным — таким, что даже сами они устыдились.

- Вот так-то лучше, - сказал Зонклиг, стоя в центре пульсирующей лиловой сферы. - Какие же вы все расхлябанные, некультурные! Неисправимый случай, увы! Дохлый номер. Где твоя голова, провонявший ты труп? В какой затхлой штольне ты ее оставил? А ты, женщина - что с твоими ребрами, отчего они торчат во все стороны? Или за гробом можно не заботиться о том, чтобы выглядеть поприличнее? Есть ли среди вас кто-нибудь, кого мумифицировали? Это отличный способ погребения, он помогает сохранить форму. Бесформие — вот общая проблема Мифа, который пока еще владеет Вселенной. Миф велик, пышен и беспросветно вульгарен. Вот вы, сказочная нечисть — знаете, почему вы мне противны? В вас нет достоинства. Всю положенную вам вечность вы тратите на то же, что делали до смерти. Вы суетитесь, жрете, копошитесь — совсем как черви, которых вам навязали в соседи. Где здесь серьезность, где глубина? Вы заставляете меня стыдиться того, что я разделяю с вами смерть. Да, вы определенно нуждаетесь в Упорядочивании — в том, что придаст вам достойную, законченную форму, сделает вас правильно, возвышенно мертвыми! Ибо Упорядочивание — я говорю это больше для себя, потому что вас с минуты на минуту не будет — это смерть, и этим все сказано.

С этими словами он расширил поле Скепсиса, и оно, как и положено, раздавило, стерло в порошок — и огромного Хозяина, и его подданных.

- И не видел я больше их поганых харь, - рассказывал потом Зонклиг Ардлаку — они сидели у склепа, заваленного гигантским камнем, и замеряли коэффициент Ревского: повысился он после истребления или нет? - Да, знаю, сперва я хотел поговорить, убедить, окультурить. Но как ты окультуришь того, кто окультуриваться не желает, кто хочет только спариваться и жрать? Вот и пришлось их, всех до единого... О чем ты думаешь, Ардлак? О высоком, надеюсь, об Упорядочивании?

- Я думаю о том, что сегодня вечером, на сеновале меня ждет девчонка вот с такими титьками! - сказал Ардлак и, какие именно титьки, изобразил наглядно. - Э, нет, ты не подумай, я все культурно сделаю, по-фотуриански, как тебе нравится. Вот, конфетки купил, - потряс он кулечком. - Впрочем, я уже съел половину, так что не знаю, прилично ли... Будешь штучку? - и не дожидаясь ответа Зонклига, закинул себе в рот кругленький красный леденчик.

...

Искателям СЮЖЕТА - это еще один рассказ, зарисовка на тему, чем может быть Упорядочивание. Интересны, главным образом, претензии к языку.

Сразу видно - женщиной написано.

А вот это по мне.

перебор с красивостями убивает красоту.

Тут, скажем так, переслащено, и не слегка. Меньше сахару - больше точности.

Просто женщины по-другому всё видят и чувствуют. Это надо принять как данность.

Как бы ты написал?

Цель:
1. Сложное восприятие действительности персонажа (много прожил и так далее)
2. Он влюблен



Та понятно. А влюбленность как передать? Читала классиков мужчин - они такие красивости тока так штампуют в тексте.



Что бы вы убрали?

я тоже раньше так писал, хотя и не женщина. со временем стал слегка сокращать красивости.
пошло на пользу, честно.

Ну, я изучаю матчасть )))

Нет, просто кто-то положил в чай двадцать ложек сахара вместо двух.

Хороший пример писательницы-фантаста - Ле Гуин. Найдите у нее что-то подобное, попробуйте.

И да, жду мнения по мертвецам.

Хм, подумаю над этим, спасибо



У меня не весь текст такой. Главный фокальный герой - простоватый мужлан, а этот эльфик, так, для контрастности.

не за что.

Латиэнь, красивая и желанная стоит рядом.
Сердце Агнора то замирает, то ускоряет ход, откликаясь на изящный изгиб белой шеи, небрежный жест руки, смахнувшей упавшую на лицо прядь. Как это странно, знать друг друга так долго - и только теперь будто увидеть впервые. В этот миг он готов отдать свою жизнь, всего себя, лишь бы сделать ее счастливой.

Опять фокал...

А как вам вот это?

быстро, сумбурновато, картинка рисуется смутновато.

Саша Тэмлейн, кое-что изменила. Вы правы, лишние объяснения и прилагательные отягощают.

Фраза смахивает на то, как будто страшные драконы размалевывали тачки



"как танки" надо бы запятыми выделить



Естественно. Другой герой - другая глава. Всезнающий автор сбивает с толку читателя. Показывать картинку лучше через восприятие только одного персонажа.

Я разве об этом спрашивала? Я вам про то, что нужно женщинам, а что мужчинам.

Здесь два раза повторяется "как что-то". Как танки (кстати, после этого - запятая) - как стая волков за зайцем.



Здесь я бы убрал легко, ибо как можно "отскакивать трудно"?



Вот это просто неправильно сказано: сами посудите - погоня, быстрое движение, экшен, а тут - время от времени, что само по себе задает определенную неторопливость.



Вопрос - они стреляли по щитку или по колесам? То есть, если они стреляли по колесам, что логично, то почему пытались попасть в низ щитка. И почему "попытались"? Неправильное время глагола.



Запятые после "сблизилась" и "масло". Фонтан крови - это ерунда какая-то. По поводу второй машины - убитый, стало быть, был из первой? Непонятно.

Дальше не буду, ибо начинается хрень с кровавым фаршем, гранатометами и прочим. У меня такое друг в пятом классе писал.

Сильверрат, чей шедевр?

Не соглашусь. Мне лично импонирует позиция всевидящего автора, и в тексте она меня не сбивает.



Нет, спасибо, мне такого не надо.

И жду от остальных разбора кусочка о мертвецах. Зря я, что ли, его выкладывал?

Вы серьезно это говорите? Пули могут не отскакивать легко, если машина не бронированная. А машина была как раз сделана из особенного сплава


Они пытались попасть в то место, где была щель, потому что щиток прикрывал колеса почти полностью.


А вам очень важно из какой машины был убитый бандит?


А я сейчас так пишу.

А должно быть медленно? Нормально так.

Если машина не бронированная, то пули, как правило, в ней застревают (хотя это, безусловно, зависит от калибра). В любом случае, слово "легко" - лишнее, ибо пуля либо отскакивает, либо нет.



Если они пытались попасть в то место, где была щель, то надо так и писать: пытались, мол, попасть в щель - а по тексту -



- выходит, что они стреляли именно по щитку, по его низу. Не по колесам, не по щели - по щитку. И по поводу глагола: тут именно "пытались".



Да нет, на самом деле, это непринципиально, просто зачем тогда говорить в тексте про то, что он был из первой машины, если неясно - какая первая. Это создает путаницу.



Не поклонник экшена, увы

Ну, попробую дальше, если интересно.

...



Ничего не понял. Если ракета "отрикошетила" - ну, ладно, не взорвалась, с кем не бывает - то как она могла вынести "мерзавца" на полотно? И под колеса каких сотоварищей? Тут вроде бы есть "мустанг" и бандиты? Откуда взялись сотоварищи? И я не понял, кто где ехал? Если ракета вынесла мерзавца на полотно, то он, получается, до этого ехал вдоль обочины? В общем, несуразица какая-то.



Одна из машин, еще несколько машин... Повторы - это не всегда плохо, но не в данном случае. "Увеличивая кучу искореженного железа" - вот этот вот уточняющий оборот делает ситуацию просто смешной. Мне почему-то вспомнился фрагмент из Аверченко, "Рассказ для лягушонка".





Это из той же оперы: непонятно, что и когда случилось.



Вот здесь тоже странная картинка.


Хм... С трудом представляю, как можно нестись молнией по раздолбленному покрытию, которое ни к каким молниям не располагает.



А вот тут резкий скачок к "уродам" создает путаницу.

В общем, здесь можно комментировать каждое предложение.

А по своему отрывку, несмотря на всю его ужасность и убожество, я такого не дождался

Ох, люди

А зря. А я как раз поклонник динамичных сюжетов. В частности этот текст написан уже 6 лет назад и сейчас я так не пишу. И с запятыми - да, не дружу. Да и было это давно. Но я это все к тому, что мне нравятся живые, энергичные сюжеты, диалоги, и я ненавижу розовые сопли в сахаре. Меня от них тошнит. И всяческие красивости я терпеть не могу. Сама написать могу какую-то красивость, но обычно она торчит, как гвоздь в сапоге из моего текста и всем заметно. Потому что любое длинное витиеватое определение замедляет развитие сюжета. А я стараюсь, чтобы сюжет развивался быстро. И у меня герои не ходят туда и обратно и редко раздумывают. Больше действуют.

Я бы вообще так не смог, потому что мужчина.

От меня? Если да, то не читал - много выложили.

Нормально написано, на заморачивайся.

Металла.
Чем-то "Безумного Макса" и похожие фильмы напомнило.

Для меня размер - не проблема.



И хорошо, что так не пишете

Ибо здесь вот этого -



нет, к сожалению.

Оставим в покое сюжет, ясно, что это просто сцена - но написана она скверно.



Хотелось бы увидеть пример этих соплей - не у меня, а вообще. Просто часто сталкиваюсь с тем, что люди под этим понимают совершенно разные вещи.

А что герои, в основном, действуют - это не очень хорошо. Как писал Платонов в "Котловане" - "без думы люди действуют бессмысленно".

Э? Красивость ради красивости?
В целом - да, розовые сопли.
Что было вполне ожидаемо.

Не то, чтобы я был несогласен - но можно определение "розовых соплей"?

Впрочем, я не стал бы ждать многого от автора книжек по "Посталу" (да, я читал этот ужас). Нет, мне нравится игра, но оскорблять ее подобной макулатурой, в которой нет ни безбашенности, ни куража, а есть только смертное уныние человека, промышляющего скверной альтернативной историей (да, я пробовал это читать) - это не очень хорошо.

Недостойно филолога. Как правило, подобные вещи полагается строчить студентам-второкурсникам - за 500 долларов, давясь от смеха - а вы подаете все это на полном серьезе, как писательский труд. Стыдно.

Почему скверно? Потому что запятые не там проставлены? Или потому что ГГ не раздумывает сдаваться ему бандитам или нет?


Безусловно. И то, что я например могу посчитать вполне боевой сценой, кто-то скажет, что это розовые сопли и наоборот.


Вот поэтому я предпочитаю североамериканский вариант, когда герои делают, а не ноют и не размышляют, что им делать.

Бог с ними, с запятыми. Потому что непонятно, что, как и где происходит, потому что куча несуразицы. Я же разбирал моменты.



Повторюсь, я бы не отказался от определения. Дефиниция мне нужна



Хм... Действие не должно быть бессмысленным - вот что я скажу. Мне интереснее мысль, а экшен - только как приложение.

В общем, странное чувство.

Вроде бы выложил текст - а разбора никакого нет. Никто так и не показал мне конкретно, почему это плохо, ужасно, недостойно

Как я и предсказывал, накидали ведро говна, но без всякой конкретики. И это литераторы!

Но: есть одно "но". На самом деле, это все неплохо, потому что мы наконец-то начали хоть что-то разбирать, что-то делать, обмениваться мыслями.

И да, Сильверрат, выложите лучше что-нибудь новое.

Да где вы там видели кучу несуразицы? Вернитесь к тексту. Я исправила пару моментов. Это же мелочи.


Ну наверно вот такое:



Я не видела второго вашего текста. Но могу посмотреть. Хотя мне это делать трудно. Я не люблю фэнтези. У меня оно вызывает какое-то отталкивающее чувство.

UPD Я посмотрела о мертвецах. Могу сказать, что написано это поживее, чем тот кусок, что вы показывали. Но на мой взгляд проблема в том, что вы рассказывается, при этом очень торопитесь рассказать все, выдать информацию о мире, о героях. И не показываете это. Это все объяснялки от автора, синопсис того, что стоило бы расписать подробно.

Набоков же с Бредбери могли



Спасибо, хоть что-то обнадеживающее услышала ))



Естественно ожидаемо, речь-то о любви идет. Причем сложноустроенного в плане эмоций персонажа. Это ж не Васька гопник "Мань, ты мне, это, нравишься короче. Так чё, давай".

Запощу сюда, чтобы не приходилось бегать на другую страницу:



Не буду повторяться, я и так разбирал каждое предложение, просто прокрутите выше. Тут и проблемы в духе "кто на ком стоял", и несогласованные времена.

А, вот еще:



Откинувшись на борт.




Если говорить об ощущениях, то никакой сопливо-сахарности тут нет. Другое дело, что отрывок очень неточно написан, и это все портит.



Да это и не фэнтези

Да бросьте. Не преувеличивайте. Вы не разбирали каждое предложение. Вы просто сказали, что пули легко не могут отскакивать от борта (с чем я не согласилась) и стрелять в щиток не надо.


Вы цепляетесь к мелочам.


Он по крайней мере описывает действие, а не просто рассказывает об этом. А стремительно сменяющиеся события описать очень трудно.


А что?

Ах, эта живость! Ну да, совершенно верно, я рассказываю Это именно что рассказ глазами постороннего человека

Это обзорный рассказ, он ведется от лица человека, который попадает в головы других людей. Попутно он пересказывает их биографии, объясняет, кто они и почему делают то, что делают

Другое дело, что я не объяснил это перед тем, как выложить текст - тут моя ошибка, да.

Сперва добейся! (с)
Это я к тому, что бездарь и графомань никогда не будет опубликована. Издатели - весьма расчетливые люди и, как бы вам ни хотелось, но вашу скучную дрянь (хоть три раза перевернитесь!) никогда издавать не будут.
Ибо: фантастика может быть любой, кроме скучной (мое).

Куда мне до них... Увы.

А темка и впрямь хорошая, поскольку идёт предметный разбор текстов, что и должно быть на литературном форуме. Молодец Рыжая. Я двумя руками за её логическое продолжение и поступательное развитие.

Для вас эта картинка слишком быстрая? Так прочтите внимательно с начала. Там идет речь о стае, в стае обычно много особей. Вы дорогу видели когда-нибудь? Она обычно широкая. Четырехполосная или восьмиполосная. Так что когда по ней едут машины друг за другом, вокруг еще есть множество свободного дорожного полотна. И мерзавца может вынести впереди машины.


По-моему все понятно.


Прекрасно можно нестись. Еще как. Как наши автолюбители носятся по нашим раздолбленным дорогам.


Вы просто не врубаетесь в такой быстро сменяющийся текст. Не можете уследить за картинкой.


Вы опять не внимательны. Я уже по нему высказалась. Могу повторить - вы не показываете картинку, а рассказываете. У вас синопсис, куча объяснялок от автора. Понимаете, в чем проблема? Вы пытаетесь сразу вывалить весь текст в виде информации. Но саму картинку в виде сцены не показываете.

Я разобрал не весь текст, да.

Но в данном абзаце -



- я нашел проблему в КАЖДОМ предложении. И это не пустые придирки



Дьявол кроется в деталях



Он не описывает действие, он дает неточную картинку.



А не знаю



Понятно, понятно Конкретику-то можно? Почему скучная, почему дрянь? Вообще - почему? Ладно, забудьте, это глупо - требовать от человека невозможного.

Если бы тебе нравился их стиль - смог бы писать если не так, то похоже. Дело вкуса )) Мужчины разные и восприятие у них разное.

Не знаю, смеяться или плакать.

Жуткая подмена понятий.

Бредбери я читал немало. Стиль не мой. Набокова за "Лолиту" осуждаю, хоть и не читал.

Вы не понимаете, что в вашей голове очень много информации и вы всю ее помните. А читатель не сможет все это запомнить. Вы не отделяете второстепенное от главного и читатель просто всю эту кучу объяснялок забудет и она пройдет мимо него. Куски мира надо давать дозированно, показывая это, а не пытаясь все пересказать разом.
Вот на конкурсе на этом сайте я вижу эту же беду. Когда автор читает лекции читателю. Не нужно лекций, нужно все делать, как сценарий. Не нудным голосом за кадром все рассказывать монотонно, а показать в сцене. Одна сцена, потом вторая.


Вам просто чужд подобный текст и вы даже не хотите его представить. Вкусовщина.

Поясните, пожалуйста.